Ikinulong Ako ng Aking Ama Hanggang Mamatay

Il y a des matins qui ressemblent à tous les autres jusqu'à ce qu'ils ne le soient plus.

Je m'appelle Naïa Kouassi. Et je le sais mieux que n'importe qui.

J'ai appris très tôt que le destin n'annonce pas son arrivée. Il ne frappe pas à la porte, il n'envoie pas de signal. Il attend juste que t'aies le dos tourné. Et il renverse tout.

Ce matin, je bois mon café debout. Devant la baie vitrée de mon appartement du seizième, les yeux perdus sur Paris qui s'éveille sous un ciel de janvier couleur ardoise. Quarante-cinq minutes avant ma première audience. Exactement le temps qu'il me faut pour finir ma tasse, relire mes notes, enfiler le tailleur  qui attend sur le dossier de ma chaise comme un soldat au garde-à-vous.

Ma vie fonctionne comme ça. Minutée. Cadrée. Sans espace pour l'imprévu.

J'ai mis dix ans à construire cette précision. Dix ans à transformer le chaos qu'on m'avait laissé en quelque chose d'aussi net qu'une lame de scalpel. Et chaque matin quand je regarde mon reflet dans la vitre, cette femme en tailleur sombre aux épaules droites et au regard qui ne tremble plus, je me dis la même chose en silence.

Regarde ce que tu es devenue.

Pas avec fierté. Pas avec amertume non plus. Avec quelque chose qui ressemble à une constatation froide, le genre qu'on fait devant un chantier terminé. Le travail a été fait. Le bâtiment tient debout. C'est largement suffisant.

Mon téléphone vibre sur le marbre du comptoir.

Je ne le regarde pas du premier coup. Je finis d'abord mon café, pose ma tasse avec le même geste précis que chaque matin, puis seulement je tends la main et saisis mon appareil.

Un message de Chloé, mon assistante.

Le cabinet Marchand vient d'appeler. Urgence. Ils demandent un rendez-vous aujourd'hui si possible. Un très gros client. Et ils ont dit votre nom spécifiquement.

J'hausse un sourcil. Le cabinet Marchand est l'un des plus anciens de Paris. Vieille école, vieil argent, clientèle qui se transmet de père en fils depuis trois générations. Ils ne m'ont jamais contactée directement. Trop nouvelle pour leur goût. Trop jeune. Trop femme. Trop tout ce qu'ils n'aiment pas.

Le fait qu'ils m'appellent ce matin en urgence signifie une seule chose.

Ils n'ont plus le choix.

Je réponds en trois mots. Dix-sept heures. Confirmez.

Je pose mon téléphone, reprends mon dossier du jour, coche mentalement une case.

Une réunion de plus. Rien d'autre.

Je ne sais pas encore que je viens de retourner la première pièce d'un jeu auquel je joue depuis dix ans sans adversaire visible.

L'audience se termine à quinze heures vingt-deux.

Je range mes documents avec la même économie de gestes que je mets dans tout ce que je fais. Autour de moi la salle se vide. L'avocat adverse me lance un regard que je connais bien. Ce mélange d'agacement et d'admiration involontaire que les hommes de ma profession m'offrent régulièrement, comme si perdre face à moi était encore quelque chose qui les surprenait.

Je ne lui rends pas son regard. C'est pas de l'arrogance.

C'est simplement que j'ai décidé très tôt que l'énergie dépensée à savourer les victoires est de l'énergie qui manque pour préparer les suivantes.

Mon client, un homme d'une soixantaine d'années au visage creusé par trois ans de procédure, me serre la main avec une vigueur qui tremble un peu.

— Maître Kouassi. Je ne sais pas comment vous remercier.

— Payez la facture dans les délais, je dis avec un sourire bref. C'est suffisant.

Il rit. Un peu trop fort. Le rire des gens qui ne savent pas quoi faire de leur soulagement.

Je suis déjà dans le couloir.

Dans la voiture qui me ramène vers le cabinet, Chloé me lit le programme du reste de la journée. J'écoute d'une oreille, les yeux sur Paris qui défile derrière la vitre. La ville est grise et froide, les passants marchent vite, la tête dans les épaules. Janvier à Paris a quelque chose d'honnête que les autres mois n'ont pas.

Personne ne prétend que tout va bien en janvier.

— Le cabinet Marchand a confirmé pour dix-sept heures, dit Chloé. Ils n'ont pas donné le nom du client. Juste qu'il s'agit d'une affaire familiale complexe. Multi-juridictions. Et ils ont précisé, je cite, que la discrétion absolue était une condition non négociable.

Je tourne légèrement la tête vers elle.

– Ils ont dit quel nom de famille ?

Chloé consulte ses notes.

—  Non. Juste que c'est une grande famille parisienne. Vieille fortune. Ils ont dit que vous comprendriez l'enjeu quand vous verriez le dossier.

Je ne réponds pas. Je reporte mon attention sur la vitre.

Une grande famille parisienne. Vieille fortune. Discrétion absolue.

Ça pourrait être cent familles différentes. Ça ne m'évoque rien de particulier. Rien qui mérite qu'on s'arrête et se creuse la tête.

Je pense naturellement à autre chose. À Mathis qui a un contrôle de mathématiques demain. À la liste de courses que j'ai oubliée de donner à la gardienne. Aux deux dossiers qui attendent sur mon bureau depuis lundi.

Un souffle s'échappe de mes lèvres contre la vitre froide.

