Kapitel 3

Ich trug das grüne Kleid.

Ich hatte es vor acht Monaten für ein Abendessen gekauft, das nie stattgefunden hatte – unseren Jahrestag. Ethan hatte sich um sechs Uhr abends daran erinnert und sich um Viertel nach sechs per Nachricht entschuldigt, während ich bereits in dem Restaurant saß, in das wir zusammen hätten gehen sollen. Ich hatte das Kleid noch in der Tüte nach Hause genommen. Jedes Mal, wenn ich es im Schrank sah, dachte ich: Bald.

Heute Abend war dieses Bald. Auch wenn es nicht so war, wie ich es mir vorgestellt hatte.

Ich kam um fünf vor sieben bei Marlowe’s an und bat um den Tisch am Ostfenster. Das Restaurant war genau so, wie Ethan es beschrieben hatte: gedämpftes Licht, weiße Tischwäsche, die Art von Ort, an dem man das Gefühl hatte, dass alles, was man gleich sagen würde, wichtig war. Durch die Scheibe sah man die Stadt in ihrer verzeihendsten Stunde – alles golden, verschwommen und in Bewegung.

Ich bestellte ein Glas Burgunder, schaute in die Karte und erlaubte mir nicht, auf die Uhr zu sehen.

Er hatte halb acht gesagt. Es war zehn nach sieben. Ich hatte Zeit.

Die Jakobsmuscheln standen genau dort auf der Karte, wo er gesagt hatte. Gebraten, mit Blumenkohl-Püree. Ich erinnerte mich, wie er sie vor drei Jahren von einer Geschäftsreise aus beschrieben hatte, seine Stimme warm am Telefon: *Du würdest sie lieben, Nat. Wir gehen hin, wenn ich zurück bin.* Und ich hatte ihm so sehr geglaubt, dass ich sie fast schmecken konnte.

Ich bestellte sie für mich.

Um halb acht schaute ich auf mein Handy. Nichts.

Um Viertel vor acht kam eine Nachricht.

[Bin aufgehalten worden, gib mir zwanzig Minuten.]

Ich drehte das Handy um. Ich aß meine Jakobsmuscheln. Sie waren so gut, wie beschrieben – vielleicht sogar besser, weil ich tatsächlich hier saß und sie aß, statt sie mir nur vorzustellen. Darin lag etwas still Triumphierendes.

Um Viertel nach acht war Ethan immer noch nicht da. Eine weitere Nachricht.

[Etwas ist dazwischengekommen. Tut mir leid. Morgen?]

Ich las sie zweimal. Etwas ist dazwischengekommen. Dasselbe Etwas, das fünf Jahre lang immer wieder dazwischengekommen war, nur jedes Mal mit anderen Schuhen.

Ich bestellte die Trüffel-Pasta.

Um elf Uhr abends erfuhr ich es.

Meine Freundin Dana – die liebe, mit dem schrecklichen Timing Dana – schickte mir ein Foto mit der Nachricht:

*Nat. Es tut mir leid. Ich dachte, du solltest es wissen.*

Es war ein Screenshot aus einer I*******m-Story. Eine Dachterrasse, Feuerstellen, teurer Wein. Und im Hintergrund, unverkennbar in der Jacke, die ich ihm letztes Weihnachten geschenkt hatte: Ethan. Seine Hand streckte sich zu jemandem aus, der gerade außerhalb des Bildes war.

Derselbe Abend. Dieselbe Stunde, in der er gesagt hatte, etwas sei dazwischengekommen.

Ich betrachtete das Foto sehr lange. Länger, als nötig gewesen wäre. Ich sagte mir, dass es mir gut ging. Es ging mir größtenteils gut. Aber da war diese eine spezielle Sache – seine Hand, die sich nach ihr ausstreckte. Mit der Selbstverständlichkeit von jemandem, der schon lange nach ihr gegriffen hatte und endlich aufgehört hatte, so zu tun, als täte er es nicht.

Ich speicherte das Foto. Ich weiß nicht genau warum. Vielleicht weil ich einen Beweis brauchte. Nicht für einen Anwalt, nicht für irgendjemanden sonst – nur für mich. Für die Momente, in denen ich anfangen würde, das Ganze zu etwas Erträglicheren umzudeuten.

Er kam um Mitternacht nach Hause.

Ich saß im Wohnzimmer mit eingeschaltetem Licht. Nicht wartend – ich möchte das klarstellen. Ich hatte dort gesessen und gelesen, oder es zumindest versucht, und war einfach nicht aufgestanden, als ich seinen Schlüssel in der Tür hörte.

Er blieb stehen, als er mich sah. Schuld huschte so schnell über sein Gesicht, dass er sie fast verbergen konnte.

„Du bist noch wach“, sagte er.

„Ich hatte ein wunderbares Abendessen“, sagte ich. „Die Jakobsmuscheln waren genau so, wie du sie beschrieben hast.“

Er hatte den Anstand, beschämt auszusehen. Gerade so eben.

„Natalie, ich kann das erklären …“

„Das musst du nicht.“ Ich klappte mein Buch zu und stand auf. Ich hielt meine Stimme ruhig, meine Hände still und sah ihn an, wie man etwas ansieht, bei dem man endlich eine Entscheidung getroffen hat. „Aber ich brauche, dass du etwas verstehst, Ethan. Du hast einen Deal gemacht. Dreißig Tage. Und du hast das erste Versprechen gleich am ersten Tag gebrochen.“

„Ich weiß.“

„Das Restaurant in der Fifth Avenue.“ Ich ging an ihm vorbei zur Treppe. „Ich habe die Reservierung für Samstag erneut gemacht. Sei diesmal nicht zu spät.“

„Natalie …“

Ich blieb am Fuß der Treppe stehen und drehte mich um.

„Wer hat mir geschrieben?“, fragte ich. „Vorhin. Dass wir reden sollten. Von Frau zu Frau.“

Sein Gesicht wurde vollkommen regungslos.

Da war es. Er hatte nicht gewusst, dass sie das getan hatte. Jetzt wusste er es. Und was auch immer Vivienne in dieser Nachricht gesagt hatte, was auch immer sie beschlossen hatte, während er mit ihr statt mit mir essen war – es war etwas, von dem er nichts wusste.

Interessant.

„Wir sehen uns morgen früh“, sagte ich und ging nach oben.

Ich lag im Bett, starrte an die Decke und dachte an die Nachricht, die ich immer noch nicht beantwortet hatte. *Wir sollten reden. Von Frau zu Frau.*

Was wollte sie? Mich warnen? Sich brüsten? Irgendeine Art Abmachung treffen?

Was auch immer es war – sie hatte es getan, ohne ihm davon zu erzählen.

Vivienne Carr spielte ihr eigenes Spiel.

Und ich hatte das Gefühl, ein stilles, kaltes, absolut sicheres Gefühl, dass Ethan Cole keine Ahnung hatte, worum es dabei ging.

Ich noch nicht. Noch nicht.

Aber ich begann zu denken, dass dreißig Tage vielleicht genug Zeit sein könnten, um es herauszufinden.