Kapitel 2

Wach auf, Amelia

Der Teppich schnitt in meine Knie, noch bevor ich begriff, dass ich mich aus dem Bett geworfen hatte.

Meine Hände tasteten an meinem Körper entlang, suchten nach der Wunde, der warmen Nässe, irgendetwas. Ich trug ein Nachthemd aus Baumwolle. Ich ließ die Handflächen über den Stoff gleiten. Er war trocken und unversehrt.

„Nein.“ Ich grub meine Fingernägel so fest in meinen Arm, dass Spuren zurückblieben. „Nein, nein, nein …“

Ich bekam keine Luft. Und dies war nicht das Hauptschlafzimmer mit seiner kalten Bettseite und der verschlossenen Verbindungstür. Das Zimmer wirkte kleiner, als ich es in Erinnerung hatte. Die gelben Vorhänge waren noch da, ebenso wie das Regal, in dem ich meine Schwimmtrophäen aufbewahrt hatte. An diese Trophäen hatte ich seit Jahren nicht mehr gedacht.

Ich war zurück in meinem Kinderzimmer.

Ich rappelte mich auf und sah mein Spiegelbild im Schrankspiegel. Die Frau darin war jünger als die, die ich in den letzten fünf Jahren jeden Morgen gesehen hatte. Es gab keine Fältchen um meine Augen, und die Müdigkeit, die sich über die Jahre in mein Gesicht gegraben hatte, war verschwunden.

Mein Handy lag auf dem Nachttisch; ich erwartete das Datum, an das ich mich erinnerte – es zeigte den 14. März. Ich öffnete den Kalender, und dort stand dasselbe. Ich kannte dieses Datum; es war der Tag, an dem ich Adrian Cross geheiratet hatte.

„Das ist unmöglich.“ Selbst meine Stimme klang jünger. Ich starrte auf das Display, bis die Zahlen ihre Bedeutung verloren, dann wieder auf mein eigenes Gesicht. Vierundzwanzig Jahre alt und noch ohne Ahnung, was auf mich zukam.

Meine Beine gaben nach, und ich ließ mich auf die Bettkante sinken. Ich drückte zwei Finger auf mein Handgelenk und zählte mit, denn ich brauchte irgendetwas in diesem Zimmer, das wirklich war.

Adrians Stimme hallte noch in meinem Kopf nach. *Ich habe dich geliebt, noch bevor ich wusste, wie ich es nennen sollte.* Und darunter das Letzte, was ich zu ihm gesagt hatte. Es war Victoria.

Er war vollkommen erstarrt, als ich ihren Namen ausgesprochen hatte. Victoria – wer? Er hatte nicht gewusst, welche Victoria ich meinte, und ich hatte es ihm vor meinem Tod nicht mehr sagen können. Ich sah sie deutlich vor mir – mit ihrem blonden Haar und dem ruhigen Lächeln –, wie sie auf der Gala am anderen Ende des Raums stand, als gehörte sie genau dorthin. Am Ende jenes Abends kannte ich ihren Namen. Mehr wusste ich jedoch kaum über sie. Irgendwo zwischen diesem Gesicht und diesem Namen lag die Wahrheit über die Frau, die mich bereits einmal getötet hatte.

Ein gerahmtes Foto auf der Kommode fiel mir ins Auge. Ich nahm es in die Hand. Ich, siebzehn Jahre alt, den Arm um Sophia gelegt; wir lachten über etwas, an das sich keine von uns mehr erinnern würde. Ich drehte den Rahmen um, in der vagen Erwartung, auf der Rückseite eine Erklärung zu finden. Doch da war nichts. Nur ein Foto und eine Vergangenheit, die mir jemand zurückgegeben hatte.

Fünf Ehejahre mit einem Mann, der mir die Wahrheit erst sagte, als es längst zu spät war – und nun saß ich in dem Zimmer, in dem ich aufgewachsen war, an jenem Morgen, an dem ich ihn geheiratet hatte. Es war mein Hochzeitstag.

Panik würde mir nicht helfen, also zwang ich mich zum Nachdenken. Die Erinnerungen stürmten auf mich ein, doch sie alle führten zum selben Punkt: der Gala, der Straße, den Ereignissen danach und Victorias Namen. Ich hatte diese fünf Jahre tatsächlich erlebt, und das Erwachen hier hatte sie nicht ausgelöscht. Ich kniete mich neben das Bett und schob – einem Instinkt folgend, den ich nicht hinterfragte – die Hand unter die Matratze; dabei stieß ich auf den Rand eines alten Notizbuchs. Meine eigene Handschrift, aus der Zeit, als ich sechzehn war: geschwungen und voller Hoffnung. *Heute hat Mama gesagt, dass ich eines Tages gut heiraten werde. Ich hoffe, er ist lieb. Ich hoffe, er sieht mich so an, als wäre ich ihm wichtig.*

Ich schob es an den Platz zurück, an dem ich es gefunden hatte. Jenes Mädchen von damals gab es nicht mehr, und ich würde nicht wegen eines Tagebuchs weinen.

