Kapitel 6

Seine Stimme war emotionslos.

Étienne schob seine Hand in Margots Kinderbett und berührte sanft ihre kleine Hand. Instinktiv drückte sie sie, und er zuckte zusammen, als hätte sie ihn verbrannt.

„Wer ist wer?“

„Margot hat das rosa Hütchen. Émilie hat das weiße.“

Er nickte. Er stand noch eine Minute da und starrte seine Töchter an, als wären sie unlösbare Rätsel.

Dann vibrierte sein Handy.

Er sah nach. Natürlich sah er nach.

„Ich muss kurz raus“, sagte er. „Eine Telefonkonferenz zum Tokio-Abkommen.“

Er ging hinaus in den Flur. Isabella hörte seine Stimme, lebhaft und engagiert, wie er über Gewinnmargen und Marktanteile sprach. Eine Stimme, die er ihr gegenüber nie benutzte.

Als er fünfzehn Minuten später zurückkam, neigte sich die Besuchszeit dem Ende zu.

„Ich sollte gehen“, sagte er. „Ruhe dich aus.“

„Étienne.“

Er blieb vor der Tür stehen.

„Willst du sie halten?“

Die Frage hing in der Luft. Eine Prüfung. Eine letzte Chance zu beweisen, dass ihm etwas anderes als er selbst wichtig war.

„Ich will sie nicht wecken“, antwortete er.

Dann ging er.

Isabella starrte noch lange auf die Tür, nachdem sie sich geschlossen hatte. Sie lauschte dem Atem ihrer Töchter. Sie spürte, wie die Nähte zwischen ihren Beinen zogen und die Erschöpfung sie überkam.

Ihre Mutter kam eine Stunde später mit Suppe vom Bäcker zurück.

„Wo ist er?“

„Er ist weg.“

Hélène stellte die Suppe mit fast gezwungener Vorsicht ab, als kämpfe sie gegen den Impuls an, sie gegen die Wand zu werfen.

„Dieser Junge …“

„Er ist kein Junge. Er ist ein Feigling.“ Isabellas Stimme versagte. „Er hat sie angesehen, als wünschte er, sie existierten nicht.“

„Dann ist er ein Narr“, erwiderte seine Mutter, setzte sich auf die Bettkante und nahm seine Hand. „Diese Kinder sind ein Geschenk. Wenn er das nicht begreift, Pech gehabt.“

Aber es war nicht nur sein Verlust.

Es war der Verlust der Mädchen.

Isabellas Verlust.

Der Verlust jedes zukünftigen Augenblicks, in dem Étienne sich für etwas anderes als seine eigenen Kinder entscheiden würde.

Drei Tage später kehrten sie in ihr Penthouse zurück.

Isabella richtete das Kinderzimmer fast im Alleingang ein. Étienne hatte Personal eingestellt – ein Kindermädchen, eine Nachtschwester, ein Team von Fremden, die sich um seine Töchter kümmern sollten –, weil er nicht die Absicht hatte, es selbst zu lernen.

Zwei Wochen nach der Geburt wechselte Isabella um 3 Uhr morgens Margots Windel, erschöpft und fast im Delirium, als sie Stimmen aus Étiennes Büro hörte.

Die Tür war angelehnt. Gerade so weit, dass man sie hören konnte.

„Ich wollte dieses Leben nie.“

Étiennes Stimme war leise und bitter. Er telefonierte gerade.

„Zwei schreiende Babys und eine Frau, die mich ansieht, als hätte ich ihre Zukunft zerstört. Sie war es, die schwanger hierherkam, Mama. Sie war es, die mich verkuppelt hat.“

Isabella erstarrte, die Windel nur halb geschlossen, während ihre Tochter sich wand.

„Ich weiß, Opa hat die Ehe erzwungen. Ich weiß. Aber das macht es nicht leichter. Jedes Mal, wenn ich sie ansehe, fühle ich …“

Langes Schweigen.

„Nichts. Ich fühle nichts.“

Die Erinnerung verblasste, als sich die Tür zum Schlafzimmer der Zwillinge öffnete.

„Mama?“, fragte Margot mit schwacher, unsicherer Stimme. „Du bist früh aufgewacht.“

Isabella blinzelte, um die sieben Jahre auszulöschen, und zwang sich zu einem Lächeln.

„Konntest du nicht schlafen? Willst du mir beim Frühstückmachen helfen?“

Die beiden Mädchen gingen in die Küche, und Isabella konzentrierte sich auf den Moment: Pfannkuchen, Orangensaft und das kleine Wunder zweier gesunder Töchter, die die Gleichgültigkeit ihres Vaters überstanden hatten.

Ihr Handy vibrierte. Eine weitere Nachricht von Étienne.

„Es ist etwas dazwischengekommen. Könnten wir stattdessen am Wochenende reden?“

Isabella sah ihre Töchter an. Der Kalender zeigte die Pläne für den Abend: Abendessen bei Geneviève Beaumont. Anwesenheitspflicht.

Das Universum hatte einen Sinn für Humor.

Heute Abend würde sie die Frau sehen, mit der ihr Mann ins Restaurant gegangen war.

Heute Abend würde alles auseinanderfallen.

Sie antwortete: „Wir sehen uns zum Abendessen bei deiner Mutter.“

Dann schaltete sie ihr Handy aus und genoss das Lachen ihrer Töchter.

Denn was auch immer geschah, sie verdienten eine Mutter, die für sie da war.

Selbst wenn ihr Vater es nie sein würde.

Isabella nahm Margot in die Arme, drückte sie fest an sich und schlich zurück ins Kinderzimmer.

Sie blieb dort im Dunkeln, wiegte ihre Tochter im Arm und ließ die Wahrheit langsam in sich aufsaugen.

Ihr Mann liebte sie nicht. E

r hatte sie nie geliebt.

Aber schlimmer – viel schlimmer.

Er liebte auch ihre Kinder nicht.

(Ende der Rückblende)