Kapitel 4: Die Mappe

Ryans Hand blieb flach auf der Mappe liegen.

Zwei Sekunden. Mehr hatte er nicht. Richard hätte die Mappe geschlossen, wäre aufgestanden und hätte sie ohne die Stimme zu erheben zurück zur Treppe gebracht. Richard hatte das hundertmal getan, und Ryan hatte ihm bei jedem Familienessen zugesehen, seit sie neunzehn gewesen waren.

Er dachte an das leere Arbeitszimmer an diesem Abend, an den Raum, in dem es keine einzige Spur von ihr gab. Sein Hals schnürte sich zu.

„Ich habe etwas überprüft“, sagte er.

Camila bewegte sich nicht von der Tür weg. Sie trug einen dünnen grauen Morgenmantel, und ihre Füße waren nackt. Ihr Haar hatte sich aus den Nadeln gelöst, und eine Strähne lag auf ihrer Wange.

„Bei dem Unternehmen, das du mir verboten hast zu vergessen“, sagte sie.

Als sie seine Worte wiederholte, klangen sie schwach. Er versuchte es mit Richards Schärfe, dem knappen Tonfall.

„Sei vorsichtig, Camila.“

Sie zuckte nicht zusammen. Ihre Schultern sanken um einen halben Zentimeter, und ihre Augen schlossen sich kurz, als würde sie darauf warten, dass ein langes Lied endlich endete. Als sie sie wieder öffnete, sah sie müde aus. Sie sah aus wie jemand, der diesen Ton schon tausendmal gehört hatte und jede einzelne Note kannte.

Das schmerzte mehr, als es Wut getan hätte.

Ryan nahm seine Hand von der Mappe. Er schloss sie nicht.

„Du hast es heute Morgen angesprochen“, sagte er. „Ich konnte nicht aufhören, darüber nachzudenken.“

Es war nur die halbe Wahrheit. Seit dem Moment, in dem er durch die Haustür gekommen war, hatte er über ihre Frage nachgedacht.

Etwas huschte über ihr Gesicht. Ihre Lippen öffneten sich, ihr Kinn hob sich, und für eine Sekunde glänzten ihre Augen feucht. Dann blinzelte sie, und die Mauer schob sich wieder an ihren Platz.

„Tu das nicht“, sagte sie.

„Was?“

„Tu nicht so, als würde es dich interessieren.“

„Ich tue nicht so.“

„Doch.“ Ihre Stimme war leise und ruhig. „Du kannst sehr gut so tun. Ich lebe seit drei Jahren damit.“

Ryan schluckte. Die Lampe summte leise. Er schob seinen Stuhl ein paar Zentimeter zurück, eine einladende Geste, und legte seine Unterarme auf die Knie.

„Dann sag mir, was ich sehen würde, wenn ich genauer hinschaue“, sagte er.

„Was?“

„Wenn das Unternehmen dir gehören würde. Ab morgen. Was würdest du als Erstes tun?“

Camila starrte ihn an. Ihre Finger spannten sich um den Gürtel ihres Morgenmantels. Er konnte sehen, wie sie die Frage auf einen möglichen Haken untersuchte.

„Das meinst du ernst“, sagte sie.

„Finde es heraus.“

Sie antwortete nicht. Er füllte die Stille nicht. Das hatte er von Victor gelernt, der immer sagte, dass derjenige verliert, der zuerst spricht. Er wartete einfach, mit lockeren Händen und den Augen auf ihr Gesicht gerichtet.

Die Uhr im Flur schlug elfmal.

„Den Logistikbereich“, sagte Camila schließlich. Sie trat mit einem langsamen Schritt in den Raum und blieb neben dem Schreibtisch stehen. „Mein Vater hat ihn im zweiten Jahr verkauft. Er hat das erste Angebot angenommen. Das war ein Fehler.“

„Warum?“

„Weil es der einzige Bereich war, der selbst in einem schlechten Quartal Gewinne machte.“ Sie beugte sich vor und tippte auf eine Seite, ohne hinzusehen. „Achtzehn Prozent Gewinnmarge. Alle anderen hielten ihn für unnötigen Ballast, aber er sicherte die Forderungen ab. Als er wegfiel, wurden die Kreditlinien eingeschränkt, und die Bank hatte einen Grund, die Kredite zu kündigen.“

Ryan starrte sie an.

Er hatte dieselbe Seite an diesem Abend zweimal gelesen. Er hatte nicht gesehen, was sie auf einen einzigen Blick erkannt hatte.

„Erzähl weiter“, sagte er.

Und das tat sie. Die Worte kamen schneller, als wäre ein Damm gebrochen. Sie sprach über die drei Lieferverträge, die ihr Vater auslaufen ließ, weil er dem neuen Käufer nicht vertraute. Sie nannte das Vorstandsmitglied, das immer gegen eine Umstrukturierung stimmte, und jenes, das sich immer enthielt. Sie erklärte, wo das Geld tatsächlich versickert war, und es war nicht dort, wo es in den Berichten stand.

