Kapitel 2: Die kalte Wahrheit

Aus Shirleys Sicht

Schlaf war unmöglich.

Die Laken um mich herum fühlten sich an wie Eis, das Zimmer war eine kalte, stille Gruft. Von draußen drang nur das leise Zirpen der Grillen herein, ein Geräusch, das mich sonst beruhigte, das aber heute die Leere neben mir im Bett nur noch lauter schreien ließ.

Immer wieder blitzte dieser Name in meinem Kopf auf: Jason. Und die Worte darunter, die sich in meine Netzhaut gebrannt hatten.

Hey Baby, vermisse dich. Kann es kaum erwarten, dich heute Nacht wiederzusehen.

Das war nicht Jason. Unmöglich. Das war nicht seine Art. Jason war Stevens Geschäftspartner, immer korrekt, fast schon steif. Der Name war nur eine Tarnung. Eine dreiste, verlogene Fassade, hinter der sich jemand anderes verbarg. Eine Frau, die sich unbemerkt in mein Leben geschlichen hatte, um mir meinen Mann zu stehlen.

Ich drehte mich auf die Seite und starrte in die Finsternis. Die Zeit schien stillzustehen, während mein Gehirn die letzten zwei Stunden wieder und wieder abspielte. Steven, wie er aus der Dusche kam, der Dampf, der ihn wie ein Geist umhüllte. Sein kurzer, zögerlicher Blick auf das Handy, das auf dem Bett lag. Für einen Moment dachte ich, er würde es einfach ignorieren, seine Show weiterspielen.

Doch dann hatte er die Maske fallen lassen.

Er murmelte etwas von Arbeit, von einem Notfall im Büro, der ihn noch für ein paar Stunden brauchen würde. „Warte nicht auf mich“, hatte er gesagt, und dabei dieses perfekte Lächeln aufgesetzt. Er war in seine Kleidung geschlüpft, hatte seine Krawatte gerichtet und war gegangen. Einfach so. Als wäre nichts gewesen.

Und ich hatte ihn gehen lassen. Ohne ein Wort. Hätte ich die Nachricht nicht gelesen, hätte ich ihm geglaubt. Die Nacht wäre weitergegangen wie jede andere. Aber jetzt? Jetzt konnte ich mich nicht länger selbst belügen.

Er war nicht im Büro. Er war bei ihr.

Eine Welle eiskalter Panik erfasste mich. Mein Herz schlug so heftig gegen meine Rippen, als wollte es ausbrechen. Ich hatte keinen Beweis, nichts Handfestes. Aber ich wusste es. Ich spürte es in jeder Faser meines Körpers.

Er ist bei ihr.

Und ich war allein. Allein in diesem riesigen, kalten Bett. Allein in dem Leben, das ich für perfekt gehalten hatte. Allein mit diesem Chaos aus Schmerz, Wut und Angst, das mich zu ertränken drohte.

Ich presste die Augen zusammen, versuchte, die Tränen zurückzuhalten, aber sie brachen sich trotzdem Bahn. Heiß und bitter liefen sie über meine Wangen.

Warum?

Die Frage hämmerte in meinem Kopf. Warum? War ich nicht genug? Hatte ich etwas falsch gemacht? Hatte ich mich in dieser Rolle als Ehefrau und Mutter verloren, bis von der Frau, in die er sich einst verliebt hatte, nichts mehr übrig war? Ich hatte Jahre damit verbracht, das Bild unserer perfekten Liebe zu malen. Aber vielleicht war es von Anfang an nur eine Lüge gewesen.

Vielleicht lag es an mir.

Die Panik schnürte mir die Kehle zu. Meine Gedanken rasten. Wer ist sie? Eine Kollegin? Eine Frau aus seiner Vergangenheit? Ich wollte schreien, die eine Frage in die stille Nacht hinausbrüllen, die mich von innen zerfraß: Wer ist die Frau, die mein Leben zerstört?

Ich zog die Decke enger um mich, rollte mich zusammen, aber die Kälte kam von innen. Es war die erschütternde Erkenntnis, dass ich über nichts mehr die Kontrolle hatte. Nicht über meine Ehe. Nicht über meine Familie.

Sollte ich ihn zur Rede stellen?

Der Gedanke, ihn anzurufen und die Wahrheit zu fordern, ließ meinen Magen verkrampfen. Aber es ging nicht nur darum, ihn zu konfrontieren. Es ging darum, alles zu konfrontieren, woran ich je geglaubt hatte.

Was, wenn ich mich irre?

Ein letzter, verzweifelter Funke Hoffnung. Was, wenn alles nur ein schreckliches Missverständnis war?

Aber mein Bauchgefühl schrie lauter. Das war kein Irrtum. Etwas hatte sich verändert.

Er hatte sich verändert.

Der Mann, den ich geheiratet hatte, dem ich blind vertraut hatte, war mir entglitten. Und zurück blieb ich mit den Scherben eines Lebens, das sich nicht mehr wie meins anfühlte.

Sollte ich weitermachen wie bisher?

Ich könnte lächeln, den Schmerz verbergen, so tun, als wäre alles in Ordnung. Es wäre der einfachste Weg. Der sichere Weg. Ich könnte in meiner komfortablen, zerbrechlichen Blase bleiben – außen perfekt, innen hohl.

Oder ich könnte sie zum Platzen bringen.

Ich könnte die Lüge zerbrechen und mich der Wahrheit stellen. Aber was, wenn die Wahrheit schlimmer war, als ich es ertragen konnte?

Ich wischte mir die Tränen aus dem Gesicht und setzte mich auf. Die Stille des Hauses lastete wie ein tonnenschweres Gewicht auf mir. Ich wusste nicht, was ich tun sollte. Ich wusste nicht, wie ich das reparieren konnte. Ob es überhaupt noch etwas zu reparieren gab.

Aber eines war sicher: Diese Lüge konnte ich nicht länger leben.