L'héritière du milliardaire

Chapitre 1

Sofia

Le glaçage au beurre de cacahuète fond sur ma langue quand on frappe à la porte. Je repose ma fourchette, le cœur soudain plus léger. Vingt-et-un ans. J'ai survécu à vingt-et-un ans dans cette maison où chaque sourire est un calcul. Autour de la table, ma tante Patricia découpe le gâteau avec une précision chirurgicale, mon oncle Martin essuie une tache invisible sur la nappe, mes cousins échangent des regards qui m'excluent depuis l'enfance. Mais ce soir, je m'en fiche. J'ai économisé assez pour partir, pour louer ce studio près de l'université, pour ne plus jamais baisser les yeux devant leurs remarques cinglantes.

Le bruit des jointures contre le bois résonne une seconde fois. Martin se lève avec sa lenteur pesante, ses pantoufles raclant le carrelage. Un pressentiment étrange me traverse. Mes doigts se crispent sur la nappe.

Martin revient, et il n'est pas seul. Derrière lui marche un homme en costume anthracite, le dos droit comme une lame, une mallette en cuir noir à la main. Ses yeux gris balaient la pièce avec une efficacité clinique. Patricia se fige, son couteau suspendu.

— Mademoiselle Sofia Carter ?

Sa voix est un velours grave. J'acquiesce, la bouche sèche.

— Je suis Maître Dumont. J'ai le regret de vous informer que M. Nathan Black est décédé. Il vous a désignée comme son unique héritière.

Les mots flottent dans l'air, absurdes. Nathan Black. J'ai entendu ce nom dans les magazines, aux informations. Mais héritière ? Moi ?

— Il doit y avoir une erreur.

— Il n'y a aucune erreur. L'intégralité de sa succession vous revient.

— Vous mentez.

La voix de Patricia claque comme un fouet. Elle s'est levée, les jointures blanches, le visage tordu de rage.

— Madame, je vous assure que les documents sont en règle.

— Vous mentez ! Elle ne connaît pas cet homme. C'est une petite rien du tout, une orpheline que nous avons recueillie par charité. C'est une arnaque, ou alors c'est elle qui a manigancé tout ça.

Ses mots s'abattent sur moi comme des pierres. Je voudrais répondre, mais l'air s'est épaissi, les larmes me montent aux yeux.

— Regardez-la, crache Patricia. Regardez cette comédienne. Elle va pleurer maintenant. Elle a toujours su manipuler les gens. Mais je ne suis pas dupe. Tu es exactement comme ta mère.

Sa mère. L'insulte ultime. Ma mère, morte quand j'avais six ans, dont je ne possède qu'une photo cachée sous mon oreiller.

— Patricia, assez, tente Martin d'une voix faible.

— Assez ? Pendant quinze ans j'ai nourri cette fille, je l'ai supportée sous mon toit, et voilà comment elle me remercie ? En montant une escroquerie ?

Sa main part avant que je ne la voie venir. La gifle claque, ma tête bascule, ma joue s'embrase. Le silence qui suit est pire que la douleur. Martin détourne le regard.

— Dehors. Prends tes affaires et dehors. Je ne veux plus te voir.

Je monte l'escalier, mécaniquement. La chambre sous les toits sent la poussière. Les cartons de Noël s'empilent contre le mur. Je n'ai pas grand-chose à prendre. Quelques vêtements dans un sac de sport. La photo de ma mère. Une boîte à musique.

Quand je redescends, Maître Dumont me tend une carte.

— Mon cabinet vous attend demain à dix heures. Ne manquez pas ce rendez-vous.

La porte claque derrière moi. Le froid de novembre traverse mon pull trop fin. La rue est déserte, les lampadaires projettent des flaques orange sur le bitume mouillé. Je n'ai nulle part où aller.

Alors je marche. Sans but, serrant contre moi le sac qui contient toute ma vie. Les mots de Patricia tournent en boucle. Nathan Black. Un milliardaire. Mon héritage. Pourquoi moi ? Qu'est-ce qui lie une étudiante sans famille à l'un des hommes les plus riches du pays ? Et pourquoi ma mère ne m'a jamais parlé de lui ?