La Femme Abandonnée ? Le Regret de l’Ex-Mari

Point de vue de Kayla

« Il est passé dix heures ! Pourquoi ça prend-il autant de temps ? »

Je marmonne pour ce qui me semble être la centième fois ce soir, marchant à travers le salon comme un fantôme agité. Mes yeux ne cessent de se tourner vers l’horloge au-dessus de la cheminée, son tic-tac régulier me semble une moquerie. Dix heures quinze. Dix heures vingt. Dix heures trente.

Adrian Ward, mon mari depuis trois ans, est en retard. Encore.

Mais ce soir n’est pas une soirée comme les autres. C’est notre anniversaire de mariage. Notre troisième année ensemble, mari et femme.

J’ai passé toute la journée à planifier chaque détail… les lumières, les fleurs, le repas, le vin.

Je voulais que tout soit spécial, magique, comme au début, quand il me surprenait avec des week-ends improvisés ou des notes écrites à la main. Quand il me regardait et me faisait sentir comme la seule femme sur terre.

Maintenant, la seule chose qui remplit cette maison est le silence et la légère odeur de bougies brûlées.

La table à manger est encore magnifiquement dressée — deux assiettes de pâtes aux champignons crémeuses, un steak parfaitement grillé, une bouteille de vin rouge non ouverte à côté de deux verres vides.

Les roses que j’ai placées ce matin dans un vase en cristal commencent déjà à faner.

Je marche autour de la table, mes doigts effleurant les serviettes, redressant des choses déjà parfaites, juste pour m’empêcher de pleurer.

C’est ridicule. Je ne devrais pas être si anxieuse. Il travaille probablement tard encore une fois. C’est ce qu’il dit toujours. Réunions. Fusions. Conférences. Adrian Ward, le PDG toujours occupé de Ward International.

Mais ce soir… ce soir est différent.

Il n’a même pas envoyé de message pour dire « Joyeux anniversaire ». Pas d’appel, pas de message, rien pour rappeler qu’il se souvient des vœux que nous avons autrefois échangés.

Je m’assois sur le canapé et j’observe le cadre photo sur le mur — notre photo de mariage. Adrian en smoking, souriant comme un homme qui obtient tout ce qu’il veut, et moi en dentelle blanche, mon voile flottant dans la brise, les yeux brillants d’amour et d’espoir.

Je tends la main pour toucher le cadre, suivant la courbe de son sourire.

Quand ce sourire a-t-il cessé d’être pour moi ?

Un nœud se forme dans ma gorge. Je me redresse et marche vers la grande fenêtre qui donne sur la ville. La skyline scintille… de hauts bâtiments, des voitures en mouvement, des rires au loin. Tout le monde semble vivre, aimer, exister, et moi, je suis là, à attendre un homme qui m’a oubliée.

Je reprends mon téléphone et fais défiler notre conversation. Le dernier message de ce matin me brûle encore :

Adrian : Ne m’attends pas. Je risque d’être en retard.

Aucun cœur. Aucun emoji. Juste… une froide indifférence professionnelle.

Ma main tremble légèrement. Je pourrais l’appeler. Je devrais l’appeler. Mais je sais déjà comment ça se passera. Il répondra sur ce ton sec et irrité et me dira qu’il est occupé. Il me rappellera combien son travail est exigeant.

Et je finirai par m’excuser. Encore.

Je soupire et laisse tomber le téléphone sur le canapé. L’écran reflète mon visage — des yeux fatigués, du rouge à lèvres étalé, mes boucles défaites. Je ne me reconnais même plus.

Il y a trois ans, j’étais pleine de vie et de rêves. J’avais quitté ma petite entreprise de design d’intérieur pour l’aider avec son empire en pleine expansion. Il disait que nous construirions notre avenir ensemble, que je n’aurais plus jamais à m’inquiéter.

Et maintenant, je me sens comme un fantôme dans mon propre mariage — présente mais invisible.

Un doux roulement de tonnerre gronde au loin, suivi d’une pluie légère tapotant sur la fenêtre. La ville s’efface derrière le verre embrumé. Je me serre dans mes bras, le silence pesant plus fort que jamais.

La sonnette retentit soudain.

Mon cœur bondit. Enfin ! Je cours vers la porte, lissant mes cheveux et forçant un sourire sur mes lèvres.

« Il était temps », murmuré-je, essayant de cacher le tremblement dans ma voix.

Mais quand j’ouvre la porte, mon sourire meurt instantanément.

Ce n’est pas Adrian.

C’est son chauffeur — Mark. Il se tient maladroitement sous la lumière du porche, tenant une petite boîte blanche. Ses yeux clignent nerveusement, évitant les miens.

« Madame Ward », dit-il doucement, « M. Ward m’a demandé de vous remettre ceci. »

La pluie derrière lui redouble, un rythme sourd contre le béton. Je fixe la boîte un moment avant de la prendre de sa main.

Elle est soigneusement emballée, trop soigneusement, comme quelque chose préparé par une assistante, pas par un mari.

« Où est-il ? » Ma voix est plus froide que prévu.

Mark hésite. « Il est au Grand Regency Hotel, madame. Dîner d’affaires. »

Un rire amer m’échappe avant que je puisse l’arrêter. « À dix heures trente ? Le jour de notre anniversaire ? »

Il ne répond pas. Il hoche légèrement la tête, murmure un poli « Bonne nuit » et retourne vers la voiture.

Je ferme la porte lentement, la poitrine serrée. La boîte semble plus lourde maintenant. Je la pose sur la table et défais le ruban avec des doigts tremblants. À l’intérieur se trouve un collier en or… délicat, élégant, magnifique… cher.

Mais il semble vide. Pas de carte. Pas de mot.

Ce n’est pas un cadeau d’un mari amoureux — c’est de l’argent pour calmer sa culpabilité.

Les larmes me montent aux yeux alors que je m’effondre sur le sol, tenant la boîte. Le collier scintille sous la faible lumière, me narguant.

Il n’a pas oublié.

Il s’en fichait juste trop pour être là.

La pluie dehors redouble, le vent hurle à travers les fissures des fenêtres.

Je reste là, sur le froid sol en marbre, fixant la table que j’ai passée la journée à perfectionner pour un homme qui a choisi d’être ailleurs.

Une douleur sourde grandit dans ma poitrine jusqu’à devenir insupportable. J’essuie mes larmes, me lève et souffle la dernière bougie encore faiblement allumée sur la table.

« Joyeux anniversaire, Kayla », murmuré-je amèrement.

Je me verse un verre de vin et le bois d’un trait, la chaleur ne soulageant rien de la brûlure dans ma gorge.

Je jette un dernier regard au collier, à la chaise vide en face de moi, puis vers la porte qu’il aurait dû franchir il y a des heures.

Au fond de moi, quelque chose change. Silencieux, presque imperceptible, mais réel.

Peut-être est-ce la première fissure de ma loyauté aveugle.

Peut-être est-ce le début d’une fin que je n’avais pas vue venir.

Quoi qu’il en soit, une chose est sûre.

Cette nuit restera gravée en moi.

Parce que lorsque le cœur se brise trop de fois, il cesse d’attendre… et le mien vient de le faire.