1

Lily La pluie tombe doucement contre les fenêtres tandis que New York s'enfonce sous le ciel gris foncé de ce matin orageux. Je n'aime pas les matins pluvieux, ils me donnent envie de rester sous la couette. Je me lève et me précipite sous la douche. J'enfile ensuite mes baskets roses, je mets mon blazer et, enfin, je serre contre moi le dossier de documents pour les entretiens d'embauche. Mon reflet dans le miroir paraît trop calme pour la tempête qui fait rage en moi. Deux mois. Voilà combien de temps s'est écoulé depuis que nous avons quitté le Michigan, depuis que ma vie tranquille et douce a été emballée dans des cartons et jetée dans le chaos de cette ville.

Mon père ne m'a rien demandé, il n'a jamais pris la peine d'avoir cette conversation avec moi. Il a simplement épousé Violet Carrow et a décidé que New York était désormais notre « chez-nous ». Violet, avec ses sourires forcés et un fils qui m'adresse à peine la parole. Mon nouveau demi-frère, grossier et arrogant, qui nous observe constamment.

Aujourd'hui, j'ai un entretien d'embauche, enfin, plutôt pour un stage. Je soupire en me dirigeant vers le garage ; une douce musique emplit la voiture quand je démarre le moteur. La route scintille sous la pluie et je serre le volant plus fort, comme pour apaiser l'angoisse qui me noue l'estomac. Mon père a dit qu'il connaissait quelqu'un d'important. Que ce poste était déjà à moi. « Présente-toi, c'est tout », m'a-t-il dit, comme si je n'étais qu'un pion dans une dette qu'il s'empresse de rembourser.

À vingt-deux ans, je jongle encore entre mes études de commerce à l' université, submergée par les cours et les attentes. Ce travail n'a jamais fait partie de mes projets. Je voulais me concentrer sur mes études. Je voulais forger mon propre avenir et non celui que mon père avait tracé pour moi. Mais il a insisté, affirmant que ce serait une expérience précieuse. Comme si mes choix comptaient moins que ses paroles. De plus, je n'ai jamais rien fait par moi -même, il contrôle toujours ma vie.

À mon arrivée, la pluie s'est calmée, mais la ville reste lourde et humide. L'adresse me conduit à une élégante tour de verre, dont la surface miroitante engloutit le ciel d'un noir d'orage. À l'intérieur, l'ascenseur ronronne jusqu'au treizième étage, mon pouls s'accélérant à chaque chiffre qui clignote au-dessus des portes.

Dès que je pénètre dans le bureau, je le ressens : le silence. Lourd , suffocant, pesant sur mes épaules. Chaque bureau est occupé, chacun absorbé par son écran ou ses papiers, le visage crispé par la concentration. Personne ne parle.

Personne n'ose rire. Seuls le cliquetis rythmé des claviers et le bruissement occasionnel du papier rompent le silence. Ce n'est pas le genre d'endroit où l'on sympathise autour d' un café ou où l'on échange ses anecdotes du week-end. Ici, c'est la loi du plus fort. Chacun connaît son rôle, et personne n'ose s'en écarter. Je déteste déjà ce travail, mais… ai-je le choix ?

Non.

Je jette un coup d'œil autour de moi et me sens instantanément mal habillée malgré tous mes efforts. Des hommes en costumes impeccables, des femmes en robes tailleur, chaque détail de leur apparence soigné à la perfection. Le pouvoir et le statut social planent dans l'air, une élégance discrète mais indéniable qui dissimule une certaine froideur.

La responsable des ressources humaines qui m'appelle est aussi glaciale que le bureau lui-même.

Elle porte une robe gris crayon, les cheveux relevés en chignon et des lunettes. Ses questions sont sèches, son regard impitoyable, et son ton me donne l'impression d' échouer déjà à un examen invisible. Je réponds poliment, forçant un sourire figé. Et pourtant, malgré toute la tension qui me noue la poitrine, j'obtiens le poste.

Assistante personnelle du PDG.

Un homme que personne ici ne semble jamais voir, celui dont on ne parle qu'à voix basse. On le dit jeune. Impitoyable. Intouchable.

Certains prétendent même qu'il dirige bien plus que cette entreprise, que son empire s'étend jusqu'aux bas-fonds. Le parrain de la mafia new-yorkaise.

Je ne l'ai jamais vu, mais mon esprit me trahit avec une image : grand, cruel, d'une beauté à couper le souffle. Le genre d'homme dont la beauté est une arme, dont l'obscurité se lit sur chaque trait de son visage. Dangereux et magnétique. Un homme capable de vous anéantir d'un mot et de vous laisser pourtant en redemander.

La journée s'éternise, chaque seconde passée à mémoriser dossiers, e-mails, plannings, chaque tâche ressemblant à un examen que je ne peux me permettre d'échouer. Alors que le soir approche, l'épuisement me gagne, mes jambes sont lourdes, mais je sais qu'il vaut mieux ne pas me plaindre. Au moment où je me crois enfin libre et prêt à rentrer chez moi, une secrétaire s'arrête à mon bureau.

