Der beste Freund, dem ich vertraute

Damien war seit Wochen kalt zu mir gewesen.

Er kam spät nach Hause. Er berührte mich kaum. Wenn ich versuchte, ihn zu küssen, drehte er das Gesicht weg, als wollte er nichts mit mir zu tun haben. Wenn ich fragte, was los sei, sagte er immer dasselbe.

„Ich bin einfach müde, Sophia.“

Ich redete mir ein, das sei normal. Ich redete mir ein, wenn ich mich nur mehr anstrengte, würde er mich wieder so ansehen wie früher.

An jenem Nachmittag ging ich also shoppen und kaufte mir Dessous, um endlich wieder den Blick meines Mannes auf mich zu ziehen.

Ich betrat das teure Geschäft an der Fifth Avenue und gab Geld aus, das ich eigentlich nicht ausgeben sollte. Rote Spitze. Weiche schwarze Seide. Ein Set, bei dem mir die Wangen heiß wurden, als die Verkäuferin mich anlächelte.

„Glücklicher Mann“, sagte sie.

Ich zwang mir ein Lächeln ab und bezahlte. Die Tüte fühlte sich schwer an, aber in meiner Brust war diese dumme, leichte Hoffnung. Vielleicht wollte er mich heute Nacht wieder. Vielleicht konnte ich unsere Ehe noch retten.

Ich fuhr früher nach Hause als geplant. Ich wollte ihn überraschen. Ich wollte mich in die neuen Dessous werfen, bevor er durch die Tür kam.

In dem Moment, in dem ich die Haustür öffnete, wusste ich, dass etwas nicht stimmte.

Ich hörte leise Geräusche von oben und – unverkennbar – das tiefe Stöhnen einer Frau. Das feuchte Geräusch von Haut auf Haut.

Meine Füße bewegten sich von selbst.

Ich stieß die Schlafzimmertür auf und hörte auf zu atmen.

Bella war über unser Bett gebeugt. Ihr Kleid war bis zur Taille hochgeschoben. Damien stand hinter ihr, die Hände fest an ihren Hüften, und stieß von hinten in sie hinein. Ihr Gesicht war in mein Kissen gedrückt.

Sie gaben sich nicht einmal Mühe, leise zu sein.

Die Einkaufstüte glitt mir aus den Fingern und fiel auf den Boden.

„Was zum Teufel ist das hier?“

Damien zog langsam heraus. Er sah nicht schuldig aus. Er starrte mich nur an.

Bella griff hastig nach ihren Sachen. „Sophia, ich… es ist nicht das, was du denkst—“

„Raus.“

Sie rannte.

Damien richtete seine Hose, ruhig wie immer.

„Du bist früh dran“, sagte er.

Ich konnte nicht sprechen. Meine Brust fühlte sich zu eng an.

Er sah mich wieder an, seufzte und fuhr fort. „Es ist passiert. Du hast mich nie so befriedigt wie sie. Du liegst einfach nur da. Sie macht alles. Sie bläst mich, sie reitet mich, sie lässt mich sie nehmen, wie ich will. Du kannst nur still liegen und mir sagen, ich soll weitermachen.“

Die Worte trafen wie Schläge. Er entschuldigte sich nicht. Er lieferte Begründungen für seinen Betrug.

Ich stand da und zitterte. „Wie lange?“

„Sechs Wochen.“

Sechs Wochen. Während ich mich noch bemüht hatte. Während ich ihm noch kleine Geschenke gekauft hatte. Während ich noch wie eine Närrin auf ihn gewartet hatte.

„Ich hasse dich“, flüsterte ich.

„Gut. Hasse mich leise.“

Er ging hinaus.

Ich sank auf den Boden. Die roten Dessous quollen aus der Tüte neben mir. Ich starrte sie an und spürte, wie sich etwas Hässliches in meinem Hals hochschob.

Vielleicht hatte er recht.

Vielleicht war ich wirklich nicht genug.

Ich verließ das Haus mit nichts außer meiner Tasche und den nutzlosen Dessous. Ich lief, bis meine Füße schmerzten. Als ich eine ruhige Bar mit gedämpftem Licht sah, ging ich hinein. Ich setzte mich an die Theke und bestellte starke Drinks. Der Alkohol brannte, aber er stoppte die Stimme in meinem Kopf nicht.

Du bist nicht genug. Du warst es nie.

Ich starrte auf das Glas in meinen Händen. Beim dritten Drink begannen die Ränder des Raums weicher zu werden. Ich war angetrunken. Nicht richtig betrunken, aber gelöst genug, dass der Schmerz nicht mehr so scharf schnitt.

Nach einer Weile setzte sich ein Mann auf den Hocker neben mir. Groß. Dunkler Anzug. Teure Uhr. Er sah nach Geld aus.

