Nach sieben Jahren Ehe gehört mein Kind einem Fremden

Wieder die Mailbox.„Sie haben John Hale erreicht. Hinterlassen Sie eine Nachricht.“Alyssa legte auf, bevor der Piepton kam. Zehnter Versuch. Bei sieben hatte sie aufgehört zu zählen, dann von vorn angefangen, weil Aufhören sich nach Aufgeben anfühlte.Zwanzig nach drei. Um vier ging die Party los.Sie rief seine Assistentin an.„Frau Hale! Er ist um zwölf gegangen. Ich dachte, er fährt nach Hause.“„Nach Hause.“„Das hat er gesagt. Ist etwas—“„Nein. Danke, Beth.“Zu Hause war er nicht gewesen. Heute nicht. Gestern Nacht nicht. Donnerstag auch nicht. Zwei Nächte in diesem Monat war er nach zwei Uhr morgens hereingekommen und vor sechs wieder gegangen, und der einzige Beweis war ein nasses Handtuch auf dem Badezimmerboden. Das letzte Mal, dass er mehr als drei Sätze am Stück mit ihr gesprochen hatte, war im März gewesen. Auch das hatte sie mitgezählt, was erbärmlich war, und sie wusste, dass es erbärmlich war, und sie zählte trotzdem weiter.Im Esszimmer klebte der Luftballonmann ein

„Sprich leiser“, sagte Lola. „Die Nachbarn.“Alyssa starrte sie an.„Die Prestons sind gleich da drüben. Die haben das Fenster offen.“ Lolas Blick ging zum Zaun, zurück, wieder zum Zaun. „Wir machen das drinnen. Nicht hier draußen. Drinnen.“Das Wohnzimmer roch nach Torte und verschüttetem Saft. Papier auf jeder ebenen Fläche. Der Schuh eines Kindes unter dem Couchtisch. Drei losgelöste Luftballons, die an der Decke zum Lüftungsgitter trieben. Auf dem Esstisch stand der Zug inmitten eines Rings aus leeren Kartons, der Schornstein nach links gekippt. Oben liefen leise noch immer die Zugfilme. Die Lauten.Lola setzte sich nicht. Sie ging zum Fenster, dann zum Sofa, dann wieder zum Fenster. Ihre Tasche hatte einen goldenen Verschluss, und sie öffnete und schloss ihn ständig. Klick. Klick.„Ihr seht mich alle an, als ob ich—es ist nicht das, wozu ihr es macht. Ihr macht alle irgendwas daraus.“„Sag mir, was es ist“, sagte Alyssa.„Ich versuche es—“„Dann versuch es.“„Es ging um deinen Ma

Um 1:07 Uhr leuchtete ihr Handy auf.John.Alyssa lag auf dem Rücken in ihrem alten Zimmer und ließ es klingeln. Noah schlief zwischen ihr und der Wand, den Bären unters Kinn geklemmt, ein Socken ausgezogen. Das Handy vibrierte sich dunkel. Ein paar Sekunden, dann leuchtete es wieder auf. Einundvierzig verpasste Anrufe, sie hatte gezählt. Sechs davon von Lola.Sie drehte es mit dem Display nach unten aufs Laken, und ihre Hand ließ sich nicht davon lösen.Sie hielt es im Bett nicht aus. Ihre Brust war eng, das Zimmer zu klein, und jedes Mal, wenn sie die Augen schloss, sah sie Noah in der Tür mit seinem Ballon. Sie glitt so langsam unter der Decke hervor, dass er nicht aufwachte, ging ins Bad und setzte sich im Dunkeln auf den Wannenrand, die Füße auf den Fliesen.Die Fliesen waren eiskalt. Daran erinnerte sie sich. Sie hatte schon einmal auf kaltem Fliesenboden gesessen, beim ersten Mal, im Atelier, den Rücken gegen eine abgeschlossene Tür.Sie war fünfundzwanzig gewesen. Ein Jahr ver

Der Donnerstag begann grau und verregnet. Alyssa parkte auf der zweiten Ebene der Mercer-Tiefgarage, stellte den Motor ab und blieb sitzen. Auf dem Beifahrersitz lag der Kleidersack, auf ihrem Schoß das Ärmelschnittmuster, zusammengerollt in einer Pappröhre.Ihr Handy vibrierte auf der Mittelkonsole.Tessa: Muster eingepackt, Stecknadeln in der roten Dose, Ersatzgarn in deiner Tasche. Geh und zeig ihnen, was du kannst.Alyssa schickte einen Daumen nach oben. Worte hätten länger gedauert.In der Lobby stand in einer Glasvitrine von der Größe eines Couchtisches eine Modelleisenbahn. Eine Lokomotive in Mercer-Grau, drei Güterwaggons, ein Berg aus Gips mit einem schwarz aufgemalten Tunnel.Zwei Jahre lang war Alyssa daran vorbeigegangen, ohne hinzusehen. Heute ließ sie ihren Blick bis zum Empfang schweifen.Der Sicherheitsmitarbeiter hob zwei Finger zum Gruß.„Guten Morgen, Ms. Reed. Vierter Stock.“Rita Hollander erwartete sie vor den Aufzugtüren. Sie hielt ein Klemmbrett in der Hand und