Ryan stellte Fragen. Es waren nicht Richards Fragen. Aber auch nicht Victors. Er fragte, weil er den nächsten Satz hören wollte und den danach.

Drei Jahre, dachte er. Sie hatte das alles drei Jahre lang mit sich herumgetragen. Niemand hatte sie danach gefragt.

„...und wenn sich jemand einfach den Forderungsplan statt des ausgewiesenen Verlusts angesehen hätte, hätte er erkannt, dass sich das Problem lösen ließ“, beendete sie ihre Erklärung. Sie atmete etwas schwerer. Ihre Wangen waren rosa geworden.

Dann wurde ihr bewusst, was sie gerade getan hatte.

Ihr Mund schloss sich. Sie trat einen Schritt zurück, und ihre Hand wanderte zu ihrem Hals.

„Es tut mir leid“, sagte sie. „Ich hätte nicht ...“

„Hör nicht auf.“

„Du wirst das gegen mich verwenden.“

„Nein, werde ich nicht.“

„Das hast du auch gesagt, bevor du die Anteile genommen hast.“

Die Worte fielen wie ein zerbrochenes Glas in den Raum.

Ryan hielt sein Gesicht regungslos. Sein Puls schlug heftig in seinem Hals. Bevor du die Anteile genommen hast. Er wusste nicht, was sie damit meinte. Er konnte nicht nachfragen, ohne die einzige Maske zu zerstören, die er trug.

„Camila“, sagte er vorsichtig.

„Es ist spät.“ Sie verschränkte die Arme vor der Brust. Ihr Blick glitt zur Seite, zum dunklen Fenster, zur offenen Schublade, überallhin, nur nicht zu ihm. „Gute Nacht, Richard.“

„Gute Nacht.“

Sie drehte sich um und ging hinaus. Er lauschte ihren nackten Füßen auf dem Marmorboden, dem leisen Rhythmus von jemandem, der versuchte, nicht zu rennen. Eine Treppenstufe knarrte. Eine Tür fiel ins Schloss.

Das Haus wurde still.

Ryan saß allein da, die Ellbogen auf den Knien, und atmete lange aus.

Er war gekommen, um Beweise zu sammeln. Er war nicht gekommen, um sie zu mögen. Dieser Gedanke lag schwer und unerwünscht in seiner Brust.

Konzentrier dich.

Er zog die Mappe zu sich heran und blätterte die Seiten durch. Er übersprang die Zusammenfassungen und ging direkt zu den Übertragungsdokumenten am Ende, dicken Seiten mit blauen Markierungen und scharfer juristischer Schrift. Er fand die Klausel, nach der die Carter-Holdinggesellschaft elf Prozent der stimmberechtigten Anteile erhielt.

Der Absatz darunter gewährte ihr sechsundzwanzig Prozent.

Er las ihn noch einmal. Die Zahlen änderten sich nicht.

„Dad“, murmelte er. „Was hast du getan?“

Er blätterte zur Unterschriftsseite. Zwei Zeilen waren für Eleanor Delacroix vorgesehen, eine für jede Phase der Übertragung. Die erste war drei Jahre zuvor datiert, auf den ursprünglichen Abschlusstag. Blaue Tinte, runde Schleifen, ein langer Ausläufer am letzten x.

Die zweite war acht Monate später datiert.

Ryan runzelte die Stirn. Er beugte sich näher und hielt die Seite dichter an die Lampe. Die Buchstaben waren gleich hoch, hatten dieselbe Neigung. Aber der Ausläufer des x war kurz. Das D war zu sauber geschlossen. Der Druck stimmte nicht, er war flach und gleichmäßig, wie bei jemandem, der die Unterschrift sorgfältig nachgezeichnet und sich dabei kein einziges Mal beeilt hatte.

Er legte beide Seiten nebeneinander ins Licht.

Sie sahen nicht aus, als stammten sie von derselben Hand.

Eine kalte Linie zog langsam und bedrohlich seinen Rücken hinunter. In Victors Vereinbarung war davon nie die Rede gewesen. Victor hatte lediglich Beweise für Misswirtschaft verlangt, nichts weiter. Irgendetwas über Machtüberschreitung, irgendetwas über Vertragsbruch.

Keine Fälschung.

Ryan starrte auf die zweite Unterschrift, bis die Tinte vor seinen Augen verschwamm. Dann hob er die Seite höher, als könnte mehr Licht etwas an dem ändern, was darauf stand.

Tat es aber nicht.

Was, wenn es hier überhaupt nicht um Richard geht?, dachte

er. Was, wenn das Ganze viel größer ist als mein Deal?

Die Lampe summte leise. Oben knarrte einmal ein Dielenbrett und verstummte wieder.