Zuerst sagte er nichts. Er bestellte einfach einen Whiskey und saß still da.

Nach einer Minute warf er mir einen Blick zu.

„Du siehst aus wie jemand, der gerade alles verloren hat“, sagte er.

Seine Stimme war tief und ruhig. Ich drehte langsam den Kopf. Seine Augen waren dunkel und ruhig.

„Bitte rede nicht mit mir“, flüsterte ich. „Lass mich einfach in Ruhe.“

Er ging nicht.

„Du zitterst“, sagte er. „Trink wenigstens aus.“

Ich wollte ihm fast sagen, er solle zur Hölle gehen. Stattdessen trank ich. Der Raum fühlte sich ein wenig wärmer an.

Er bestellte zwei weitere und schob mir eines zu.

„Trink. Dann kannst du mir wieder sagen, ich soll gehen.“

Ich trank. Der Alkohol machte es leichter zu reden.

„Mein Mann“, sagte ich nach einer Weile mit brechender Stimme. „Ich habe ihn mit meiner besten Freundin erwischt. In unserem Bett.“

Er bot kein billiges Mitleid und keine Entschuldigung an. Er hörte einfach zu.

„Zwei Monate“, fuhr ich fort. „Das ist alles, was wir hatten. Ich habe sie in mein Haus geholt. Ich habe ihr vertraut.“ Meine Stimme brach. „Er sagte, ich hätte ihn nie befriedigt. Er sagte, ich würde einfach nur daliegen. Er sagte, sie mache alles, was ich nicht kann. Vielleicht hat er recht. Vielleicht bin ich einfach nicht gut genug. Vielleicht will mich niemand so, wie ich es mir wünsche.“

Die Worte quollen aus mir heraus, bevor ich sie stoppen konnte. Ich hasste, wie schwach ich klang.

Der Mann neben mir schwieg einen Moment.

Dann sagte er, leise und fest: „Dein Mann ist ein Narr.“

Ich sah ihn an. Seine Augen waren dunkler als zuvor.

„Was für ein Mann hätte dich und würde irgendjemand anderen wählen?“

Die Worte trafen mich härter, als ich erwartet hatte. Niemand hatte so lange so mit mir gesprochen.

Ich sah auf mein Glas hinab. Meine Stimme kam klein heraus.

„Ich will einfach nur geliebt werden. Ich will einfach fühlen, dass jemand mich wirklich will. Auch wenn es nur für eine Nacht ist.“

Er schwieg ein paar Sekunden.

Dann fragte er, leise und rau: „Bist du sicher, dass du das willst?“

Ich sah ihm in die Augen. Mein Herz schlug zu schnell. Der Alkohol machte alles weicher und gleichzeitig gefährlicher.

„Ja“, flüsterte ich. „Das will ich.“

Etwas Gefährliches blitzte in seinem Blick auf.

Er bezahlte und stand auf. Dann hielt er mir die Hand hin.

Ich starrte sie an.

Ich war immer noch angetrunken. Immer noch verletzt. Hörte immer noch Damiens Stimme, die mir sagte, ich sei nicht genug. Aber dieser Fremde sah mich an, als wäre ich etwas, das man berühren wollte.

Ich nahm seine Hand.

Er führte mich in einen privaten Raum hinten in der Bar. Die Tür schloss sich hinter uns. Der Lärm von draußen verklang.

Er nahm mein Gesicht in beide Hände und küsste mich – zuerst langsam, dann tiefer. Ich schmeckte Whiskey auf seiner Zunge. Mein Rücken traf die Wand. Sein Körper presste sich gegen meinen, fest und warm.

Als sein Mund zu meinem Hals wanderte, entkam mir ein leiser Laut. Den hatte ich seit Monaten nicht mehr gemacht.

„Letzte Chance“, murmelte er gegen meine Haut. „Sag mir, ich soll aufhören.“

Ich hätte es tun sollen.

Stattdessen flüsterte ich: „Hör nicht auf.“

Seine Hände glitten unter mein Kleid. Ich spürte seine Finger an meinen Oberschenkeln, dann höher. Als er mich berührte, war ich schon nass. Er gab einen tiefen Laut von sich.

Er hob den Kopf und sah mich an. Seine Augen waren fast schwarz.

„Bist du sicher?“, fragte er erneut, mit tiefer Stimme.

Ich nickte, schwer atmend.

Er küsste mich wieder, diesmal tiefer.

Ich kannte seinen Namen nicht.

Ich wusste nur, dass ich angetrunken war, zerbrochen und es leid, mich unerwünscht zu fühlen.

Und zum ersten Mal seit langer Zeit sah mich ein Mann an, als wollte er mich zurück.