Chapitre 2 : L'Écho d'une Ombre

Lorenzo

L'écran de mon ordinateur affichait le rapport financier trimestriel, une mer de chiffres noirs sur fond blanc. La pluie frappait les immenses baies vitrées de mon bureau, noyant Milan dans un flou gris. Silence parfait, brisé uniquement par le tic-tac sourd de la pendule Breguet que mon père m'avait offerte pour mes trente ans. Un cadeau empoisonné. Un chronomètre pour ma prison dorée.

Un coup discret à la porte.

— Entrez.

Matteo fit irruption, une liasse de papiers froissés à la main. Son costume Armani était froissé, ses yeux cernés. L'odeur du gin précédait son souffle.

— Lorenzo. Il faut que tu voies ça.

Il jeta le papier sur mon bureau. Un mémo interne du service des achats. Je lus, lentement. Les mots dansèrent un instant devant mes yeux.

… après réévaluation… offre de « Mora Exquisita » jugée plus avantageuse sur les critères d’innovation et d’exclusivité… résiliation du pré-contrat avec Valenciaga Fine Foods…

Le Grand Éclat. L’hôtel palace parisien. Notre contrat de fourniture exclusive en pâtisserie et chocolats. Perdu.

— C’est une blague ? C’était dans la poche ! J’avais serré la main du directeur moi-même !

Matteo s’effondra dans le fauteuil en cuir face à moi, catastrophé.

— Ils parlent d’innovation. D’exclusivité. Qui c’est, ce « Mora Exquisita » ? Une startup ? Une branche de qui ?

Je me penchai sur mon clavier. Quelques frappes. Le site était épuré, arrogant. Des photos de chocolats qui ressemblaient à des bijoux contemporains. Pas d’histoire. Pas d’usines. Juste un nom : Catalina Mora. Fondatrice et Maître Chocolatière.

Catalina Mora.

Le nom ne me disait rien. Aucune résonance dans les cercles que je fréquentais. Une inconnue.

— Elle a dû coucher avec quelqu’un, grogna Matteo, se servant un scotch dans le bar mural sans demander. C’est la seule explication.

— Tais-toi, Matteo. Ta vulgarité est aussi ennuyeuse que ton incompétence.

La phrase sortit, coupante, avant que je ne puisse la retenir. Je vis sa mâchoire se serrer, la honte et la colère teinter son regard. Un frisson de remords me traversa, vite étouffé. Il fallait qu’il grandisse. Qu’il arrête d’être un poids.

Je repris ma lecture. L’offre était audacieuse. Pas seulement sur le prix. Sur le concept. Une « expérience sensorielle narrative ». Des produits qui changeaient selon les saisons, l’humeur de l’hôtel, les événements. Ce n’était pas de la nourriture. C’était du théâtre.

Intrigant.

— Ce n’est qu’un contrat, Matteo. Un hôtel.

— C’est Le Grand Éclat ! Le symbole ! Qu’est-ce que papa va dire ?

Papa. Le mot tomba comme une pierre dans la pièce. Don Rafael Valenciaga. Même absent, son ombre glaçait l’air. Sa déception serait un froid silencieux, pire qu’une crise de rage.

— Je m’occupe de père. Toi, occupe-toi de ne plus perdre les contrats que tu es censé superviser. Celui-là était sous ta responsabilité, non ?

Son visage blêmit. Je savais que c’était injuste. J’avais validé la stratégie. Mais la colère une colère froide, nette avait besoin d’une cible. Et Matteo était toujours là, offert.

— Sors, Matteo. Et laisse cette bouteille.

Il se leva, vacillant légèrement, et quitta la pièce sans un mot. La porte se referma doucement. Le silence revint, plus lourd.

Je me levai, allai à la fenêtre. La place avait le dôme du Vittoriano en face, solide, écrasant. Un empire de pierre. Le nôtre était de sucre, de café, d’huile d’olive. Et apparemment, il était vulnérable.

Catalina Mora.

Je prononçai le nom à voix basse. Il avait une sonorité étrange. À la fois douce et coupante. Comme le craquement d’un caramel.

Ce n’était pas de l’inquiétude. L’empire Valenciaga ne tremblait pas pour un contrat d’hôtel. C’était… de l’irritation. Comme un grain de sable dans une chaussure parfaitement cirée. Une dissonance.

Je retournai à mon bureau, ouvris un nouvel onglet de recherche. Je tapai son nom. Peu de résultats. Une apparition récente. Des articles élogieux mais vides. « La nouvelle reine du chocolat. » « Un mystère sucré. » Aucune photo claire. Juste des silhouettes élégantes, des mains gantées manipulant des fèves.

Une self-made woman ? Dans notre monde ? Impossible. Elle avait un parrain. Un financier. Un amant puissant. C’était la seule logique.

Pourtant… l’audace du concept. Cette idée de « narration ». Cela ressemblait moins à une stratégie commerciale qu’à une déclaration. Une provocation.

Mon téléphone vibra. Isabella.

— Lorenzo. Tu as vu pour Le Grand Éclat ?

Sa voix était un staccato sec. Ma sœur avait le radar à catastrophes le plus précis de la planète.

— Je viens de l’apprendre.

— C’est une honte. Matteo encore ? Il faut réagir. Fais une contre-offre. Écrase-les.

— Non.

Le silence à l’autre bout du fil fut chargé de surprise.

— Non ? Tu laisses cette… cette parvenue nous voler un contrat sous le nez ?

— Elle ne l’a pas volé. Elle l’a gagné. Pour l’instant. Inquiète-toi de tes boutiques, Isabella. Je gère ça.

Je raccrochai avant qu’elle ne réponde. Je n’avais pas l’énergie pour sa guerre des nerfs permanente.

Je regardai de nouveau le nom à l’écran.

Catalina Mora.

Une ombre qui venait de marcher sur le bord de mon territoire. Une ombre avec du talent, apparemment.

Je fermai l’onglet. La pluie redoublait de force, striant la vitre comme des larmes.

Ce n’était pas de l’inquiétude. C’était de la curiosité. Une curiosité froide, professionnelle.

Et une certitude, tranquille et absolue : on ne croisait pas la route des Valenciaga sans conséquences.

Je prendrais le temps de savoir qui elle était. Et puis, soit on l’achèterait, soit on la briserait.

C’était notre façon de faire.