Keine guten Entscheidungen

„Nun“, sagte der Anführer der Vollstrecker und breitete die Hände zu einer gespielten Begrüßung aus, „der Halbblut und der Hund des Herrschers. Zusammen. Das erspart uns einen Weg.“

Er war älter als die anderen – Mitte vierzig, stämmig, wie es mächtige Wölfe manchmal wurden, wenn sie mit dem Training aufhörten und anfingen, Aufgaben abzugeben, mit einer Narbe auf der linken Wange, die sein Lächeln in etwas Schiefes und Grausames verwandelte. Er stand mitten auf der Straße, mit der gelassenen Haltung eines Mannes, der diese Begegnung als reine Formalität betrachtete – Papierkram mit Zähnen.

Sera erkannte ihn. Nicht sein Gesicht – seinen Geruch. Ozon und Asche und der säuerliche Unterton von Gewalt. Dieselbe chemische Signatur, die sie vor zwei Jahren durch die Dielen eingeatmet hatte, während sich das Blut ihres Vaters über ihrem Kopf auf den Dielen sammelte.

Er war in der Hütte gewesen. Er war einer der drei.

Die Erkenntnis traf sie wie ein elektrischer Schlag. Ihre partielle Verwandlung brach hervor – nicht die kontrollierte, strategische Aktivierung, die sie in den Käfigkämpfen gelernt hatte, sondern die rohe, unwillkürliche Reaktion eines Körpers, der den Mörder seines Vaters erkannte und mit dem Schein der Zivilisation abgeschlossen hatte. Krallen fuhren aus. Eckzähne senkten sich. Ihr Blick verfärbte sich golden. Jeder Muskel in ihrem Körper vibrierte mit der spezifischen Frequenz von etwas, das töten wollte und kurz davor stand, es zu tun.

„Sera.“ Therons Stimme. Tief, ruhig, das verbale Äquivalent einer Hand auf ihrer Schulter. „Noch nicht.“

„Er war in der Hütte“, sagte sie. Die Worte klangen verzerrt, die partielle Verwandlung verfälschte ihre Vokale. „Er war dort.“

„Ich weiß. Und er wird dafür büßen. Aber nicht hier. Nicht so.“ Der Anführer der Vollstrecker beobachtete diesen Austausch mit der amüsierten Geduld einer Person, die schon öfter Hybriden die Kontrolle verlieren gesehen hatte und wusste, wie es endete. Er blickte zu seinen beiden Begleitern – jüngeren Wölfen, die die Flanken sicherten und sich mit der synchronisierten Präzision eines eingespielten Teams bewegten. Ihre Geruchsblockade war professionell: Sie konnte zwar Wolf riechen, aber die Signatur des Rudels war gedämpft, verwischt, was es schwieriger machte, sie aufzuspüren.

„Der Abholbefehl ist gültig“, sagte der Vollstrecker und wandte sich an Theron statt an Sera – ein Zeichen der Dominanz, er sprach über den Hybriden hinweg direkt zum Wolf. „Unterschrieben von der Knochenmutter persönlich. Der Halbblut kommt mit uns. Ihr könnt die Einwände Eurer Herrscherin auf dem offiziellen Weg übermitteln.“

Theron rührte sich nicht. Verlagerte sein Gewicht nicht. Blinzelte nicht einmal. Er stand neben Sera mit der vollkommenen Regungslosigkeit eines Menschen, der jeden möglichen Ausgang dieser Begegnung durchdacht und für akzeptabel befunden hatte.

„Auf dem offiziellen Weg“, wiederholte Theron. „Meinst du die Kanäle, die vom Ältestenrat eingerichtet wurden? Die Kanäle, die der Eiserne Rachen seit sechs Generationen nutzt, um genau solche Operationen anzufordern? Tötungsbefehle, Sammelbefehle, die Auslöschung unliebsamer Blutlinien?“

Das Lächeln des Vollstreckers wurde schmaler. „Ich mache keine Politik. Ich führe Befehle aus.“

„Ja“, sagte Theron. „Das tust du.“

Das Lächeln des Vollstreckers verschwand. Hinter der lässigen Haltung sah Sera, was Theron bereits gesehen hatte: Die rechte Hand des Mannes glitt zu seiner Hüfte, wo sich der Umriss einer Waffe gegen seine Jacke abzeichnete. Keine Schusswaffe – Wölfe benutzten keine Schusswaffen, da sie diese als ihrer Physiologie unterlegen ansahen. Etwas anderes. Etwas, das mit einem schwachen Silberschimmer glänzte, der Seras Hybridinstinkte in Frequenzen, die sie in ihren Zähnen spüren konnte, aufhorchen ließ.

„Eine silberne Klinge“, sagte Theron in einem beiläufigen Ton. „Auf diese Entfernung. Gegen zwei Ziele. Eines davon ein Halbblut mit unberechenbaren Verwandlungsfähigkeiten, das andere ein Wolf, dessen Kampfbilanz Sie offensichtlich nicht kennen.“ Er neigte leicht den Kopf. „Ich nehme an, Ihre Befehle beinhalten einen Notfallplan für den Fall eines Scheiterns?“

„Meine Befehle sehen kein Scheitern vor.“

„Dann haben Ihre Vorgesetzten Sie auf eine Enttäuschung vorbereitet.“

Die Straße war leer. Die Stadt schlief. Keine Zeugen, keine Umstehenden, keine Komplikationen. Nur fünf Wölfe (oder Halbwölfe, in Seras Fall), die im Neonlicht von Gregors Schild standen und über eine Art von Gewalt verhandelten, deren Existenz die meisten Zivilisationen leugneten.

Seras teilweise Verwandlung stabilisierte sich – der anfängliche Wutanfall wich etwas Kontrollierterem, Fokussierterem. Sie spürte, wie sich ihr Hybridkörper an das Adrenalin anpasste, Wut in Energie umwandelte und Sinne schärfte, die ohnehin schon auf einem Niveau arbeiteten, das die Vollstrecker nicht erreichen konnten. Sie konnte die Herzschläge aller drei Vollstrecker hören. Sie roch das Silber an der Klinge des Anführers – ein giftiger, ätzender Geruch, der ihren Wolf zusammenzucken ließ und den ihr menschliches Gedächtnis für später abspeicherte.

Sie konnte auch Therons Herzschlag spüren. Langsam. Gleichmäßig. Unfassbar ruhig für einen Mann, der drei bewaffneten Vollstreckern in einer verlassenen Straße gegenüberstand. Entweder war er selbstmordgefährdet oder er war sehr, sehr gut darin.

„Letzte Chance“, sagte der Anführer. „Tretet beiseite, sonst werdet ihr als Feinde des Ältestenrats gelten. Der Schutz Eures Herrschers erstreckt sich nicht auf …“ Er beendete den Satz nicht. Theron bewegte sich.