Kapitel Drei: Der Fremde im Spiegel

Am dritten Tag erlaubte Marcus ihr aufzustehen.

Es war im physischen Sinne kein dramatisches Ereignis: Sie schwang die Beine über die Kante des Untersuchungstisches, stützte ihr Gewicht auf die Arme, drückte sich hoch und stand. Ihr Körper akzeptierte dies ohne nennenswerte Beschwerden. Was auch immer sie vor der Verletzung gewesen war, sie war stark gewesen, und diese Stärke – genau wie das motorische Gedächtnis ihrer Hände, das heute Morgen ihre Haare geflochten hatte, ohne dass ihr Verstand Anweisungen erteilte – schien die Auslöschung von allem anderen überlebt zu haben.

Worauf sie nicht vorbereitet war, war der Spiegel.

Die Heilerhalle besaß einen, einen langen, praktischen Spiegel an der Wand neben dem Waschtisch. Er war aus rein funktionellen und nicht aus dekorativen Gründen angebracht worden: Patienten mussten in der Lage sein, ihren eigenen Zustand zu beurteilen, die Wundheilung zu sehen und körperliche Fortschritte zu verfolgen, die manchmal schneller voranschriten als ihre Fähigkeit, sie zu spüren. Marcus hatte ihn erwähnt und war hinausgegangen, um ihr Privatsphäre zu geben. Das bedeutete, dass sie allein war, als sie darauf zuging und sich selbst zum ersten Mal ansah.

Sie stand einen langen Moment lang völlig still.

Das Gesicht, das ihr entgegenblickte, war objektiv gesehen markant. Sie konnte das auf dieselbe Weise beurteilen, wie sie die architektonische Qualität des Steinherrenhauses durch das Fenster der Halle beurteilen konnte: als eine Tatsache, die kein persönliches Engagement erforderte. Dunkles kastanienbraunes Haar, dick und ein wenig wild von den Tagen des Liegens, nun grob nach hinten geflochten. Blasse graue Augen, fast silberfarben, darunter schattiert von den Überresten der Verletzung und unzureichendem Schlaf. Ein Kiefer, der sowohl markant als auch feminin war. Ein Mund, der einen Ausdruck zeigte, den sie nur durch die Logik von Spiegeln als ihren eigenen erkannte: Es war der Ausdruck von jemandem, der unerwartete Informationen katalogisiert.

Sie kannte dieses Gesicht nicht.

Sie wusste, dass es ihres war. Es war ihr gesagt worden, die Logik stimmte, und nichts auf der Oberfläche des Spiegels widersprach den Informationen, die man ihr gegeben hatte. Aber zu wissen, dass ein Gesicht das eigene war, und es wiederzuerkennen, waren zwei verschiedene Vorgänge, wie sie feststellen musste. Sie stand in dieser Kluft zwischen Wissen und Wiedererkennen und fühlte etwas, das sie sehr präzise, sehr bewusst katalogisierte, weil sie nicht zulassen wollte, dass Ungenauigkeit als Deckmantel für Emotionen diente, für die sie noch nicht bereit war.

Sie fühlte Trauer.

Nicht um die Erinnerungen, die sie verloren hatte – das waren Abstraktionen, um die sie nicht trauern konnte, weil ihr jeglicher sensorische Inhalt fehlte, um sie zu vermissen. Sie empfand Trauer für die Frau im Spiegel, die offenbar sechsundzwanzig Jahre lang ein Leben gelebt, ein Selbst, eine Gemeinschaft und eine Liebe aufgebaut hatte und für die nun niemand mehr sprach, außer Menschen, deren Perspektive von ihrem eigenen Verlust geprägt war. Die Frau im Spiegel existierte für alle um sie herum als eine Abwesenheit, als ein negativer Raum in der Form ihrer selbst, und Selene fand das unerträglich traurig aus Gründen, die sie nicht vollständig artikulieren konnte.

„Hallo“, sagte sie leise zum Spiegel und fühlte sich dabei ein wenig absurd. „Es tut mir leid, dass ich mich nicht an dich erinnere.“

Die Frau im Spiegel sagte nichts, was angemessen war.

„Ich werde es versuchen“, sagte Selene zu ihr. „Ich möchte, dass du das weißt. Was auch immer du warst, ich werde versuchen, es wert zu sein.“

Sie wandte sich vom Spiegel ab und erblickte Vera in der Tür.

Ihre Schwester war an diesem Morgen angereist, direkt von der Nebenresidenz des Rudels, wo sie sich seit einer Fehlgeburt vor achtzehn Monaten aufgehalten hatte. Marcus hatte dies kurz und vorsichtig erwähnt, als Kontext, den Selene brauchte. Vera war vierundzwanzig, zwei Jahre jünger, mit hellerem Haar als ihrem eigenen und braunen Augen, die gerade etwas Kompliziertes taten bei dem Versuch, nicht zu weinen.

