Kapitel 4

Eine Tür öffnete sich. Ein Zimmer. Dunkel, nur das Stadtlicht fiel durch die Fenster. Ein Bett.

Sie versuchte zu protestieren. Zu sagen, dass sie Sophie brauchte, dass sie weg musste, dass dieses unangenehme Gefühl endlich aufhören musste.

Aber sie brachte kein Wort heraus.

Und dann spürte sie Hände. Und Druck. Und einen Schmerz, der den Nebel durchdrang, aber nicht stark genug, um sie sich bewegen, wehren oder schreien zu lassen.

Sie schwebte aus ihrem Körper und beobachtete von der Decke aus, wie jemand, der dem Ballsaaljungen ähnelte, Dinge tat, die sie nicht verhindern konnte. Die Welt drehte sich, während ihr Verstand versuchte, sich vor dem zu verstecken, dem ihr Körper nicht entkommen konnte.

Als sie erwachte, war es 4 Uhr morgens.

Sie war allein in einem fremden Hotelzimmer und trug ein zerrissenes Kleid, das hastig notdürftig zurechtgezupft worden war. Ihr Mund schmeckte nach Metall und nach Unrecht. Ihr Körper schmerzte an einigen Stellen und kündigte die Gewalt an.

Isabella taumelte ins Badezimmer und erbrach sich, bis nur noch die Wahrheit übrig war, eine Wahrheit, die sie noch nicht benennen konnte.

Zwanzig Minuten später fand Sophie sie aufgelöst und weinend.

„Wo warst du? Ich habe dich überall gesucht. Ich dachte, es wäre etwas passiert.“

Etwas war passiert.

Doch Isabellas Erinnerung war lückenhaft. Lücken, wo Klarheit hätte sein sollen. Sie erinnerte sich an den Alkohol, den Schwindel, die grauen Augen, die ihr Hilfe versprochen hatten.

Und dann nichts mehr. Nur Bruchstücke. Empfindungen ohne Zusammenhang.

„Mir war schlecht“, sagte sie. „Ich will einfach nur nach Hause.“

Nie wieder wurde darüber gesprochen. Isabella schrubbte sich unter der Dusche wund und redete sich ein, es sei der Alkohol gewesen. Eine heftige Reaktion. Zu nüchtern.

Fast hätte sie es geglaubt.

Bis drei Monate später, als sie eine Woche lang jeden Morgen erbrach und Sophie ihr einen Schwangerschaftstest in die Hand drückte.

Zwei rosa Linien. Ein eindeutiges Urteil.

Isabella starrte sie an, bis ihr die Sicht verschwamm. Sie saß auf dem Badezimmerboden ihrer gemeinsamen Wohnung, während ihre Zukunft neu geschrieben wurde.

Sie versuchte, die Ereignisse jener Nacht zu rekonstruieren. Sie durchforstete die sozialen Medien nach Antworten. Dabei stieß sie auf ein unscharfes, gegenlichtbeleuchtetes Foto vom Abschlussball, das Étienne Beaumont um 23 Uhr zeigte.

Genau in dem Moment, als Isabella in diesem Raum war.

Er hatte es getan. Er musste es gewesen sein. Wer sonst hatte graue Augen, Hände so kräftig wie ihre und eine Stimme, die sie überall wiedererkennen würde?

Doch als sie versuchte, sich zu erinnern, verstreuten sich die Details wie aufgescheuchte Vögel.

Sie redete sich ein, es spiele keine Rolle. Dass sie es allein schaffen würde. Dass sie niemanden brauchte, schon gar nicht einen reichen Jungen, der sich genommen hatte, was er wollte, und dann verschwunden war.

Doch dann rief ihr Großvater an.

(Ende der Rückblende)

Isabellas Handy vibrierte und zerriss die Erinnerung.

Eine SMS von Étienne: „Spätes Treffen. Warte nicht auf mich.“

Sie sah sich die Nachricht an. Den Kassenbon. Die Kette, die ihre Mutter ihr am Abend des Galas geschenkt hatte, jetzt in einer Schachtel, die sie nur selten öffnete.

Jahrelang hatte sie sich eingeredet, der Abend sei kompliziert gewesen, sie habe die Details vielleicht falsch eingeschätzt, die Heirat mit Étienne beweise, dass er endlich Verantwortung übernahm … oder zumindest war das der Fall.

Doch als sie in dieser kalten Küche stand, dem Beweis, dass er sie nie gewollt hatte, erlaubte sich Isabella endlich, über den Gedanken nachzudenken, den sie sieben Jahre lang verdrängt hatte.

Was, wenn sie sich in der Person in diesem Raum geirrt hatte?

Was, wenn ihre ganze Ehe auf einem Irrtum beruhte, den sie im Drogenrausch nicht klar erkennen konnte?

Ihre Hände begannen zu zittern.

Die Einladung zum Konzert der Zwillinge lag fröhlich und unschuldig auf der Küchentheke: Wir hoffen, die ganze Familie Beaumont dort zu sehen!

Isabella nahm ihr Handy und tippte die vier Worte, die sie schon vor Jahren hätte tippen sollen.

„Wir müssen reden.“

Sie schickte die Nachricht ab, bevor sie die Fassung verlor, und wartete mit klopfendem Herzen auf die Antwort, die entweder alles erklären oder das Wenige, was noch übrig war, zerstören würde.

Die drei Punkte erschienen. Verschwanden. Erschienen wieder.

Dann: „Heute Abend unmöglich. Morgen.“

Immer morgen mit Étienne. Immer später, immer ein anderes Date, immer eine andere Ausrede.

Isabella sah den Beleg ein letztes Mal an, faltete ihn sorgfältig zusammen und steckte ihn in ihr Portemonnaie.

Morgen also.

Morgen würde sie endlich die Fragen stellen, die alles aufklären könnten.