Se connecterClaire Durnel, trente ans, brillante présidente du groupe Lorm Entertainment, croit avoir tout pour être heureuse : un mari qu’elle aime, Marc, et une petite fille de huit ans qui est sa lumière. Mais un soir, sa vie bascule. En rentrant à l’improviste, elle découvre l’impensable : Marc, son époux, dans les bras d’Isadora, sa propre sœur. La confrontation tourne au drame. Dans un accès de rage, Isadora pousse Claire… qui s’effondre et meurt . À cet instant, dans la même maison, Nora, la jeune domestique, victime d’une crise cardiaque en découvrant le corps sans vie de sa maîtresse. Quand Claire ouvre les yeux, ce n’est plus dans son corps… mais dans celui de Nora. Officiellement morte, effacée du monde des vivants, elle renaît dans la peau fragile d’une employée de maison et accusé d’avoir tué claire. Face à sa fille menacée, à une sœur perfide et à un mari dont elle ignore encore toute la noirceur, Claire n’a plus qu’un seul but : se venger. Et cette fois, elle frappera depuis l’ombre. Une histoire de trahison, de réincarnation et de vengeance implacable, où l’amour d’une mère devient plus fort que la mort elle-même.
Voir plusMy name is Amias. I am a pretty average guy. I have an average job with an average salary. An average home, and an average social life. I'm pretty tall, but not much more than average. A full adult life of being a contractor has left me with a muscled upper body and arms, but I admit I have a beer gut and a small spare tire to match. Not good-looking but not a troll either. Really just your average middle-aged guy. Up until 4 years ago, I would have said I had an average sex life. A few serious relationships but never married. A few one-night hook-ups but definitely not a male whore. I don't have any strange fetishes, or out of the norm attractions. My past has been all 1 man, 1 woman encounters. My sexual experiences have all been well... Average. Then things changed.
I was adopted, but for the most part, I grew up in what anyone would call a perfectly normal family. I’m the middle child, with an older sister named Olivia and a younger sister named Sofia. Olivia has two boys of her own, and I couldn’t be prouder as their uncle. Football, baseball, Boy Scouts….. Her family fits the picture-perfect suburban mold. Then there’s Sofia. By the time she was fifteen, she started going down a different path. She dyed her hair, wore wild clothes, snuck out at night, and spent her weekends drinking with friends. I was already eighteen and living on my own, so I wasn’t much of a presence in her life then. That all changed when she turned sixteen and showed up pregnant, by then I had turned nineteen. She swore her father was the only guy she had ever been with, and I believed her. But he denied everything. He said a girl like her couldn’t be trusted, called her names, and then, worst of all, beat her badly before disappearing out of town. (To this day, I’d give anything to know where he ended up.) My parents were overwhelmed and didn’t know how to handle her situation, so Sofia came to live with me. I gave her a choice: if she was going to keep this baby, she needed to straighten up and get serious about her future. To her credit, she did. She finished school, took cooking classes at night, and at seventeen gave birth to my beautiful niece, Dahlia. For another year they lived with me and I admit the house seemed pretty empty when they left. We would have dinner at least once a week, and the occasional weekend outings. For all manner of things, I was the father figure in my niece's life. My sister had started working at a local restaurant, and "Uncle Amias" became a convenient babysitter. I would complain all the time, but I really enjoyed doing it. As my niece became older, we developed many of the same interests and past times. We both love reading, watching movies, horseback riding (I have a small ranch), target shooting, and many other activities. We could sit around and just talk for hours. So, to me, babysitting was more like hanging out with a friend. So when my niece was around 10 and my sister said she needed a big favor, I was willing to step up. My sister was offered a promotion at work to become the assistant chef. It was better pay but would require long weekend hours. So, I started picking up Dahlia on Friday afternoons, and usually kept her till Sunday evenings. She had her own room and bathroom, and kept some clothes and essentials there. Some nights she would stay with friends, or I would get a sitter and go out, but for most weekends it was just us. We would hang out all day and at night usually watch a movie before bed and then would talk about our favorite parts or the parts we didn't like, then I would send her off to bed. I would wait for her to yell at me, then we had our bedtime tradition. I would come up and tuck the covers around her and kiss her 3 times. Right cheek, left cheek, forehead, and with each kiss she would say I, Love, You. Then the lights go off. She made me promise to always keep up the tradition, even if she got too old for it. Time passed but little changed with us. Dahlia started High School, was an honor student who was taking Advanced Placement classes, joined the track team running medium distance races, and still found time to make a little money babysitting from time to time. She obeyed the rules, didn't curse, drink, or smoke. She would do her chores without too much complaining. She really was a good girl. Her mother said she could stay home alone if she wanted, but both of us loved our weekends together. One afternoon when Dahlia was 18, and I was 37, we enjoyed a full Saturday of shopping, running errands and eating at our favorite lunch spot. She asked if we could watch a movie, and we decided on a silly animated new release that looked like it could be funny. We grabbed a pizza and headed home. After dinner, I made a cocktail and settled in for the show. Dahlia came down after a while in her usual oversized T-shirt and rainbow slippers carrying her pillow. I have always thought my niece was a cute girl, but tonight I realized that she wasn't really cute anymore, she was turning into a beautiful