„Ich habe angeklopft“, sagte Vera. „Du hast es nicht gehört.“

„Es ist schon gut.“ Selene blickte ihre Schwester mit derselben sorgfältigen Aufmerksamkeit an, die sie allem schenkte. Es gab eine Ähnlichkeit: die Knochenstruktur, die Form des Kiefers. Und noch etwas, eine Art körperliche Wiedererkennung, die sie stärker durchströmte als alles andere, seit sie aufgewacht war – etwas, das nicht *Fremde* und nicht ganz *Zuhause* sagte, aber etwas, das geografisch nah am Zuhause lag.

„Ich bin Vera“, sagte ihre Schwester, da sie natürlich nicht von einer Wiedererkennung ausging.

„Ich weiß“, sagte Selene. „Marcus hat es mir erzählt. Komm rein.“

Vera trat ein und blieb stehen, sichtlich unsicher über ihre räumlichen Rechte – ob sie näher kommen oder Abstand halten sollte, ob Selene Körperkontakt wollte oder ihn als aufdringlich empfinden würde. Selene beobachtete, wie sie durch diese Unsicherheit navigierte, und spürte eine Welle von Mitgefühl, die durch die Tatsache verkompliziert wurde, dass sie nicht die Beruhigung anbieten konnte, die tatsächlich helfen würde: die Beruhigung der Erinnerung.

„Setz dich“, sagte Selene. „Du siehst aus, als würdest du gleich umkippen.“

Vera stieß ein Lachen aus, das an den Rändern Tränen hatte, und setzte sich auf den Stuhl, auf dem Caden gesessen hatte – der anscheinend zum designierten Stuhl für Leute geworden war, die an ihrer Seite sein mussten.

„Alle erzählen mir ständig, wie ich bin“, sagte Selene, zog den zweiten Stuhl heran und setzte sich ihrer Schwester gegenüber. „Wie war ich wirklich? Nicht die offizielle Version. Die echte.“

Vera blinzelte. „Das ist eigentlich sehr typisch für dich. Die Art, wie du das gerade gefragt hast.“

„Ist es das?“

„Du wolltest immer die echte Version. Du hattest absolut keine Geduld für die offizielle Version von irgendetwas.“ Vera faltete die Hände im Schoß. „Du warst witzig. Die meisten Leute wissen das nicht, weil du auch die Luna warst und die Leute eine gewisse... Feierlichkeit in die Rolle der Luna projizieren, aber im Privaten warst du wirklich witzig. Du hast ständig Wortspiele benutzt und so getan, als verstündest du nicht, warum sie schrecklich waren.“

Selene spürte, wie sich ihre Mundwinkel bewegten. „Caden hat die Witze erwähnt.“

„Sie haben ihn völlig in den Wahnsinn getrieben. Er hat trotzdem immer gelacht.“ Vera lächelte, und das Lächeln barg Verlust in sich, so wie Wasser Kälte birgt. „Du warst herrschsüchtig, aber auf eine effiziente statt unfreundliche Art. Du hast dir alles über jeden gemerkt – jeden Geburtstag, jede Schwierigkeit, die besondere Angst oder den besonderen Stolz eines jeden Menschen. Du hast dieses Wissen genutzt, damit die Menschen sich gesehen fühlen. Das war, glaube ich, dein Talent. Dafür zu sorgen, dass Menschen sich gesehen fühlen.“

Selene ließ das auf sich wirken. „Was ist mit dir und mir? Wie waren wir zusammen?“

Hinter Veras Augen bewegte sich kurz etwas. „Wir standen uns nah. Nach dem Tod unserer Eltern waren wir lange Zeit auf uns allein gestellt. Du warst beschützerisch, auf eine Weise, die manchmal ins Kontrollierende überging, und das habe ich dir gelegentlich übelgenommen. Wir haben uns zweimal ernsthaft deswegen gestritten und es beide Male geklärt, und wir waren...“ Ihre Stimme brach. „Wir waren ehrlich zueinander. Das war das, was ich am meisten geschätzt habe. Ich konnte dir Dinge erzählen, die ich sonst niemandem erzählen konnte.“

„Kannst du das immer noch?“, fragte Selene.

Vera hielt ihrem Blick stand. Etwas hinter ihren Augen verschob sich, wich zurück und wurde durch eine Wärme ersetzt, die echt war, unter der aber noch etwas anderes lag.

„Ja“, sagte Vera. „Natürlich.“

Selene nickte. Sie legte das, was sie hinter Veras Augen gesehen hatte, für später ab – so wie sie alles ablegte, was sie beobachtete. Sie baute sich eine Karte des Territoriums, durch das sie navigierte, und nutzte dafür die einzigen Ressourcen, die sie hatte: Instinkt, Aufmerksamkeit und das sorgfältige Sammeln dessen, was andere offenbarten, wenn sie dachten, sie würden es verbergen.

„Erzähl mir vom Rudel“, sagte sie. „Erzähl mir die echte Version. Was sind die tatsächlichen Spannungen, die tatsächliche Politik? Was sollte ich wissen, das in der offiziellen Version weggelassen würde?“

Vera sah sie einen Moment lang an und lächelte dann, dieses Mal mit weniger Trauer.

