Kapitel 5

„Heirate ihn trotzdem, Isabella.“

„Was?“

„Heirate ihn. Lass mich die Sache regeln, so gut ich kann.“ Er griff über den Tisch und deckte ihren mit seinem zu. „Lass ihn dich sehen. Das ist alles, was ich verlange. Lass ihn dich sehen, dich wirklich sehen, und vielleicht wird er der Mann, zu dem ich ihn erzogen habe, und nicht der, zu dem Geneviève ihn formen will.“

„Und wenn nicht?“

„Dann werden deine Kinder wenigstens alles haben, was sie brauchen. Und du hast meinen Schutz, Isabella.“

Isabella wollte ablehnen. Sie wollte aufstehen, gehen und beweisen, dass sie nicht von der Schuld eines alten Mannes gerettet werden musste.

Aber sie war einundzwanzig, schwanger und hatte Angst. Und die Kinder in ihrem Bauch verdienten Besseres als ihren Stolz.

„Okay“, murmelte sie.

Philippe drückte ihre Hand. „Es tut mir leid. Für das, was meine Familie dir angetan hat. Es tut mir so leid.“

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Die Hochzeit fand sechs Wochen später statt.

Im Rathaus. Keine Gäste, außer Philippe und Geneviève. Letztere stand da wie eine Marmorstatue und strahlte Missfallen aus. Keine Blumen. Kein Fotograf. Nichts deutete auf eine Feier hin.

Étienne kam fünfzehn Minuten zu spät, frisch von einer Vorstandssitzung, noch am Telefon.

Er sah Isabella an, als wäre sie eine Fremde. Was sie wohl auch war, vermutete sie.

„Machen wir’s schnell“, sagte er.

Die Standesbeamtin war eine müde Frau in einem zerknitterten Blazer, die offensichtlich schon hunderte dieser lieblosen Zeremonien vollzogen hatte. Sie ratterte die Worte herunter, als läse sie einen Einkaufszettel vor.

Als es Zeit für das Eheversprechen war, trug Étienne seinen Part mit einer Stimme vor, die Börsenberichte hätte verlesen können.

„Ich, Étienne Beaumont, nehme dich, Isabella Rousseau, zu meiner rechtmäßigen Ehefrau.“ „

Keine Emotionen. Keine Betonung. Nur Fakten, sachlich dargelegt.

Isabellas Rede war nun an der Reihe, und sie öffnete den Mund, um ihre Kälte widerzuspiegeln. Um zu beweisen, dass sie genauso distanziert sein konnte.

Doch als sie sprechen wollte, zerbrach etwas in ihr.

Vielleicht waren es die Hormone. Vielleicht der endgültige Tod in einem Märchen für eine Sechzehnjährige. Vielleicht war es einfach der Herzschmerz, zu wissen, dass es ihr Hochzeitstag war.

„Ja.“ Ihre Stimme brach bei den drei Silben, Tränen rannen ihr über die Wangen, bevor sie sie aufhalten konnte.

Étienne bemerkte es nicht. Er schaute auf sein Handy.

„Die Ringe!“, rief der Standesbeamte.

Philippe reichte sie ihm. Schlichte Silberringe, nichts Besonderes.“ Geneviève weigerte sich, irgendwelche Erbstücke der Familie Beaumont anzubieten. Offenbar waren die für richtige Hochzeiten bestimmt.

Étienne schob Isabella den Ring an den Finger, ohne sie anzusehen. Zu groß. Sie drehte sich um und versuchte bereits zu fliehen.

„Sie dürfen die Braut küssen.“

Étienne beugte sich vor, berührte ihre Lippen kurz mit seinen und trat dann zurück, als hätte er einen Vertrag abgeschlossen.

„Herzlichen Glückwunsch“, sagte die Standesbeamtin, als wolle sie ihr Beileid aussprechen.

Geneviève ging sofort. Étienne folgte ihr, immer noch telefonierend, ohne auch nur die Heiratsurkunde zu unterschreiben.

Philippe blieb.

Er umarmte Isabella fest, in einer Umarmung, die nach alten Büchern und teurem Parfüm duftete, und flüsterte ihr ins Haar: „Lass sie dich sehen. Das ist alles, was ich mir wünsche.“

Dann drückte er ihr einen Umschlag in die Hand. Darin befand sich ein Scheck über fünfzigtausend Euro und Worte in zittriger Handschrift:

„Für dich. Nicht für die Kinder. Nicht für die Hochzeit. Nur für dich. Bau dir etwas Eigenes auf. Ich glaube an dich.“

Isabella weinte zwanzig Minuten lang im Badezimmer, während ihr junger Mann wieder zur Arbeit ging und seine Heiratsurkunde auf billigem Zeitungspapier trocknete.

(Ende der Rückblende)

Das Wohnzimmer war in Dunkelheit gehüllt. Fast Mitternacht.

Isabella holte Philippes Umschlag aus ihrer Brieftasche. Sie hatte ihn all die Jahre aufbewahrt, gefaltet neben dem Kassenbon, der bewies, dass Étienne mit jemand anderem im Restaurant gewesen war.

„Lass ihn dich sehen.“

Sie hatte es versucht. Verdammt, sie hatte es versucht.

Aber man konnte niemanden zwingen, etwas zu sehen, was er unbedingt ignorieren wollte.

Ihr Handy leuchtete auf, und eine weitere SMS kam an.

Diesmal nicht von Étienne. Eine unbekannte Nummer.

„Ich habe deinen Mann letzte Woche im La Lumière Dorée getroffen. Er war charmant. Wie immer.“

Isabella erstarrte vor Schreck.

Falsche Nummer. Natürlich.

Dann noch eine SMS: „Grüß Étienne von mir. Wir haben uns so viel zu erzählen.“

Ein Foto kam an. Étienne saß an einem Restauranttisch und lächelte jemandem gegenüber zu. Der Winkel ließ vermuten, dass der Fotograf die Person war, die er anlächelte.

Die Person, mit der er zu Abend gegessen hatte.

Isabellas Hände zitterten so stark, dass sie beinahe das Handy fallen ließ.

Eine dritte Nachricht: „Er konnte mir nie widerstehen. Nicht einmal, als er dir treu sein sollte.“

Dann ein Name: V.

Vivienne.

Isabella starrte auf die Nachrichten, bis ihr die Sicht verschwamm, bis die Buchstaben keinen Sinn mehr ergaben.

„Morgen“, hatte Étienne gesagt. „Sie würden morgen reden.“

Doch der Morgen kam sechs Stunden zu früh, überbracht von einer Frau, die Isabella unmissverständlich klarmachen wollte, wie ersetzbar sie war.