Kapitel 3 – „Zurückgelassen“

Sienna wachte bei grauem Licht hinter den Vorhängen auf und mit der sinkenden Gewissheit, dass sie einen schrecklichen, wunderbaren Fehler begangen hatte.

Sie lag still, katalogisierte den Schmerz in Muskeln, die sie seit Monaten nicht mehr benutzt hatte, und lauschte dem Mann, der neben ihr schlief. Sein Arm lag schwer über ihrer Taille, sein Gesicht halb im Kissen vergraben, ungeschützt in einer Weise, die er sich selbst auf dem Höhepunkt des Chaos der Nacht nicht erlaubt hatte. Im Schlaf weichten die scharfen Kanten auf. Er wirkte fast harmlos.

Sie wusste besser, als dem zu trauen.

Die Uhr zeigte 5:47. Draußen begann der Himmel über Manhattan gerade, sich purpur zu verfärben, und irgendwo im Hinterkopf hatte bereits ein Countdown begonnen. Montag, Ausweis, Einführung, die Version ihrer selbst, die sie in weniger Zeit werden sollte, als sie darüber nachdenken wollte.

Sie glitt Zentimeter für Zentimeter unter seinem Arm hervor, erstarrte jedes Mal, wenn er sich bewegte, und hielt den Atem an, als er ein leises Geräusch von sich gab und sich auf den Rücken rollte, ohne aufzuwachen. Seine Brust hob und senkte sich gleichmäßig. Sie nutzte das, um ganz von der Matratze zu kommen, die nackten Füße lautlos auf dem Parkett.

Ihr Kleid lag in der Nähe der Tür. Ihre Schuhe waren verstreut – einer neben dem Sofa, einer auf der Kücheninsel –, Beweis dafür, wie wenig beiden sechs Stunden lang etwas anderes als der andere wichtig gewesen war. Sie sammelte die Teile zusammen und blickte alle paar Sekunden zurück zum Schlafzimmer, halb panisch, dass er aufwachen würde, und halb panisch, dass er es nicht tun würde.

Es sollte eine Notiz geben, dachte sie, als sie mit den Schuhen in der Hand an der Tür stand. Irgendeine Anerkennung, dass die Nacht genug bedeutet hatte, um eine Spur zu hinterlassen.

Sie schrieb keine.

Sie sagte sich, dass es so besser sei. Eine einzige leichtsinnige Nacht, die sich auflöste, sobald die Sonne aufging, und sie wiederholte es zweimal, fest, als würde es dadurch wahr werden.

Die Tür fiel hinter ihr ins Schloss, und sie ließ endlich den Atem heraus, den sie angehalten hatte – allein im Flur, das Kleid zerknittert, die Haare ein Chaos, gleichermaßen siegreich und haltlos.

Die Fahrt mit dem Aufzug nach unten war ein Verschwimmen aus goldenem Licht und ihrem eigenen Spiegelbild, das sie anstarrte. Verschmierte Mascara, kussgeschwollener Mund, genau der Anblick einer Frau, die um sechs Uhr morgens in einem Fünf-Sterne-Lobby im Kleid der letzten Nacht nichts verloren hatte. Der Portier blinzelte nicht, als sie den Marmor überquerte und hinaus in die Kälte trat.

Die Straße war still auf die Art, wie New York es nur für eine Stunde schaffte, bevor die Stadt vollständig erwachte. Ein Taxi, das an der Ecke wartete. Eine Bäckerei zwei Türen weiter, die ihre Läden öffnete. Dampf, der aus einem Gully quoll. Sie zog den Mantel eng und begann zu gehen, legte Distanz zwischen sich und das Gebäude, als könnte Geschwindigkeit allein die Nacht hinter ihr verschließen.

Sie schaffte es eine halbe Blocklänge, bevor das Gefühl der Unstimmigkeit sie traf.

