2: Cinco Años de Nada

POV: Yara Niebla

"Brazos arriba", dijo Ciro Pedernal, y los levanté porque negarme solo empeoraba las cosas, las cadenas frías contra mis muñecas mientras se aseguraban en su lugar por encima de mi cabeza.

La cámara inferior era más pequeña de lo que recordaba de las veces que me habían arrastrado aquí antes, paredes de piedra resbaladizas por la humedad vieja, un único mecanismo de hierro atornillado en la pared del fondo donde los botes de acónito alimentaban a través de un tubo estrecho hacia la habitación misma. Sin ventanas. Sin aire excepto lo que el tubo dejaba entrar y salir. Solo piedra y cadena y el débil y persistente mordisco de humo viejo que nunca se lavaba del todo de las paredes sin importar cuántas estaciones pasaran entre dosis.

"Podrías simplemente decirme qué dosis estás usando", dije, "en lugar de hacerme adivinar".

"¿Cambiaría algo si lo hiciera?"

"No", admití, "pero me gustaría la ilusión de control".

Algo casi como una sonrisa se deslizó por su boca antes de que la sofocara, volviéndose hacia el mecanismo atornillado en la pared, revisando la válvula con más cuidado de lo que la tarea requería.

"Ciro Pedernal", dije, y él hizo una pausa, "¿qué tan mala es esta?"

"Peor que la semana pasada", dijo, sin mirarme.

"Eso no es reconfortante".

"No pretende ser reconfortante", dijo. "Pretende ser verdad".

"Me caías mejor cuando me mentías".

"Nunca te mentí", dijo, finalmente encontrando mis ojos. "Simplemente no siempre te contaba todo".

"Se siente igual desde donde estoy parada".

"No estás parada", dijo. "Estás encadenada a una pared".

"Detalles", dije, y él resopló algo que no era exactamente una risa, y luego su expresión se cerró de nuevo, profesional, distante, la máscara que llevaba cada vez que las órdenes de Ruy Tempestad se interponían con lo que estaba mal en él.

"Esto va a doler", dijo.

"Todo duele".

"Esta especialmente", dijo, y giró la válvula.

El humo salió pálido y fino, enrollándose bajo a lo largo del suelo antes de elevarse, y por un momento pensé que quizás esta vez sería diferente, quizás mi cuerpo simplemente lo rechazaría como rechazaba todo lo demás, pero luego golpeó mis pulmones y entendí inmediatamente por qué la mandíbula de Ciro Pedernal se había tensado antes de girar esa válvula.

"Ciro Pedernal", jadeé, "eso—"

"Respira a través de ello", dijo, con voz tensa, "no luches, respira a través de ello, es más rápido así".

"Fácil para ti decirlo", me ahogué, "tú no eres la—"

El resto de la frase se disolvió en una tos que atravesó mi pecho, y la habitación se inclinó de lado aunque no me había movido, las paredes de piedra emborronándose en gris, y en algún lugar debajo del dolor, el mundo se plegó hacia atrás a otro lugar por completo, a un lugar con cielo abierto en lugar de una cámara sin ventanas, a un recuerdo tan viejo que todavía se sentía como si perteneciera a otra persona.

"Ella es la indicada", dijo el subastador, y yo tenía dieciséis otra vez, de pie en una plataforma que todavía siento en las rodillas a veces, el Intercambio de Huesos extendiéndose a mi alrededor en todas direcciones, jaulas y corrales y el bajo murmullo de una multitud evaluando cuerpos como evaluarían ganado, "nacida mal, sin aroma alguno, pero buena constitución por lo demás, buenos huesos, buenos dientes".

"No es ganado", dijo mi padre, y la voz de Rodrigo Culpa se quebró con una furia que no tenía permitido mostrar frente al consejo de Valle del Alba, "es mi hija".

"Es una Omega sin aroma", dijo el subastador, sin siquiera mirarlo, "lo que la hace valer exactamente lo que alguien esté dispuesto a pagar por la novedad de ella".

"Tiene que haber otra manera", dijo Rodrigo Culpa, volviéndose hacia la fila de miembros del consejo, hacia mi madre de pie junto a ellos con la espalda tan recta que parecía dolorosa, "Isolda Hielo, diles, diles que no tenemos que hacer esto".

