Chapitre 4 : Mise à nu

Le bruit du métal glissant sur le tissu déchira le silence, un son définitif, irréversible.

Je sentis le corsage de ma robe se desserrer. Par réflexe, je portai mes mains à ma poitrine, retenant le tissu précieux qui menaçait de tomber, dernier rempart entre ma dignité et le regard prédateur de Damon.

— S'il vous plaît… ne faites pas ça, implorai-je, ma voix brisée par les sanglots qui montaient. Je ne suis pas Sophia. Je n'ai jamais voulu ça.

Damon s'arrêta. Ses mains étaient encore dans mon dos, ses doigts effleurant ma peau nue. Je sentais la chaleur de ses paumes me brûler, un contraste violent avec la climatisation glaciale du penthouse.

Il se pencha vers mon oreille, si près que ses lèvres frôlèrent le lobe.

— Tu crois que tes larmes m'émeuvent, Elena ?

Sa voix était basse, dénuée de toute chaleur.

— Ta sœur a pleuré aussi, la dernière fois qu'elle a essayé de me doubler. C'est un trait de famille, cette capacité à jouer les victimes ?

Il retira ses mains brusquement, comme si mon contact le dégoûtait soudainement.

— Laisse tomber cette robe.

Je secouai la tête frénétiquement, serrant le tissu contre moi comme une bouée de sauvetage.

— J'ai dit : lâche-la.

Le ton était un ordre absolu, une commande qui ne tolérait aucune désobéissance. Une lueur dangereuse s'alluma dans ses yeux bleus. Je compris alors que si je résistais, il la déchirerait. Et je ne voulais pas qu'il me touche avec violence. Je préférais l'humiliation à la brutalité.

Lentement, les mains tremblantes, je desserrai mes doigts.

La lourde soie blanche glissa le long de mon corps, s'effondrant en une flaque luxueuse à mes pieds. Je me retrouvai en lingerie fine, de la dentelle couleur ivoire choisie par les stylistes pour la nuit de noces. Je me sentais nue, minuscule, exposée sous les lumières crues du salon.

Je fermai les yeux, incapable de soutenir son regard, attendant qu'il me touche, qu'il me prenne ce qu'il pensait avoir acheté.

Le silence s'étira, insoutenable.

J'entendis un bruit de verre qui s'entrechoque, puis le son d'un liquide versé.

J'ouvris un œil.

Damon s'était éloigné. Il se tenait près du bar en marbre noir, se versant un verre de whisky ambré. Il me tournait le dos, ses épaules larges tendues sous sa chemise blanche. Il but une gorgée, puis se retourna lentement pour me faire face.

Il me scanna de la tête aux pieds, un regard clinique, évaluateur. Pas de luxure incontrôlable, juste une froide appréciation de sa propriété.

— Tu es belle, admit-il froidement. C'est indéniable. C'est sans doute la seule chose vraie chez les Vance. L'emballage est parfait. C'est l'intérieur qui est pourri.

Il s'avança vers moi, le verre à la main. Je reculai jusqu'à heurter à nouveau la vitre froide.

— Rhabillez-vous, dit-il soudainement en me lançant sa veste de smoking qu'il avait posée sur le fauteuil plus tôt.

La veste atterrit sur mon visage, m'enveloppant de son odeur : tabac, cuir, et cette essence masculine qui me terrifiait et m'intriguait malgré moi.

Je l'enfilai à la hâte, mes doigts maladroits cherchant à fermer les boutons pour cacher ma peau. La veste m'arrivait à mi-cuisses, me donnant l'air ridicule, mais je me sentis un peu moins vulnérable.

— Vous… vous ne allez pas… ? commençai-je, confuse.

Damon eut un rire bref et cinglant.

— Te baiser ? Ici, contre la vitre, comme une fille facile ?

Il s'approcha, posant une main à plat sur la vitre au-dessus de ma tête, m'enfermant à nouveau.

— Ne te méprends pas, Elena. J'en ai envie. Je suis un homme, et tu es ma femme. Mais je ne suis pas un animal. Et surtout…

Il prit une mèche de mes cheveux et la fit rouler entre ses doigts.