Le cabinet Marchand occupe le deuxième étage d'un immeuble haussmannien de la rue du Faubourg Saint-Honoré. Le genre d'endroit où les moulures au plafond coûtent plus cher que la majorité des appartements parisiens. J'y entre à seize heures cinquante-huit, deux minutes d'avance, pas une de plus, et je suis la secrétaire qui m'accueille avec ce sourire professionnel légèrement crispé que les gens réservent aux visiteurs qu'ils ne savent pas comment classer.

Maître Marchand m'attend dans la grande salle de réunion. Soixante-dix ans, costume gris, poignée de main ferme et regard qui évalue. Je le connais de réputation. Il me connaît de réputation. On ne s'est jamais rencontrés.

— Maître Kouassi. Merci d'avoir accepté ce rendez-vous dans des délais aussi courts.

— Vous avez éveillé ma curiosité, je dis en m'asseyant. Ce n'est pas facile.

Il apprécie la franchise. Je le vois à la façon dont ses épaules se détendent d'un coup.

— Le dossier est sensible, commence-t-il en ouvrant une chemise cartonnée devant lui. Nous représentons une famille dont je ne peux pas vous donner le nom avant que vous ayez signé un accord de confidentialité. Ce que je peux vous dire, c'est que nous parlons d'un patrimoine estimé à huit cent millions d'euros, d'une crise de gouvernance grave, de trois procédures parallèles en cours et d'une situation qui nécessite un profil très spécifique.

— Lequel ?

— Quelqu'un qui n'a peur de rien. Et qui a l'habitude de gagner dans des conditions impossibles.

Je le regarde un moment sans rien dire.

— L'accord de confidentialité, je dis simplement.

Il le fait glisser sur la table. Je le parcours. Rien d'anormal. Je signe.

Il ouvre alors le dossier et fait pivoter la première page vers moi.

En haut du document, en lettres capitales noires sur fond blanc.

FAMILLE FONTAINE.

Le monde ne s'arrête pas. Le plafond ne s'effondre pas. Paris continue de bruire derrière les fenêtres à double vitrage comme si rien ne venait de se passer.

Je regarde ces deux mots pendant exactement trois secondes.

Trois secondes pendant lesquelles dix ans de ma vie traversent mon esprit avec la précision d'un montage au cordeau. La nuit froide. Le couloir de cet hôtel particulier. La voix de Raphaël, claire, posée, sans trembler.

Je ne connais pas cette femme.

Je relève les yeux vers Maître Marchand.

Mon visage n'a pas bougé d'un millimètre.

— Parlez-moi du dossier, je dis.

Et ma voix est parfaitement calme. Parfaitement professionnelle. Parfaitement celle d'une femme qui vient de voir s'ouvrir devant elle la porte qu'elle attendait depuis dix ans, et qui n'a aucune intention de montrer à quiconque ce que ça lui fait.

Je rentre chez moi à vingt et une heures.

Mathis est déjà couché, la babysitter partie depuis longtemps. L'appartement est silencieux dans cette façon particulière qu'ont les appartements quand un enfant dort dedans. Un silence qui a une texture différente des autres. Quelque chose de doux et de fragile qui t'oblige à marcher plus doucement sans qu'on te le demande.

Je pose mon manteau, desserre légèrement le col de mon chemisier, entre dans la chambre de mon fils sur la pointe des pieds.

Mathis dort sur le côté, un bras replié sous la joue, les cheveux en bataille sur l'oreiller. Neuf ans. Soixante centimètres de questions impossibles et de rires qui me font oublier pendant quelques secondes que je porte le monde sur les épaules.

Je m'arrête dans l'encadrement de la porte et je le regarde comme je le fais chaque soir.

Avant, je m'allongeais près de lui. Mais maintenant il m'a dit qu'il était un peu trop grand pour ça. Alors à présent je me contente de compter ses respirations depuis le seuil. Comme si ça pouvait compenser tout ce qui lui manque.

Je pense aux yeux de Raphaël Fontaine sur la photo qui accompagnait le dossier.

Ce sont ceux de Mathis.

Je sors de la chambre sans faire de bruit, referme la porte avec une précision de chirurgien, retourne dans mon salon et m'assois dans mon fauteuil près de la fenêtre dans le noir. Je ne rallume pas la lumière.

Dans ma tête, j'entends encore la voix de Maître Marchand.

Ils ont besoin de la meilleure. Ils vous ont choisie.

Non. Ils ne m'ont pas choisie. C'est le destin qui m'a choisie. Et la différence entre ces deux choses, je la connais mieux que personne. C'est inévitable. Ça l'a toujours été.

Je reste ainsi un long moment dans l'obscurité, les mains posées à plat sur le rebord de mon fauteuil, à regarder les lumières de Paris danser derrière la vitre. Puis je me lève, vais jusqu'à mon bureau, ouvre le tiroir du bas et en sors une enveloppe kraft que je n'ouvre jamais mais que je garde avec l'envie de la jeter sans jamais en avoir le courage.

À l'intérieur : une photo. Deux visages. Un sourire que je ne m'autorise plus depuis longtemps.

Je la regarde longuement.

Puis je la repose, referme le tiroir, me laisse tomber dans mon fauteuil et j'ouvre mon ordinateur. Je tape un seul message à Chloé.

“Confirme au cabinet Marchand. J'accepte le dossier Fontaine.”

J'envoie.

Et dans le silence de mon appartement endormi, pour la première fois depuis dix ans, quelque chose qui ressemble à un sourire effleure les coins de mes lèvres. Pas un sourire de joie. Quelque chose de plus froid, plus vicieux que ça.

Quelque chose qui ressemble à une promesse qu'on se fait à soi-même le soir où l'on décide que c'est fini d'attendre.

Demain sera un nouveau jour.