EDEN: Verbotene Leidenschaften in Flammen

~Mias Sicht~

Der Vibrator gab ein tiefes, hektisches Summen von sich, ein hartnäckiger Begleiter in meinem stillen Elend, während ich ihn in langsamen, kreisenden Bewegungen gegen meine bereits nasse und pochende Pussy drückte. Meine Beine waren weit gespreizt, auf den Seidenlaken ausgebreitet, die Zehen so stark gekrümmt, dass die Fußgewölbe schmerzten, und meine Augen flatterten halb offen vor der erregenden Lust, die jetzt wie elektrische Schockwellen durch mich hindurchjagte.

Ich war auf der Jagd nach Erlösung, einer heftigen, verzweifelten.

„Fuck…“, stöhnte ich, ein leiser, erstickter Schrei riss aus mir heraus. Es war ein Wort purer, unverfälschter Sehnsucht.

Dieses kleine batteriebetriebene Ding war mein einziger Begleiter gewesen, mein einziger Retter und das Nächste, was ich in drei brutal langen und einsamen Ehejahren mit meinem Mann Ethan Monroe an einem echten, seelenerschütternden Orgasmus gehabt hatte. Er war ein Mann, der mich seit unserem Jawort am Altar nur eine Handvoll Male wirklich berührt hatte.

Das erste Jahr unserer Ehe war gut gewesen, sogar großartig, was unser Sexleben anging. Wir waren ständig übereinander hergefallen, ein bedürftiges, lustgetriebenes Chaos, das es kaum abwarten konnte, bis eine Tür hinter uns ins Schloss fiel. Aber das änderte sich vor zwei Jahren.

Ethan übernahm mehr Stunden in seiner Kanzlei, kam kaum vor Mitternacht nach Hause, und wenn doch, jammerte und klagte er immer, er sei zu müde, zu gestresst, total nicht in Stimmung. Das ließ mich jedes Mal geil und unbefriedigt zurück, sodass ich mich selbst befriedigen musste – genau so, wie ich es gerade tat. Allein. Immer allein.

Am Anfang gab ich mir selbst die Schuld für seine distanzierte, schwache Libido. Vielleicht war ich nicht mehr so attraktiv für ihn wie damals, als wir uns kennenlernten, und deshalb würdigte er mich keines zweiten Blickes. Also versuchte ich, den Funken und die jugendliche Flamme zurückzuholen, die wir früher geteilt hatten.

Ich trainierte härter, rannte, bis meine Lungen brannten, und hielt eine strenge Diät, um meinen geilen Körper wieder in seine alten Glanzzeiten zu bringen. Ich kaufte sogar eine ganze neue Kollektion verschiedenfarbiger Dessous, die durchsichtigen mit Spitzenbesatz, von denen ich wusste, dass sie ihm früher das Wasser im Mund zusammenlaufen ließen. Ich besorgte mir auch Kostüme – eine französische Maid, ein freches Schulmädchen –, um unsere Schlafzimmer-Spielchen aufzupeppen und wieder Würze in unsere Beziehung zu bringen.

Ich bettelte praktisch um seine Aufmerksamkeit, um seinen Körper.

Heute Abend wollte ich die Theorie in die Praxis umsetzen. Es war unser dritter Hochzeitstag, und dieses Jahr hatte ich beschlossen, richtig Gas zu geben und ihn daran zu erinnern, wen zum Teufel er vor drei Jahren geheiratet hatte.

Ich hatte ein opulentes, kerzenbeleuchtetes Dinner vorbereitet, den Tisch mit seinen Lieblingsitalienern gedeckt und eine Flasche edlen Weißchampagner in einem Eiskübel versenkt. Ich hatte Rosenblätter wie Konfetti verstreut, eine Spur vom Eingang bis ins Schlafzimmer, das schon mit roten Duftkerzen erleuchtet war. Weitere Rosen waren sorgfältig zu einem Herz auf den frisch gebügelten Seidenlaken gelegt worden.

Alles war perfekt. Und ich war es auch.

Ich trug bereits ein passendes rotes Spitzen-Set – einen Push-up-BH, der die Fülle meiner Titten kaum bändigen konnte, und einen durchsichtigen String, der sich gegen die Feuchtigkeit meiner Mitte presste. Dazu kamen halterlose Spitzenstrümpfe, passender Schmuck, die Haare zu einem schicken Dutt hochgesteckt, das Make-up weich aufgetragen und als krönender Abschluss ein glänzender, gefährlich roter Lippenstift.