« Il reste une dernière chose à faire », dit-elle d'un ton presque trop désinvolte. « La salle de réunion. Rassemblez les dossiers. » Son ton est si froid que je lève les yeux au ciel.

J'acquiesce, reconnaissante de ce moment de solitude. La pièce aux parois de verre est silencieuse quand j'y entre, le ciel d'un noir d'orage se lisant contre les vitres. J'expire, mes épaules se détendent tandis que je commence à empiler les papiers en piles ordonnées. Mes pensées vagabondent :

je pense à mon retour à la maison, au dîner, puis au sommeil, à la possibilité de quitter enfin cet endroit.

Mais soudain, le claquement sec de la porte qui se referme derrière moi brise l'illusion. Je sursaute et les papiers m'échappent des mains.

Je me fige.

Une présence pesante, froide et électrique règne dans la pièce.

Je me retourne lentement, le souffle coupé.

Un homme se tient devant la porte, grand et impassible. Sa barbe sombre encadre une mâchoire carrée, et ses cheveux noirs sont plaqués en arrière avec assurance. Il porte un costume anthracite sur mesure, dont le tissu épouse parfaitement sa carrure imposante. Il est beau. Je le fixe du regard une seconde de trop. Une Rolex dépasse de sa capuche. Un tatouage se dessine derrière sa main, à peine visible. Tout en lui respire le danger, la richesse, le pouvoir.

Et la rage.

Son regard me transperce.

« Qui êtes-vous ? » Sa voix est grave et suave, mais elle est glaciale.

« Je… je suis la nouvelle assistante. J’ai commencé aujourd’hui », dis-je d’ une voix tremblante.

Il s’approche, et l’air autour de moi se resserre. « Menteuse. » Je cligne des yeux. « Je ne le suis pas… » « On vous a envoyée ici. » Sa voix est calme, mais mortelle. « Vous êtes une taupe. Une arnaqueuse. Vous cherchez des informations sur le milieu, n’est-ce pas ? » Il crie et tape sur la table, ce qui me fait sursauter.

« Non ! » Ma voix se brise. « Vous vous trompez. Je ne le suis pas… » « Où est le micro ? » Il ordonne, s'avançant jusqu'à ce que je sente sa chaleur contre moi. « Enlève ta veste. » Je recule en la serrant fort. « Non. Pourquoi le ferais-je ? » Mais il glisse la main dans sa veste et en sort un pistolet.

Mon cœur s'arrête. J'avale ma salive nerveusement. Mes paumes deviennent moites.

« Fais ce que je te dis », dit-il doucement, le canon du pistolet luisant sous les lumières.

Les mains tremblantes, je déboutonne ma veste et la laisse glisser de mes épaules.

« Pantalon. Maintenant. » Les larmes me piquent les yeux, mais mes doigts obéissent. Mon pantalon tombe à mes chevilles.

« Sous-vêtements. Les deux. » Je secoue violemment la tête, mais il s'approche, le pistolet toujours en main, le visage impassible. Je reste figée, le souffle coupé, le cœur battant la chamade, jusqu'à ce qu'il bouge soudainement.

D'un geste rapide, ses doigts s'accrochent à l'élastique de ma culotte et la tirent vers le bas sans perdre une seconde.

Je halète. Mon corps tremble. Mes genoux flanchent.

Il s'accroupit légèrement, effleurant mes cuisses, mes hanches, mon dos, à la recherche de… quelque chose. J'ai du mal à respirer. Son toucher n'est pas sexuel, il est distant, précis. Mais cela ne le rend pas moins intrusif.

Des larmes coulent silencieusement sur mes joues.

Puis sa main remonte. Il détache mon soutien-gorge. Il tombe.

Je suis nue. Complètement nue.

Il marque une pause. Son regard s'attarde sur ma peau une seconde de trop. Sa mâchoire se crispe et quelque chose change dans son regard, empreint de confusion.

« Vous n'êtes pas l'espionne ? » « Je vous l'ai dit », je murmure entre deux sanglots, me serrant contre moi-même, « je ne le suis pas. Je ne suis pas celle que vous croyez. » Son visage se transforme. Légèrement. Son arme s'abaisse.

Il déglutit et recule. Un éclair de culpabilité traverse ses yeux sombres tandis qu'il s'accroupit et ramasse mes vêtements au sol, les déposant délicatement dans mes bras.

« Habille-toi », murmure-t-il. « Je… je suis désolée. » Il ne bouge pas. Il reste planté là tandis que je m’habille à la hâte, humiliée, furieuse et terrifiée.

Dès que je suis habillée, je m’éclipse de la pièce, mes talons résonnant dans le couloir.

Je ne me retourne pas.

Mais je le sens toujours là, à me fixer… comme une ombre dont je ne pourrai jamais me débarrasser.