Ihre Hand ging an die Seite, griff nach dem Clutch, den sie die ganze Nacht getragen hatte – und fand nichts. Sie blieb auf dem Gehweg stehen, tappte am Mantel herum, als könnte die Tasche irgendwo versteckt sein, den sie noch nicht überprüft hatte, und erinnerte sich dann. Der Eingangstisch drinnen. Sie hatte ihn dort abgestellt, als er sie gegen die Tür küsste, beide Hände voll mit seiner Jacke. Sie hatte ihn nie wieder aufgenommen.

Ihr Portemonnaie war in dieser Tasche. Ihr Ausweis. Ihr brandneuer Ashford-Group-Ausweis, bedruckt mit einem Namen, der nicht ganz der ihre war, lag in einem fremden Penthouse, für jeden zum Finden bereit.

„Nein“, sagte sie, drehte sich bereits um. „Nein, nein, nein.“

Sie ging halb, rannte halb, das Herz pochte bei dem Gedanken, dass er aufwachen, die Tasche finden, sie aus bloßer Neugier öffnen und genau erfahren könnte, wer sie war, bevor sie die Chance gehabt hatte, ordentlich darüber zu lügen.

Der Portier blickte auf, als sie zurückkam, eine Augenbraue hob sich, bevor er sein Gesicht wieder neutral machte.

„Etwas vergessen?“

„So etwas in der Art.“

Sie wartete nicht auf eine Antwort, bewegte sich bereits zum Aufzug, übte schon eine Ausrede, die nicht verraten würde, wie sehr ihre Hände zitterten. Die Tasche greifen. Nicht über den Eingangsbereich hinausgehen. In zwei Minuten wieder auf der Straße sein, Geheimnis intakt.

Der Flur oben war leer. Seine Tür war geschlossen, genau so, wie sie sie verlassen hatte. Sie griff nach dem Griff, statt zu klopfen, und er gab leicht unter ihrer Hand nach.

Die Wohnung war still, die Schlafzimmertür noch geschlossen. Erleichterung traf sie so schnell, dass es schwindelig machte. Sie ging zum Eingangstisch, und der Clutch lag dort, unberührt. Sie packte ihn, drückte ihn an die Brust und war drei Schritte von der Tür entfernt, als eine Stimme sie eiskalt stoppte.

„Zweimal an einem Morgen abhauen. Ehrgeizig.“

Sie wirbelte herum. Er stand im Türrahmen des Schlafzimmers, die Haare ein Chaos, die Sweatpants tief hängend, und beobachtete sie mit etwas Scharfem unter der Belustigung.

„Ich habe das vergessen.“ Sie hob den Clutch.

„Mm.“ Er verschränkte die Arme. „Du hättest mich wecken können.“

„Wollte ich nicht.“

„Oder du wolltest nicht erklären, warum du vor Sonnenaufgang heimlich rausschleichst.“

Ihr Gesicht wurde heiß. Er lag nicht falsch, und sein Mund krümmte sich, als wüsste er es. „Es ist früh“, sagte sie, was keine Antwort war. „Ich sollte gehen.“

„Solltest du.“ Er verkürzte den Abstand zwischen ihnen um die Hälfte, und für eine herzschlagende Sekunde dachte sie, er könnte wieder fragen – den Namen, den echten. Stattdessen glitt sein Blick zur Tasche, dann zurück zu ihrem Gesicht, etwas fast Sanftes zog darüber hinweg, bevor er den Ausdruck wegsteckte. „Geh dann. Bevor ich es mir anders überlege.“

Sie brauchte keine zweite Aufforderung.

Sie war wieder im Aufzug, bevor ihr Puls sich beruhigte, und erst als sie erneut auf dem Gehweg stand, die Tasche gesichert, kein Grund mehr, sich umzudrehen, atmete sie endlich aus.

Der Himmel war über den Dächern blassgold geworden. Sie zog den Mantel eng und blickte hinauf zu dem Gebäude, von dem sie wegging. Glas und Stahl, die in den aufhellenden Himmel ragten, die Art von Adresse, die keine Nummer brauchte, weil die ganze Stadt schon wusste, was es war.

Ihre Augen fingen die Buchstaben über dem Eingang ein, und ihr Magen fiel geradewegs durch den Gehweg.

ASHFORD TOWER.