Ich Habe Meinen Feind Geheiratet Den Milliardar

Mila’s POV

Man hatte mir schon immer gesagt, dass ich schön sei. Meine Mutter pflegte das zu sagen, während sie vor dem Schlafengehen meine dunklen Haare bürstete. Mein Vater kniff mir in die Wange und sagte, ich hätte die Augen meiner Mutter geerbt. Die Leute hatten diese Dinge so oft wiederholt, dass ich an die Komplimente gewöhnt war. Aber als ich dort in meinem schwarzen Kleid stand, mit geschwollenen Augen und zitternden Händen im Schoß, fühlte ich mich wie ein Kind, das irgendwo Fremdes verlassen worden war.

Der Priester begann seine Rede, aber ich hasste jedes einzelne Wort. Sie waren nur die Bestätigung dafür, dass meine Eltern nicht mehr da waren. Nein, ich konnte nicht zulassen, dass sie mich das akzeptieren ließen. Wer würde mich so lieben wie sie? Wer würde mich vor all den schrecklichen Dingen schützen, die draußen passierten? Sie konnten doch nicht einfach tot sein.

„Nein!“ schrie ich laut und stürzte auf den Sarg zu.

„Mila, beruhige dich!“ rief Onkel Adrian laut und rannte auf mich zu.

„Das sind meine Eltern!“ weinte ich laut, die Stimme brach, während ich in Tränen ausbrach. Ich konnte nicht atmen, und je mehr ich mich wehrte, desto fester wurden die Arme um mich.

„Lass mich los!“ schluchzte ich. „Ich habe mich noch nicht verabschiedet!“

Onkel Adrian drehte mich gegen seine Brust und hielt meinen Hinterkopf, während ich mit den Fäusten gegen seine Jacke schlug.

„Sie sind fort“, weinte ich. „Sie sind wirklich fort.“

Er sagte kein Wort, hielt mich nur fester, ohne jede Emotion.

Er setzte mich auf einen Stuhl unter einem Baum und hockte sich vor mich.

„Bleib hier. Ich bin gleich zurück. Deine Eltern würden wollen, dass du stark bist.“

Ich nickte und saß auf dem Stuhl, starrte, wie die Trauerfeier um mich herum weiterging. Die Leute sprachen leise, und selbst von hier aus hörte ich die Schuhe auf dem Kies knirschen.

„Du hast das fallen lassen.“

Ich sah auf und erblickte einen jungen Mann, der vor mir stand und mein weißes Taschentuch hielt.

Einen Moment lang konnte ich nicht sprechen. Er trug einen schwarzen Anzug, die Krawatte war leicht gelockert und sein dunkles Haar fiel ihm in die Stirn. Er wirkte ein wenig älter als ich. Er hielt mir das Taschentuch hin.

„Danke“, sagte ich und griff danach. Meine Finger schlossen sich um den Stoff, aber ich zog ihn nicht schnell genug weg. Unsere Hände streiften sich, und etwas in mir gab nach.

Ich konnte so etwas nicht empfinden, wenn ich gerade alles verloren hatte, was ich auf der ganzen Welt hatte. Ein Schluchzen entkam mir, bevor ich es verhindern konnte. Sofort drehte ich den Kopf zur Seite.

„Es tut mir leid“, sagte ich und wischte mir übers Gesicht.

„Wofür?“, runzelte er die Stirn und setzte sich neben mich.

Ich wischte mir die Wangen mit dem Taschentuch ab. „Das ist peinlich.“

„Was?“

„Vor dir zu weinen.“

Er warf einen Blick auf die Gräber hinter mir und schüttelte den Kopf. „Deine Eltern wurden gerade begraben. Es ist nicht seltsam, dass du weinst.“

Ich starrte ihn schockiert an. Er sagte es so schlicht, dass ich zum ersten Mal an diesem Tag das Gefühl hatte, jemand habe anerkannt, was tatsächlich geschehen war, und nicht nur Beileid ausgesprochen.

