Die Flucht

„Ich weiß, was du bist, du kleiner Mischling.“ Die Stimme kam von hinten links, so nah, dass sie den Atem des Vollstreckers hören konnte – kontrolliert, athletisch, der ruhige Rhythmus eines Raubtiers, das nur mit halber Geschwindigkeit lief, um seine Beute ermüden zu lassen. Er war ihr seit sechs Minuten auf Schritt und Tritt gefolgt. Sie hatte mitgezählt. Das Zählen war alles, was sie aufrecht hielt.

Sera antwortete nicht. Sprechen würde Atem kosten, und Atem war ihr einziges Gut. Ihre Lungen brannten, die kalte Morgenluft kratzte an ihrer Kehle, ihre Beine schmerzten auf dem unebenen Gelände, und ihre teilweise Verwandlung durchfuhr ihren Körper in schmerzhaften, unkontrollierten Wellen – Krallen fuhren mit jedem Schritt aus und ein, Eckzähne verlängerten sich, bis sie ihr ins Maul schnitten, Muskeln schwollen an und entspannten sich in einem Rhythmus, der ihren Gang stockend und schwankend wie den einer Betrunkenen erscheinen ließ.

Der Vollstrecker war jünger als die anderen. Sie hatte ihn im Dämmerlicht der Hütte kurz erblickt – Anfang zwanzig, schlank, mit der steifen Statur eines Wolfes, der eher für die Jagd als für den Kampf trainiert war. Er war in menschlicher Gestalt und rannte mit dem mühelosen Schritt eines Mannes durch den Wald, dessen Körper genau dafür geschaffen war: die Jagd, die Verfolgung, die lange Hetzjagd, die die Beute bis zur Erschöpfung zermürbte, bevor der tödliche Schlag erfolgte.

„Deine Mutter ist auch gerannt“, sagte er beiläufig, als ob sie zusammen joggten, nicht als Jäger und Gejagter. „Kurz vor Schluss. Sie war schneller als du. Hat dir nichts gebracht.“ Etwas Heißes und Scharfes explodierte in Seras Brust – kein Schmerz, sondern Wut, diese besondere, glühende Raserei, die sie überkam, als sie mitanhören musste, wie eine ermordete Frau in den belanglosen Worten ihres Mörders nur eine Fußnote war. Ihre teilweise Verwandlung reagierte auf die Emotionen wie Benzin auf ein Streichholz: Sie schoss stärker und heißer in die Höhe, und für einen Moment war sie schneller – wahrhaft schnell, ihre Hybridmuskeln arbeiteten auf eine Weise, die kein Mensch erreichen konnte, ihre Sehnen dehnten sich, um Stöße abzufedern, die normale Gelenke zersplittern würden – und der Abstand zwischen ihnen vergrößerte sich.

Doch der Wolf schloss ihn innerhalb von Sekunden. Natürlich tat er das. Er war ein reinblütiger Eisenmaul, geboren zum Laufen, ausgebildet zum Jagen, und operierte vielleicht mit sechzig Prozent seiner Leistungsfähigkeit, während sie alles gab, was sie hatte. Die Mathematik der Jagd war einfach und grausam: Er war dafür besser geschaffen. Mit jeder Sekunde, die verging, verschob sich die Gleichung weiter zu seinen Gunsten.

Der Wald lichtete sich vor ihr. Sie verlor die Deckung und rannte auf den Bergrücken zu, wo die Baumgrenze aufhörte und das Gelände in felsiges Buschland überging. Wenn er sie im offenen Gelände erwischte, ohne Bäume als Hindernisse und ohne Unterholz zum Verstecken, war es vorbei. Sie musste jetzt kämpfen, solange der dichte Wald ihr Deckung und Winkel bot und ihr die Möglichkeit gab, ihren kleineren Körper gegen seine größere Reichweite einzusetzen.