„Auch das“, sagte sie, „ist sehr typisch für dich.“

Sie redeten zwei Stunden lang. Vera war vorsichtig und gründlich; sie liebte das Rudel offensichtlich mit der tiefen Verbundenheit von jemandem, der als Außenseiter dort angekommen und darin aufgenommen worden war. Sie erzählte Selene von den Spannungen an der Graymoor-Grenze und deren Vorgeschichte. Sie erzählte ihr von den politischen Bruchlinien des Rates. Sie erzählte ihr von Nadias komplizierter Beziehung zu Selenes Rolle – wie das ältere Rudel davon ausgegangen war, dass die Gefährtin eines Alphas aus den eigenen Blutlinien gewählt werden würde, und wie Selenes Ankunft als Außenseiterin Reibungen erzeugt hatte, die selbst drei Jahre konsequenter Exzellenz nicht vollständig auflösen konnten.

Sie erzählte Selene nicht, was sie in der Nacht des Blutmonds an der Thornwood-Grenze gesehen hatte.

Seit drei Tagen redete sie sich ein, dass das, was sie gesehen hatte, nichts bedeutete. Dass es hundert Gründe für Rowan Drake geben konnte, um diese Zeit in der Nähe der Ostgrenze zu sein. Dass sie keine zuverlässige Zeugin für Dinge war, die sie um zwei Uhr morgens durch den Nebel hindurch erhascht hatte, während ihr eigener Verstand noch vom Schlaf vernebelt war, nachdem sie aufgewacht hatte, um das Badezimmer zu benutzen.

Sie erzählte sich all diese Dinge, und sie waren nicht ganz ausreichend, aber sie genügten, um ihren Mund zu halten.

Fürs Erste.

Selene, die dem vorsichtigen Bericht ihrer Schwester über die Rudelpolitik zuhörte, bemerkte die Stellen, an denen die Erzählung um etwas herumzunavigieren schien, wie ein Fluss um einen Stein navigiert: ohne das, was dort war, direkt anzusprechen, aber durch dessen Präsenz geformt. Sie notierte sich diese Stellen, speicherte sie ab und sagte nichts dazu.

Nachdem Vera gegangen war, ging Selene zurück zum Spiegel.

Sie stand lange Zeit davor, dieses Mal nicht auf der Suche nach Wiedererkennung, sondern auf der Suche nach etwas anderem. Sie blickte auf die Frau, die eine Schule gebaut, eine Klinik reformiert und sich an jeden Geburtstag erinnert hatte. Die Frau, die schreckliche Wortspiele machte und die echte Version anstelle der offiziellen verlangte. Die Frau, die in den Tagen vor ihrem Angriff Angst gehabt und im Stillen Beweise gesammelt hatte.

„Ich glaube, ich kenne dich jetzt ein bisschen besser als heute Morgen“, sagte sie zu dem Spiegelbild.

Die Frau im Spiegel blickte mit blassen grauen Augen zurück, die keine Antworten und gleichzeitig alle Antworten der Welt bereithielten.

In dieser Nacht, als sie in der Dunkelheit der Heilerhalle lag, während das Anwesen um sie herum in den Schlaf sank, hatte Selene ihren ersten Traum.

Es war keine Erinnerung – oder es war eine Erinnerung, die in Form einer Empfindung kam: das Gefühl des Rennens. Kein Rennen aus Angst. Rennen aus purer Freude, durch eine Luft, die nach Zeder, kaltem Stein und etwas Süßem roch, das sie nicht benennen konnte. Sie rannte mit dem gesamten, außergewöhnlichen Motor ihres Körpers und mit etwas, das größer war als ihr Körper, etwas Größerem, Schnellerem und Freierem. Sie wachte mit hämmerndem Herzen und elektrisierter Haut auf, und in ihrer Brust war ein so tiefer Schmerz, dass sie für einen Moment sicher war, um etwas Bestimmtes zu trauern.

Das tat sie auch. In der fragmentierten Logik von Träumen und deren Nachwirkungen verstand sie, dass sie um ihre Wölfin trauerte.

Ihre Wölfin war da drinnen, unterdrückt durch Silber und neuronale Schäden, stumm, wo sie eigentlich hätte heulen sollen. Sie war nur eine halbe Kreatur. Sie war ein Vogel ohne das Wissen um den Flug, ein Instrument ohne das Wissen um die Musik. Und wer auch immer ihr das angetan hatte, hatte es in dem exakten Wissen getan, was er ihr damit nahm.

Sie lag in der Dunkelheit und erstellte eine Liste. Die Liste enthielt nur einen einzigen Punkt.

Finde sie.

Drei Stockwerke über der Heilerhalle, im Westflügel des Steinherrenhauses, saß Rowan Drake an seinem Schreibtisch. Selenes Personalakte lag aufgeschlagen vor ihm, seine Hände lagen völlig still links und rechts daneben, und er dachte darüber nach, wie viel sie ihrer Schwester vor

dem Aufziehen des Blutmonds bereits erzählt haben könnte.