„Ich kann gar nicht aufhören“, murmelte ich leise und drückte das Taschentuch gegen den Mund, um die Tränen zurückzudrängen.

„Dann hör nicht auf“, sagte er leise.

Ich stieß ein elendes Lachen aus, das mehr wie ein weiteres Schluchzen klang.

„Du machst es so klingen, als wäre es einfach. Als könnte ich einfach laut weiterweinen.“

„Ich habe nicht gesagt, dass es einfach ist“, erwiderte er, stützte die Unterarme auf die Knie und schwieg.

Ich holte Luft, zählte bis drei und wischte mir das Gesicht. Doch dann sah ich die Blumen auf dem bereits zugeschütteten Grab.

„Bist du ein Freund meines Vaters?“

„Nein.“

„Meiner Mutter?“, fragte ich und zog die Augenbrauen hoch.

„Nein.“

Ich runzelte die Stirn, völlig verwirrt. „Warum bist du dann hier?“

Er griff nach meiner Hand und drückte sie sanft, während ich noch stärker weinte. Ich musterte sein Gesicht und versuchte zu entscheiden, ob ich ihn mochte. Er war direkt, aber nicht unfreundlich. Es lag etwas Zurückhaltendes an ihm, als hätte er viel zu sagen und gelernt, das meiste für sich zu behalten. Mir gefiel, dass er mich nicht mitleidig anblickte.

„Ich will nicht nach Hause“, gestand ich.

„Warum?“

„Weil es kein Zuhause mehr gibt ohne meine Eltern. Alles wird genau so sein wie bisher, nur dass sie nicht mehr da sind.“

Der Junge sah weg. Ich wünschte, ich hätte nicht so viel gesagt. Ich kannte ihn kaum. Wahrscheinlich war er gekommen, um seine Anteilnahme zu bekunden, und saß jetzt neben einem Mädchen, das nicht aufhören konnte zu weinen, fest.

„Du kannst gehen. Du musst nicht hier bei mir sitzen.“

„Ich weiß“, sagte er leise.

„Warum bist du dann immer noch hier?“

Er lehnte sich im Stuhl zurück und lächelte mich an. „Weil du aussiehst, als würdest du zusammenbrechen, wenn ich gehe.“

„Wie heißt du?“, fragte ich, um ihn besser kennenzulernen.

Seine Augen trafen meine, und bevor er antworten konnte, rief Onkel Adrian von der anderen Seite des Rasens.

„Mila!“

Ich blickte über die Schulter. Er kam mit der Jacke über einem Arm und einem angespannten, besorgten Gesicht auf uns zu. Als ich mich umdrehte, stand der Junge bereits.

„Warte“, sagte ich.

Er blieb stehen und sah mich seltsam an. „Was ist?“

„Du hast mir deinen Namen noch nicht gesagt.“

„Ich weiß.“

„Dann sag ihn mir.“

Zum ersten Mal wirkte er unsicher. Sein Blick huschte zu meinem Onkel und dann zurück zu mir.

„Es tut mir leid“, flüsterte er leise und beugte sich hinunter. Sanft nahm er mir das Taschentuch aus den Fingern. Er faltete es einmal, legte es zurück in meine Handfläche und schloss meine Finger darum.

„Pass auf dich auf, Mila.“

Ich erstarrte in dem Moment, als ich meinen Namen aus seinem Mund hörte, und starrte ihn schockiert an. Ich konnte mich nicht erinnern, ihm meinen Namen gesagt zu haben.

„Woher kennst du meinen Namen?“, fragte ich und runzelte leicht die Stirn.

„Mila, wer ist das?“, fragte Onkel Adrian und drehte sich zu dem Jungen um, der gerade von mir wegging.

„Ich… ich weiß es nicht.“

„Du weißt es nicht? Willst du das ernsthaft sagen? Jemand kommt einfach zu dir und fängt an, mit dir zu reden. Bist du…“

„Es ist eine Beerdigung. Die Leute sprechen ihr Beileid aus“, sagte ich in festem Ton.

„Es… es tut mir leid.“

„Ich will nur nach Hause.“