Der Fremde

„Du kämpfst wie jemand, der es in der Küche gelernt hat.“ Sera wirbelte aus der Tür ihres gemieteten Zimmers, ihr Rücken knallte gegen den Rahmen. Eine Hand griff nach dem Messer, das sie an ihrer Wade befestigt hatte, die andere krümmte sich bereits zu einer Art Kralle, die eine teilweise Verwandlung auslöste. Der Mann aus dem Kampf lehnte etwa einen Meter entfernt an der Flurwand, die Arme verschränkt, den Kopf geneigt. Er beobachtete sie mit der geduldigen Intensität eines Menschen, der gewartet hatte und dem das Warten nichts ausmachte.

Aus der Nähe wurde seine Fremdartigkeit noch deutlicher. Er war groß – 1,85 m, vielleicht 1,88 m – und schlank gebaut, was eher auf Ausdauer als auf Masse hindeutete. Seine Gesichtszüge waren scharf, aber nicht so scharf wie die von Ironmaw; seine Haut war dunkler, sein Knochenbau breiter, was auf eine Blutlinie aus einem ganz anderen Rudel schließen ließ. Seine Augen waren graugrün, unscheinbar in der Farbe, aber bemerkenswert in der Art, wie sie ihre Bewegungen verfolgten – nicht mit räuberischem Blick, sondern mit taktischer Analyse. Sie erfassten ihre Reichweite, ihr Gleichgewicht, ihre Reaktionsbereitschaft mit der Effizienz eines Menschen, der sein Leben lang Bedrohungen eingeschätzt hatte.

Er roch nach Wolf. Aber nicht wie irgendein Wolf, dem sie je begegnet war. Der Duft war vielschichtig – Stein, Regen, Höhe, und darunter lag etwas Gedämpftes. Unterdrücktes. Eine Grundnote, die lauter hätte sein sollen, die den Geruchssinn hätte dominieren sollen, wie der Bass einen Lautsprecher, aber stattdessen komprimiert, zurückgehalten von etwas Unnatürlichem.

Er roch wie ein Omega.

Aber er bewegte sich wie ein Alpha.

„Ich werde dir nichts tun“, sagte er und las ihre Haltung mit der Leichtigkeit eines Menschen, der die Körpersprache verängstigter Raubtiere verstand. „Wenn ich hier wäre, um dir weh zu tun, hätte ich mich nicht angekündigt.“

Das würde jemand sagen, der hier ist, um mir weh zu tun.

 Sein Mundwinkel zuckte. Kein Lächeln – nur ein Hauch davon, der Nachhall einer Emotion, die er empfunden und unterdrückt hatte, bevor sie sich vollends entfalten konnte. „Fair. Mein Name ist Theron. Ich bin hier, weil der Souveräne Alpha dich sehen will.“

Der Souveräne. Das Wort aus dem Brief ihres Vaters. Der Name, vor dem sie unbewusst geflohen war, die Warnung, in verzweifelter Handschrift am Rand des Tagebuchs eines Toten gekritzelt. Lauf nicht nach Norden. Der Souveräne weiß, was du bist.

„Ich bin nicht interessiert.“

„Er hat nicht gefragt, ob du interessiert bist. Er hat mich gebeten, dich zu bringen.“

„Und wenn ich mich weigere?“ Theron verlagerte sein Gewicht – eine subtile Bewegung, kaum wahrnehmbar, doch Seras hybride Sinne erfassten sie und übersetzten sie: Er fühlte sich unwohl. Nicht wegen des Gesprächs, sondern wegen der Antwort, die er geben wollte.

 „Dann gehe ich. Er hat mir verboten, dich zu zwingen. Aber du solltest wissen: Die Mörder deines Vaters suchen dich wieder. Sie wissen, dass du in Millhaven bist. Die Ironmaw haben vor drei Tagen einen Spürhund hierher geschickt. Ich habe ihn abgefangen. Das nächste Team wird nicht abgefangen werden.“

Sera wurde ganz flau im Magen. Drei Tage. Vor drei Tagen hatte sie noch im Diner Geschirr gespült, in Gregors Keller gekämpft, in ihrem Ankleidezimmer geschlafen, dessen Schlösser sie dreimal überprüft hatte, und geglaubt, sie sei in Sicherheit, weil zwei Jahre auf der Flucht genug Abstand zwischen sie und die Wölfe gebracht hatten, die sie tot sehen wollten.

Drei Tage. Und sie hatte es nicht einmal bemerkt.