"Tenemos que hacer esto", dijo Isolda Hielo, y su voz era calmada de la manera particular que significaba que ya había hecho las paces con algo que se negaba a llamar cruel, "la manada no puede cargar con la vergüenza de una hija sin aroma para siempre, Rodrigo Culpa, lo sabes".

"Es una niña", dijo Rodrigo Culpa.

"Tiene dieciséis", dijo Isolda Hielo, "y esto está decidido".

"Isolda Hielo—"

"Está decidido", dijo ella otra vez, y algo en su tono terminó la conversación más completamente de lo que cualquier argumento podría haberlo hecho.

"La puja comienza", llamó el subastador, y recordé, incluso a través del humo y las cadenas y los cinco años entre ese día y este, exactamente qué tan fría estaba la plataforma bajo mis pies descalzos, exactamente cómo se desmoronó el rostro de mi padre mientras el de mi madre no se movió en absoluto.

"Doscientos", llamó una voz de la multitud, y otra voz la superó, y otra, los números subiendo en un idioma que apenas entendía a los dieciséis, hasta que un hombre con los colores de Colmillo de Hierro, no Ruy Tempestad mismo, alguien actuando por él, levantó una mano y nombró una suma que terminó la puja por completo.

"Vendida", dijo el subastador, "a la Manada Colmillo de Hierro".

"No", dijo Rodrigo Culpa, lanzándose hacia adelante, y dos ejecutores atraparon sus brazos antes de que alcanzara la plataforma, "no, no puedes, ella es mi hija, ella es—"

"Era tu hija", dijo Isolda Hielo en voz baja, lo suficientemente cerca para que lo escuchara incluso sobre los gritos de mi padre, "ahora es el problema de Colmillo de Hierro".

El recuerdo se emborronó, se manchó como agua sobre tinta, y debajo de él, sin ser llamado, otros fragmentos emergieron, más pequeños, más extraños, cosas que no me había permitido pensar en años.

"No tenías que detenerlos", me escuché murmurar, sin estar segura de si le hablaba a Ciro Pedernal o al recuerdo o a nadie en absoluto, "ese primer invierno, el ejecutor mayor, no tenías que detenerlo".

"Yara Niebla", dijo Ciro Pedernal, y su voz sonaba muy lejana.

"Habría roto mi brazo", dije, "y Ruy Tempestad solo, solo dijo basta, eso fue todo, solo basta, y el ejecutor se detuvo".

"Yara Niebla, quédate conmigo".

"Y la comida", dije, las palabras arrastrándose ahora, "el invierno en que estuve enferma, alguien dejó extra, siempre pensé que fue Teo Robledal, pero Teo Robledal dijo que no fue él".

"Aumenta la dosis", dijo Ciro Pedernal, pero no a mí, y escuché pasos, escuché la válvula chirriar más abierta, y el humo se espesó hasta que no pude distinguir recuerdo de cámara de la oscuridad que se arrastraba por los bordes de todo.

"Ciro Pedernal, eso es demasiado", logré decir, mis rodillas cediendo contra las cadenas.

"Las órdenes son órdenes", dijo Ciro Pedernal, y escuché la tensión en ello, escuché que odiaba decirlo tanto como yo odiaba oírlo.

"Ciro Pedernal—"

"Aguanta", dijo, "solo aguanta, Yara Niebla, casi—"

"Detente", dijo una voz desde la puerta, y no era la voz de Ciro Pedernal, era baja y aguda e inconfundible incluso a través de la niebla que me tragaba entera, "redúcelo, ahora".

"Alfa, el protocolo dice—"

"Dije ahora", dijo Ruy Tempestad, y pensé, distantemente, estúpidamente, que reconocería esa voz en cualquier lugar, incluso muriendo, incluso así, "redúcelo o tendré tu mano en esa válvula en lugar de la tuya".

"Sí, Alfa", dijo Ciro Pedernal, y escuché el siseo de la válvula girando hacia atrás, pero era demasiado tarde, el mundo ya se había vuelto suave y gris en los bordes, y lo último que registré antes de que la oscuridad me tomara por completo fue el sonido de botas cruzando el suelo de la cámara rápido, más rápido de lo que requería el protocolo, más rápido de lo que explicaría el deber solo.