INICIAR SESIÓNLe samedi, Vivienne et Harrison arrivèrent à quatorze heures. La livraison de la veille avait effectivement occupé un espace significatif du hall — des caisses avec des logos de marques qu'Élise reconnaissait comme coûteuses, des boîtes plus simples emballées dans du papier kraft, et une chose de la taille d'un meuble recouverte d'un tissu que personne n'avait encore découvert. — C'est quoi sous le tissu ? avait demandé Élise. — Je préfère ne pas savoir avant qu'ils arrivent, avait dit Damien. C'était un cheval à bascule en bois sculpté, d'un artisan français dont Vivienne avait eu le nom par une amie, avec le prénom James gravé dans le bois sur le côté. — Il a deux semaines, dit Damien. — Il a deux semaines maintenant, dit Vivienne. Dans deux ans ce sera parfait. — Vivienne. — Damien. Harrison regarda le cheval à bascule. — Il est sol
La première semaine fut une désorganisation organisée. Marcus venait chaque matin pour deux heures, officiellement pour gérer les affaires courantes de Damien depuis le penthouse, mais en pratique pour être là si quelque chose était nécessaire sans que personne ait à le demander. Il ne prenait jamais James dans ses bras sans qu'on le lui propose. Mais quand on le lui proposait, il le tenait avec une précision attentive qui suggérait quelqu'un qui avait réfléchi à la façon correcte de tenir un nouveau-né et avait pratiqué mentalement. — Tu as des enfants, Marcus ? demanda Élise un matin en le regardant. — Non. — Tu as toujours voulu en avoir ? Une pause. — J'ai fait d'autres choix. Ce n'est pas la même chose que de ne pas vouloir. — Est-ce que James compense quelque chose pour toi ? La question était directe mais Élise l'avait posée doucement.
James Adrian Blackwood rentra au penthouse un vendredi après-midi de novembre, dix jours après sa naissance, dans un porte-bébé que Marcus avait sélectionné après avoir comparé dix-sept modèles dans un document de synthèse que personne n'avait demandé mais que tout le monde avait lu. Sarah l'avait accompagné jusqu'en bas de l'immeuble. Pas jusqu'en haut — c'était leur espace maintenant, à eux et à James — mais jusqu'en bas, dans le hall, pour cette transition qui n'avait pas de nom officiel mais qui était réelle. Elle avait tenu James une dernière fois dans ses bras devant la porte. Élise avait regardé cette scène depuis le côté, consciente qu'elle observait quelque chose de rare — une femme qui rendait un enfant qu'elle avait porté avec la clarté calme de quelqu'un qui savait exactement ce qu'elle faisait et pourquoi. — Il mange bien, avait dit Sarah en le tendant à Damien. Il préfère être sur le ventre pou
Marcus Okonkwo entra quelques minutes plus tard, et la pièce devint différente — plus complète, dans le sens où les gens essentiels étaient là. Il alla directement vers Sarah, posa la main sur sa joue avec une tendresse pratique et directe, et dit quelques mots à voix basse qu'Élise ne chercha pas à entendre. Puis il regarda James dans les bras d'Élise. — Il est bien, dit-il simplement. — Il est parfait, dit Élise. — C'est votre premier. — Le premier des deux. Marcus Okonkwo hocha la tête avec le sérieux de quelqu'un qui comprenait le poids de cette phrase. L'infirmière revint pour les vérifications habituelles, et Élise rendit James à Sarah — geste qui avait quelque chose de naturel et de douloureux simultanément, mais qui était juste. James resterait avec Sarah pour les jours suivants. C'était prévu, c'était ce que le protocole et le bon sens dict
La ville changea de couleur. Les cerisiers de Central Park, qui avaient fleuri en avril pour leur annonce, étaient maintenant des silhouettes noires contre un ciel gris perle. Les Manhattanites avaient ressorti leurs manteaux. La lumière tombait plus tôt et différemment, comme si elle avait appris quelque chose de l'été qu'elle essayait de digérer. Élise était au septième mois. Clara était visible maintenant, indiscutablement, et le monde avait cette façon de se réorganiser autour d'une grossesse visible que les livres décrivaient mais que les livres ne capturaient pas vraiment — les gens qui tenaient les portes, les collègues qui baissaient la voix dans les réunions, les inconnus dans le métro qui offraient leur place avec une sincérité désarmante. Elle avait arrêté le métro fin octobre. Jackson l'avait suggéré avec une diplomatie qui indiquait que c'était une suggestion sérieuse, et Élise avait accepté plus facilement qu
Ils le dirent à tout le monde ce soir-là, dans un message commun au groupe familial : "C'est une fille. Elle s'appellera Clara." Les réponses arrivèrent dans la minute. Vivienne envoya cinq emojis cœur et un message de quarante mots que personne n'eut le temps de lire entier parce que Harrison envoya immédiatement après : "Clara Sinclair Blackwood. Excellent choix." "Monroe-Sinclair-Blackwood, corrigea Élise. Dans l'ordre complet." "Comme vous voulez. L'essentiel est Clara." Lucas envoya une série de messages en majuscules qui prit trois écrans, dont le point central était qu'il voulait être au courant de tout désormais en temps réel, ce à quoi Élise répondit simplement : "Non." "C'est injuste." "C'est notre fille." "MA FILLEULE." "On n'a toujours rien décidé officiellement." "ALORS DÉCIDEZ.
Le repas se poursuivit dans un silence étrange, ponctué seulement par le ballet discret des serveurs. Homard poché au beurre d'agrumes, bar grillé aux herbes folles, chaque plat plus exquis que le précédent. Élise avait l'impression de vivre un rêve – ou un cauchemar – dont elle ne pouvait s'extrai
La Bentley glissait dans les rues de Manhattan avec une fluidité presque irréelle, isolant Élise du chaos new-yorkais par une bulle de luxe et de silence. Le cuir crème des sièges exhalait un parfum subtil, et les lumières tamisées de l'habitacle créaient une ambiance feutrée qui ne faisait qu'acce
Le lendemain matin, Damien Blackwood n'avait pas dormi. Debout devant les baies vitrées de son bureau au quatre-vingt-dixième étage de la Blackwood Tower, il contemplait Manhattan qui s'éveillait lentement sous les premières lueurs de l'aube. Sa main serrait un verre de whisky Macallan 1926, un ge
Le lustre de cristal de Baccarat projetait mille éclats dorés sur les invités du gala de charité organisé au sommet de la Trump Tower. Parmi la foule élégante, Élise Monroe se tenait près des baies vitrées, son regard azur perdu dans la contemplation des lumières de Manhattan. À vingt-trois ans,