Ich stand gerade am Kleiderschrank und ließ die Hand über Kleider gleiten, die mir vage bekannt vorkamen, als sich die Tür ohne Klopfen öffnete. Meine jüngere Schwester lehnte im Schlafanzug am Türrahmen; ihr Haar war völlig zerzaust.

„Du bist früh auf“, sagte Claire und gähnte. „Nervös?“ „So in der Art.“

„Kotz bloß nicht auf das Kleid. Mom würde dich glatt umbringen.“ Sie kniff die Augen zusammen, als sie mich zum ersten Mal richtig ansah. „Du siehst seltsam aus.“

„Mir geht’s gut.“

„Du siehst aus, als hättest du einen Geist gesehen.“

Kommt hin. „Mir geht’s gut, Claire.“

„Wie auch immer.“ Sie zupfte an einem losen Faden an ihrem Ärmel und sah mich nicht an. „Du weißt, dass das hier uns alle betrifft, oder? Nicht nur dich. Wenn diese Hochzeit platzt, verliert Dad alles. Das weißt du.“

Ich verfiel in völlige Regungslosigkeit. „Ich weiß.“

„Ich sag’s ja nur. Stell heute nichts Verrücktes an.“ Sie sagte es beiläufig, wie einen Scherz, aber ihr Blick war alles andere als scherzhaft.

„Werde ich nicht.“

Sie zuckte mit den Schultern – schon wieder gelangweilt – und schlenderte in Richtung Badezimmer davon. Ich presste die Hände flach auf meine Oberschenkel, bis sie aufhörten zu zittern.

Dad verliert alles. Das stimmte zwar, aber es war nicht der Grund, warum ich in diese Kirche gehen würde. Was auch immer mir widerfahren war, es war innerhalb der Welt der Familie Cross geschehen, und ich sah keinen anderen Weg in diese Welt als durch die Vordertür – in einem weißen Kleid.

Im Flur klapperte ein Tablett. Ein Hausmädchen kam rückwärts durch die Tür herein – mit Tee und Toast, die niemand bestellt hatte –, stellte alles wortlos auf die Kommode und nickte mir beim Hinausgehen kurz und mechanisch zu. Ich wusste ihren Namen nicht mehr. Wenn ich verstehen wollte, was mit mir geschehen war, musste ich anfangen, auf die Menschen zu achten, die ich jahrelang ignoriert hatte. Das Personal, die Besucher, all jene, die kamen und gingen, ohne dass je jemand Fragen stellte. Ich musste wissen, wer sie waren und was ihnen aufgefallen war.

Ich saß vor dem Schminktisch und entdeckte die kleine weiße Narbe über meiner Augenbraue, die von einem Reitunfall stammte, als ich neunzehn war. Sie war noch da, genau dort, wo sie hingehörte. Anziehen. Den Tag überstehen. Ich hatte Erinnerungen an fünf Jahre, und diesmal wusste ich, worauf ich achten musste. Ich wollte das nicht durch Angst aufs Spiel setzen.

Unten klapperte bereits der Koffer des Stylisten über den Boden, und die Stimme meiner Mutter drang das Treppenhaus hinauf; sie wies die Leute an, wo sie sich aufstellen sollten. Dann klopfte es dreimal scharf an meine Tür.

„Amelia.“ Eleanors Stimme – kurz angebunden und hell, so wie immer, wenn der äußere Schein wichtiger war als das, was sich dahinter abspielte. „Der Stylist ist da. Heute ist der wichtigste Tag deines Lebens. Wage es ja nicht, ihn zu ruinieren, indem du hier herumstehst, als hättest du ein Gespenst gesehen.“

Ich starrte einen langen Moment auf die geschlossene Tür.

„Ich komme gleich runter“, sagte ich.

Meine Mutter ahnte nicht, wie recht sie hatte. Ich musste eine Hochzeit hinter mich bringen, und irgendwo jenseits dieser Mauern befand sich die Frau, deren Name mich in diese zweite Chance begleitet hatte.