Der Fremde(2)

„Er wusste es.“ Seras Stimme war emotionslos. Leblos. Der Tonfall einer Person, die ihre Wut in etwas Kaltes verwandelte, um sie dann einzusetzen. „Euer Herrscher wusste, dass sie es auf meinen Vater abgesehen hatten, und er hat sie nicht aufgehalten.“

Theron zuckte nicht zusammen. Er hielt ihrem Blick mit der ruhigen Gelassenheit eines Mannes stand, der diese Reaktion erwartet hatte und sie nicht beleidigen wollte, indem er so tat, als sei sie nicht gerechtfertigt. „Ja.“

„Warum?“

„Das ist eine Frage, die er selbst beantworten sollte. Nicht ich.“

„Ich frage dich.“

Theron schwieg einen Moment. Dann: „Weil ein Eingreifen sein Wissen preisgegeben, einen Krieg mit dem Ältestenrat ausgelöst hätte, für den er nicht bereit war, und euch drei wahrscheinlich das Leben gekostet hätte. Er beschloss zu warten, bis er euch richtig beschützen konnte.“ Eine Pause. „Euer Vater war Kollateralschaden einer Strategie, die der Herrscher bereut, aber unter denselben Umständen wieder anwenden würde.“

Sera starrte ihn an. Die Wut wuchs in ihr – nicht die heiße, explosive Wut des Kampfes im Wald, sondern etwas Kälteres, etwas, das sich wie Frost in ihre Knochen legte und die Welt schärfer und gefährlicher erscheinen ließ. Dieser Mann – dieser Omega, der sich wie ein Alpha bewegte – sagte ihr, der Tod ihres Vaters sei ein strategisches Opfer gewesen. Eine Berechnung. Ein Posten in einer Bilanz, die das Leben eines menschlichen Professors gegen höhere Ziele abwog und es für unzureichend befand.

Sie hätte ihn angreifen sollen. Jeder Instinkt – Wolf und Mensch – schrie nach Gewalt. Doch Marin Valdis hatte seine Tochter erzogen, nachzudenken, bevor sie zuschlug, und das Nachdenken rettete sie jetzt, denn es sagte ihr etwas, was der Instinkt nicht konnte: Sie brauchte Informationen mehr als Rache. Die Vollstrecker kamen. Der Eiserne Rachen wusste, wo sie war. Und dieser Mann, dieser Theron, bot ihr etwas, das sie seit zwei Jahren vermisst hatte: eine Richtung, die zu Antworten führte, anstatt von allem fort.

„Wann?“, fragte sie.

„Jetzt. Der Souverän wartet.“

 Sie betrachtete das Foto noch einmal. Das Gesicht ihrer Mutter. Lenas Lachen, eingefroren in silbernem Halogenlicht, über Jahrzehnte konserviert von einer Organisation, vor der ihre Mutter geflohen war, vor der ihr Vater Angst gehabt hatte und in die ihre Tochter nun mit nichts als einem Tagebuch und einem Groll hineingehen würde.

„Gib mir fünf Minuten.“

Sie ging hinein, packte ihre Tasche – dreißig Sekunden, eine Fertigkeit, die sie in zwei Jahren plötzlicher Abreisen perfektioniert hatte – und griff hinter den Warmwasserbereiter nach dem Tagebuch. Sie drückte es an ihre Brust und atmete den letzten Hauch von Sandelholz ein.

„Ich gehe, Dad. Nicht, weil ich ihnen vertraue. Sondern weil ich keinen anderen Ausweg mehr sehe.“

Sie verließ das Zimmer. Theron stand genau da, wo sie ihn zurückgelassen hatte, geduldig wie Stein. Sie gingen gemeinsam den Flur entlang. Am Eingang des Gebäudes blieb Sera stehen. Die Straße war leer – 2 Uhr morgens, Millhaven schlief, das einzige Licht kam von der Bar zwei Blocks weiter und dem ewigen Leuchten von Gregors Leuchtreklame.

„Eine Frage“, sagte sie. „Frag.“

„Du sagtest, der Souverän beobachte mich seit Jahren. Beobachten impliziert Beobachtung aus der Ferne. Warum also jetzt? Warum schickst du jemanden persönlich? Was hat sich geändert?“ Therons Gesichtsausdruck veränderte sich – die beherrschte Stille durchbrach sich für einen Moment und ließ etwas durchscheinen, das unangenehm nach Mitleid aussah. „Geändert hat sich, dass du nicht mehr beobachtet, sondern gejagt wirst. Die Eisenmaul haben nicht nur einen Fährtenleser geschickt. Sie haben einen Befehl des Ältestenrats angefordert. Das sind keine Vollstrecker, Sera. Das ist etwas ganz anderes.“

„Was ist ein Ältestenrat?“

„Das Gremium, das alle Wölfe regiert. Alle fünf Rudel. Jeder Alpha ist ihnen unterstellt.“

„Und ein Befehl zum Einsammeln?“

„Das bedeutet, sie wollen dich lebend einliefern lassen. Was sich besser anhört als ein Tötungsbefehl, bis du verstehst, was sie mit den Dingen machen, die sie einsammeln.“ Sera erstarrte vor Angst. Sie dachte an das Kommunikationsgerät des Vollstreckers, an die Nachricht, die sie vor zwei Jahren in einem Wald gelesen hatte, während der Leichnam ihres Vaters hinter ihr in einer Hütte abkühlte: BESTÄTIGEN SIE DIE ELIMINIERUNG VON VALDIS. BEIDE PERSONEN. BERICHTEN SIE SICH BEI DER KNOCHENMUTTER.

„Die Knochenmutter“, sagte sie. „Ist sie …“

„Der Ältestenrat. Ihre Anführerin. Die älteste lebende Wölfin.“ Therons Stimme war sorgfältig neutral. „Sie hat vor zwanzig Jahren die Hinrichtung deiner Mutter angeordnet. Und sie hat gerade deinen Abholbefehl unterzeichnet.“ Das Wort „Abholung“ hing schwer in der Luft zwischen ihnen, voller Andeutungen, die Sera nicht ganz verstand, aber instinktiv fürchtete. Abgeholt. Wie ein Präparat. Wie eine Blutprobe. Wie etwas, das man untersuchte, benutzte und wegwarf, sobald es seinen Nutzen verloren hatte.

„Los“, sagte sie. Sie traten auf die Straße. Aus dem Schatten des gegenüberliegenden Gebäudes traten drei Gestalten hervor – wortlos, professionell, bewegten sie sich mit der koordinierten Präzision von Wölfen, die gemeinsam jagten. Nicht Therons Leute. Nicht die Leibwache des Souveräns. Vollstrecker der Eisenmaul-Söldner. Drei an der Zahl. Dasselbe Rudel, das ihren Vater getötet hatte.

Und sie lächelten.