Ich saß am Esstisch, unruhig, und wartete auf Ethan in der Hoffnung, dass wir das Essen einfach überspringen und direkt zum Nachtisch kommen könnten. Zu mir.

Eine Stunde verging, dann zwei.

Nichts. Kein einziger Schritt, kein vertrautes Quietschen von Reifen auf dem Asphalt, das seine Ankunft ankündigte.

Ich warf einen Blick auf die Wanduhr. Schon 22:30 Uhr. Er hatte wirklich Verspätung. Ich griff nach meinem Handy neben mir, um eine weitere Nachricht zu schicken. Kaum hatte ich es entsperrt, poppte eine Benachrichtigung von Ethan auf.

Sie lautete: „SORRY! Babe, ich komme heute Nacht nicht nach Hause. Großer Notfall mit dem L.A.-Klienten. Warte nicht auf mich. Küsse, xoxo.“

Meine sorgfältig geschmiedeten Pläne, meine verzweifelten Hoffnungen, meine stundenlange Mühe. Alles zerbrach durch eine einzige, lässige, herzzerreißende Nachricht.

Das anfängliche aufgeregte Flattern, das ich vorhin gespürt hatte, dieses berauschende, vorfreudige Summen, das mich dazu gebracht hatte, mich aufzubrezeln und die Szene zu stellen, war jetzt brutal verschwunden und durch ein kaltes, bleiernes Gewicht ersetzt worden.

Ich saß noch einen Moment regungslos auf dem Stuhl, mein Kopf drehte sich, wie ich das hätte wissen müssen. Es endete immer gleich. Der einzige Unterschied war das Ausmaß der Verschwendung. Mein Blick glitt über den wunderschön gedeckten Tisch, die Pasta, den Wein, den schmelzenden Eiskübel – ein Schrein für eine Ehe, die in allem außer dem Namen vorbei war.

Warum zur Hölle hielt ich diese Farce einer Ehe überhaupt noch aufrecht? Ich war emotional ausgehungert, ja, aber vor allem wütend und sexuell ausgehungert.

War es wirklich so falsch, dass ich mich nach der Berührung meines Mannes sehnte? Nach seinem großen, schweren Schwanz, der tief zwischen meinen Schenkeln steckte, bis ich seinen Namen schrie?

Heiße, brennende Tränen stiegen mir in die Augen und drohten, die mühsam aufgetragene Mascara zu ruinieren. Ich blinzelte sie wütend weg.

Nein. Ich würde nicht weinen. Nicht wegen ihm.

Eine endgültige, kalte Entscheidung setzte sich in meinem Bauch fest: Wenn er mich nicht wollte, wenn er mich nicht so sehr begehrte wie ich ihn, dann hatte es keinen Sinn mehr, ihm hinterherzulaufen.

Mit einem Ruck stand ich vom Tisch auf. Mein spitzenbesetzter Körper fühlte sich plötzlich zu entblößt, zu lächerlich in dieser einsamen Kulisse an. Ich ging direkt ins Schlafzimmer. Dort ging ich zum Kleiderschrank und holte das schlanke, pinke Gerät heraus – meinen Vibrator –, der gerade erst warmgelaufen war, als die vernichtende Nachricht kam.

Ich warf den roten Morgenmantel, den ich hatte tragen wollen, beiseite und legte mich auf die Seidenlaken zurück, das weiche Kissen kühl unter meinem Nacken. Ich führte den summenden Kopf genau an die bedürftige Stelle und drückte fest zu. Ich brauchte die Heftigkeit der Empfindung, um den Schmerz zu vertreiben.

Ich wand mich, die Hüften stießen hoch, ein tiefes, gutturales Stöhnen baute sich in meiner Kehle auf. Ich zitterte leicht und ließ die Wellen der Lust das Ticken der Uhr und die stille Leere des Hauses übertönen. Ich arbeitete mich um meinen Kitzler herum, kreiste, drückte, rieb.

Mein Kopf war leicht nach hinten geworfen, die feinen Muskeln an meinem Hals gespannt, während ich fest auf meine Unterlippe biss, bis ich den schwachen metallischen Geschmack meines eigenen Blutes spürte.

„Oh Gott. Fuck…“

Der Höhepunkt baute sich jetzt schnell auf, ein enger Knoten exquisiter Spannung, der sich tief in meinem Inneren zusammenzog. Ich spürte, wie ich den Gipfel erreichte, spürte die heftige, zitternde Erlösung direkt am Abgrund…

Klopf. Klopf.

Zwei scharfe, deutliche Schläge drangen von der Schlafzimmertür herüber und unterbrachen meinen Moment sofort.

Mein Atem stockte.

Scheiße!!!