Sie blieb stehen. Nicht langsam – abrupt, stemmte die Füße in den Boden und wirbelte herum, um in die Richtung zu blicken, aus der sie gekommen war. Das Jagdmesser in der rechten Hand, das Notizbuch im Hosenbund, wo das Leder kalt gegen ihren Rücken drückte. Der Vollstrecker, überrascht von dem plötzlichen Stopp, schoss drei Meter zu weit, bevor er sich wieder fing und sich ihr zuwandte.

Im grauen Morgenlicht, das durch das Blätterdach filterte, sah sie sein Gesicht zum ersten Mal deutlich. Jung, wie sie vermutet hatte. Scharfe Züge, geformt nach dem kantigen Muster, das die alten Eisenmaul-Blutlinien kennzeichnete. Augen, die das Licht wie Tieraugen einfingen und das schwache Leuchten des nahenden Sonnenaufgangs auf eine Weise reflektierten, wie es menschliche Augen nie könnten. Er sah sie mit einem Ausdruck an, den sie als Kind auf den Gesichtern von Schädlingsbekämpfern gesehen hatte, die sie durch Fenster beobachtet hatte – das verhaltene professionelle Interesse eines Menschen, der abschätzte, wie viel Aufwand ein bestimmtes Problem erfordern würde.

 „Clever“, sagte er atemlos. „Sie kämpften in den Bäumen. Ihre Mutter war auch clever.“

„Hören Sie auf, über meine Mutter zu reden.“ Ihre Stimme klang seltsam – zu tief, zu rau. Die teilweise Stimmveränderung beeinträchtigte ihre Stimmbänder und verwandelte ihren Sopran in etwas Raues und Unmenschliches, etwas, das in Frequenzbereichen vibrierte, für die das menschliche Ohr nicht geschaffen ist. Die Augenbrauen des Vollstreckers hoben sich leicht. Interesse ersetzte die Beurteilung.

„Sie können wechseln“, sagte er. „Zumindest teilweise. In den Berichten stand, dass Sie es nicht könnten.“

„Die Berichte waren falsch.“ Noch bevor sie den letzten Satz ausgesprochen hatte, stürzte sie sich auf ihn.

Der Kampf war brutal, schnell und ganz anders als die Käfigkämpfe, von denen sie seit ihrem sechzehnten Lebensjahr geträumt hatte. Dort war alles kontrolliert – Regeln, Schiedsrichter, Gegner, die um Geld kämpften, nicht um zu töten. Hier aber kämpfte ein Wolfsmensch, der einen Mordauftrag ausführen sollte, mit der skrupellosen Brutalität eines Mannes, der das schon einmal getan hatte und es wieder tun würde, und eine neunzehnjährige Hybride, deren einzige Kampfausbildung aus Straßenkämpfen und den Lektionen ihres Vaters am Küchentisch bestand, wo man ein Messer ansetzt, wenn man ein Gespräch endgültig beenden will.

Der Wolfsmensch war überlegen. Er war schneller, stärker, erfahrener, und seine Wolfsphysiologie verlieh ihm Reflexe, die ihre Hybridgeschwindigkeit im Vergleich dazu träge erscheinen ließen. Innerhalb der ersten drei Sekunden hatte er ihrem ersten Hieb ausgewichen, ihr Handgelenk mit Fingern gepackt, die sich wie Stahlseil in Haut anfühlten, und es so lange gedreht, bis das Messer aus seinen gefühllosen Fingern fiel und im Unterholz verschwand.

Aber die Bäume halfen. Sie nutzte sie – sie duckte sich hinter Baumstämmen, ließ die Enge des Waldes seine größere Reichweite zunichtemachen und zwang ihn, auf Distanz zu kämpfen, wo seine längeren Arme eher hinderlich als vorteilhaft waren. Sie kämpfte unsauber, so wie Marin es ihr in jenen langen Winterabenden beigebracht hatte, wenn er seine Bücher beiseitegelegt und das Wohnzimmer der Hütte in ein improvisiertes Dojo verwandelt hatte: Augen, Kehle, Leiste, Knie. Überleben ist keine Ehre. Ein würdevoller Tod bringt keine Stilpunkte. Wenn dich jemand töten will, Sera, zählt nur die Technik, die ihn aufhält.