„Woher weißt du von meinem Vater?“, fragte sie und versuchte, ihre Stimme ruhig zu halten – eine Anstrengung, die selbst die Zuschauer im Käfigkampf beeindruckt hätte. Therons Gesichtsausdruck veränderte sich nicht, aber etwas in seinen Augen blitzte auf – ein Hauch von Emotion, den sein Training nicht ganz unterdrücken konnte. „Ich weiß, dass deine Mutter Lena Valdis hieß. Ich weiß, dass sie vom Rudel der Eisernen Mäuler hingerichtet wurde, weil sie sich mit einem Menschen gepaart hatte. Ich weiß, dass dein Vater Aufzeichnungen führte. Ich weiß, dass die Vollstrecker wegen dieser Aufzeichnungen und wegen dir kamen und dass sie das eine Ziel erreichten, das andere aber nicht.“ Er hielt inne. „Und ich weiß, dass das Tagebuch, das du bei dir trägst, Informationen enthält, für die mehrere sehr mächtige Wesen töten würden. Oder bereits getötet haben.“Er wusste von dem Tagebuch. Sie hatte niemandem davon erzählt. Sie hatte es versteckt gehalten, immer wieder woanders hingebracht, es nie in der Öffentlichkeit geöffnet und nie mit jemandem über seinen Inhalt gesprochen. Wenn Theron von dem Tagebuch wusste, bedeutete das nur zwei Dinge: Entweder hatten die Vollstrecker seine Existenz verraten, oder der Souverän hatte Informationsquellen, die Sera nicht aufspüren konnte.

Keine der beiden Möglichkeiten war beruhigend.

„Was will der Souverän von mir?“

„Er will reden.“

„Niemand schickt einen Wolf, um einen Halbblut zu holen, nur weil er reden will.“ Therons beinahe lächelndes Lächeln kehrte zurück. „Du wärst überrascht. Der Souverän ist ein ungewöhnlicher Wolf.“ Er griff in seine Jacke, und Sera spannte sich an – doch was er hervorholte, war keine Waffe. Es war ein Foto. Alt, zerknittert, gedruckt auf Papier, das darauf hindeutete, dass es Jahrzehnte vor der digitalen Fotografie entstanden war.

Er hielt es ihr hin. Sie nahm es, ohne ihre Wachsamkeit zu verlieren, und teilte ihre Aufmerksamkeit zwischen dem Bild und dem Mann auf, bevor sie den Blick senkte.

Das Foto zeigte eine junge Frau – Mitte zwanzig – mit dunklem Haar und einem Kinn, das Sera wiedererkannte, weil sie es jeden Morgen in dem Spiegelsplitter bei Gregor sah. Die Frau stand in einem Garten, lachte über etwas außerhalb des Bildausschnitts und trug ein Kleid, das aus einem anderen Jahrhundert zu stammen schien. Ihre Augen leuchteten, waren lebendig, voller Ausdruck, den die Kamera zwar eingefangen, aber nicht fassen konnte.

Ihre Mutter. Es war ein Foto ihrer Mutter.

Sera schnürte es die Kehle zu. Sie drehte das Bild um. Auf der Rückseite stand in einer ihr unbekannten Handschrift: Lena Valdis. Die Erstgeborene von Ironmaw. Diejenige, die zählte.

„Woher hast du das?“, fragte sie mit heiserer Stimme. Die teilweise Veränderung drohte sich zu aktivieren, ausgelöst nicht durch Gefahr, sondern durch Trauer – die plötzliche, überwältigende Last, das Gesicht ihrer Mutter zum ersten Mal auf einem Foto zu sehen, das nicht die eine, abgenutzte Aufnahme war, die ihr Vater hinter dem Kamin aufbewahrt hatte.

„Das Archiv des Souveräns“, sagte Theron. „Er hat Akten über deine Familie, die Jahrzehnte zurückreichen. Er beobachtet dich schon lange, Sera.“

Die Verwendung ihres Namens – ihres richtigen Namens, nicht des Alias, unter dem sie in Millhaven gelebt hatte – traf sie wie ein Schlag. Sie blickte mit goldfarbenen Augen von dem Foto auf. „Wie lange?“

„Seit vor dem Tod deines Vaters.“ Die Worte fielen wie Steine in den Korridor. Seit vor dem Tod ihres Vaters. Der Souverän hatte von ihnen gewusst. Hatte sie beobachtet. Hatte Akten, Archive, Fotos. Und als die Schläger die Hüttentür eintraten und Marin Valdis zu Tode prügelten, während sich seine Tochter unter den Dielen versteckte, hatte der Souverän … was? Beobachtet? Sich gegen ein Eingreifen entscheiden? Berichte einreichen?