— … Je veux que tu sois consciente quand je te briserai. Je veux que tu comprennes pourquoi tu souffres. Le sexe serait trop facile. Trop rapide.

Il recula, me libérant de son aura oppressante.

— Ce soir, c'est ta première leçon.

Il marcha vers une table basse en verre et y déposa un dossier noir épais qu'il sortit d'une mallette.

— Viens ici.

J'hésitai, puis m'approchai prudemment, serrant les pans de sa veste contre moi.

— Qu'est-ce que c'est ? demandai-je en regardant le dossier.

— La réalité, répondit-il. Ouvre-le.

Je tendis une main tremblante et ouvris la couverture en cuir. À l'intérieur, il y avait des photos. Des documents bancaires. Des rapports de police.

Mes yeux s'écarquillèrent en voyant la première photo. C'était mon père, plus jeune, serrant la main d'un homme que je ne connaissais pas. Un homme qui ressemblait étrangement à Damon.

— C'est mon père, dit Damon, sa voix devenue aussi tranchante qu'une lame de rasoir. Il a fondé Kross Tech avec le tien il y a vingt ans. Ils étaient amis. Associés.

Il tourna la page brutalement. Une coupure de journal : SUICIDE DU CO-FONDATEUR DE KROSS TECH APRÈS UN SCANDALE FINANCIER.

— Ton père l'a piégé, Elena. Il a détourné des millions, a falsifié les signatures, et a fait porter le chapeau à mon père. Mon père a tout perdu. Sa réputation, sa maison… et sa vie. Il s'est pendu dans son bureau quand j'avais douze ans.

Je portai la main à ma bouche, l'horreur me submergeant.

— Non… C'est impossible. Papa a dit que c'était un accident…

— Ton père est un menteur et un assassin ! rugit Damon, frappant du poing sur la table. Le verre trembla.

Je sursautai, reculant de deux pas. Je n'avais jamais vu une telle haine dans les yeux de quelqu'un.

Damon prit une profonde inspiration, reprenant son contrôle glacial.

— J'ai passé vingt ans à reconstruire l'empire que ton père a volé. J'ai racheté ses dettes. Je possède sa société. Je possède sa maison. Et maintenant…

Il me pointa du doigt.

— … Je possède sa fille. Tu es la dernière pièce du puzzle, Elena. Le dernier actif qu'il lui restait. Il t'a vendue pour éviter la prison.

Il s'approcha de moi, son visage à quelques centimètres du mien.

— Tu n'es pas une épouse. Tu es un dommage collatéral. Tu es ma garantie. Tant que tu es ici, dans mon lit, sous mon toit, ton père souffre. Il sait que j'ai sa précieuse fille entre mes mains.

— Mais je ne suis pas sa précieuse fille, chuchotai-je, les larmes coulant librement. C'est Sophia qu'il aime. Moi, je ne suis rien pour lui.

Damon me fixa un instant, une lueur indéchiffrable traversant son regard. Surprise ? Doute ? Il balaya l'émotion d'un revers de main.

— Ça ne change rien. Tu portes son sang. Tu paieras sa dette.

Il se dirigea vers la sortie du salon.

— Tu dormiras ici, sur le canapé. La chambre est fermée à clé. N'essaie pas de sortir, l'ascenseur nécessite un code et les escaliers sont sous alarme.

Il s'arrêta sur le seuil, sans se retourner.

— Demain, le vrai travail commence. Repose-toi, ma petite imposteur. Tu vas en avoir besoin.

Il disparut dans le couloir, me laissant seule dans l'immensité noire du penthouse, enveloppée dans sa veste, avec pour seule compagnie les fantômes du passé et la certitude terrifiante que ma vie m'appartenait plus.

Mon regard tomba sur le dossier ouvert. Une dernière feuille dépassait. C'était une facture médicale récente. Clinique Mont-Sinaï. Patiente : Margaret Vance. Solde impayé : 250 000 $.

En bas de la page, une note manuscrite de l'écriture anguleuse de Damon : Payé en totalité. En attente de remboursement par "services rendus".

Je compris alors l'ampleur du piège. Il tenait la vie de ma mère entre ses mains. Je ne pouvais pas fuir. Je ne pouvais pas me battre.

J'étais à lui.