young lady! She had straight blond hair almost down to her waist that she almost always pulled into a ponytail. She looked nothing like my sister except they had the same bright green eyes and full pouty lips. A small upturned nose with just a light spattering of freckles. Very light skin with surprisingly few blemishes for a girl her age. She was only about 5'2 and with all the running she did she had no extra fat on her. Other than that, I really couldn't have told you. Dahlia always wore baggy and oversized clothes, and actually shopped in the boys' section most of the time. I knew she started wearing bras three or four years ago but couldn't guess what size she was. I realized that I should probably start looking out for young adult boys creeping around. "Ready for the movie?" she asked as she walked into the room. "Sure" I replied. "You play the movie, and I'm going to have another drink." When I came back from the kitchen, she had curled up into her usual spot and we started the show. After a bit, I got up and had another drink, although I didn't often drink much during our movie time. When I got up for yet another a bit later, she said, "Yeah, this movie isn't very good, but we paid for it so we should at least finish it." "Of course we will" I said, so she pushed to play. Like she sometimes does, she moved over, put her pillow in my lap and snuggled down. As I was setting my drink down, I happened to glance over at her. Her legs were curled up on the couch and her shirt was pulled up a little past mid-thigh. "Wow" I thought, now just a little buzzed, all that track practice has done wonders for her legs. Although Dahlia's legs were short, they were perfectly proportioned for her size. Her skin was pale. The calves were slim but muscular and her thighs were much more shapely than I would think an 18-year-old would be. Her legs looked firm and strong with great muscle tone. I found myself glancing back more and more. "I'm her uncle!" I kept thinking. "I shouldn't be checking out her legs". But then I would find myself looking back one more time. Damn! Am I too drunk or am I just some sort of pervert?ÉpilogueSophie a dix-huit ans aujourd’hui.Elle est assise sur le rebord de la fenêtre de sa chambre, les genoux ramenés contre elle, la ville qui s’étend sous ses yeux comme un murmure familier. Le domaine Durnel n’a pas changé, et pourtant tout est différent. Elle aussi.Dans ses mains, une lettre.Elle connaît déjà l’écriture. Elle la reconnaîtrait entre mille. Les lettres sont droites, légèrement penchées, comme si Marc écrivait toujours trop vite, de peur de manquer de courage. Cette fois, la lettre est arrivée par la poste. Officielle. Envoyée. Assumée.Sophie inspire profondément avant de lire.Ma Sophie,Si tu lis cette lettre, c’est que tu es majeure. C’est que le temps a fait son œuvre, et que j’ai enfin le droit de te parler sans me cacher derrière le silence ou la honte.Elle sent sa gorge se serrer.Marc lui écrit qu’il va bien. Qu’il vit désormais en Irlande. Qu’il s’est marié avec Emilia il y a quelques mois, dans une petite église battue par le vent et la pluie. Qu’el
Sophie se sent invisible.Depuis la naissance de Marco, quelque chose s’est déplacé dans la maison. Pas brutalement. Pas volontairement. Mais assez pour qu’elle le ressente jusque dans les os. Tout tourne autour de lui. Ses rires. Ses colères. Ses peurs nocturnes. Claire vit en apnée permanente, partagée entre l’entreprise, le passé qui la hante, et ce petit garçon qui réclame toute son attention.Sophie comprend. Intellectuellement, elle comprend.Mais émotionnellement, elle se sent mise de côté.Elle mange souvent seule. Elle monte dans sa chambre sans dire bonsoir. Elle écoute de la musique trop fort, comme pour couvrir le bruit d’une maison qui ne la voit plus. Elle n’en veut pas à Marco. Jamais. Elle s’en veut à elle-même de ressentir ce vide.Alors elle cherche qui elle est.Pas “la fille de Claire Durnel”.Pas “la sœur de Marco”.Juste Sophie.À l’école, elle change. Elle se maquille différemment. Elle coupe ses cheveux. Elle devient plus silencieuse. Plus observatrice. Certa
Il se tient devant la maison de Claire, le cœur serré. Quand elle ouvre, elle reste figée une seconde. Puis elle le regarde vraiment. Ils ne sont plus les mêmes. Et pourtant, quelque chose demeure.— Je pars, dit-il. En Irlande.Elle ne demande pas pourquoi. Elle comprend.— C’est bien, répond-elle. Tu fais quelque chose de ta vie.Il hoche la tête. Sa voix tremble.— Je voulais que tu saches… je n’ai jamais cessé de regretter.Claire s’approche. Pas trop. Juste assez.— Je sais, Marc. Et je te pardonne.Ces mots le frappent plus fort que n’importe quelle condamnation. Il ferme les yeux un instant.— Je te souhaite le bonheur, ajoute-t-elle. Vraiment.Il la regarde une dernière fois. Puis il s’en va.Sur la route vers l’aéroport, Marc sent encore la douleur. Mais elle n’est plus une chaîne. Elle est une cicatrice.En Irlande, le vent est fort. L’air salé. Émilia l’attend. Il avance.Claire le regarde partir de loin, le cœur apaisé.Chacun reprend sa route.Enfin.Chapitre Sophie ob
Marc marche sans but précis. La ville bruisse autour de lui, indifférente, pressée, cruelle dans sa normalité. Les passants l’évitent, certains le reconnaissent, détournent le regard, murmurent parfois. Il sent encore sur sa peau le poids de ce qu’il a été : le PDG déchu, le complice, l’homme tombé. La prison l’a libéré de ses murs, mais pas du jugement.Il s’arrête au coin d’une rue, appuyé contre une vitrine fermée. Son reflet lui renvoie un visage qu’il reconnaît à peine. Les traits sont plus durs, les yeux creusés. Il a tenté de dormir chez un ancien ami. Refus poli. Chez un cousin. Silence. Partout la même réponse, même quand elle n’est pas formulée. Il n’y a plus de place pour lui.— Vous allez bien, mon fils ?La voix est calme, sans méfiance. Marc relève la tête. Un prêtre se tient devant lui, une cinquantaine d’années, manteau sombre, col romain discret. Il ne le regarde pas comme un criminel, ni comme une curiosité. Juste comme un homme fatigué.— Je… oui, ment Marc.Le prêt
Claire écrit.Pas pour être publiée au départ. Pas pour convaincre qui que ce soit. Elle écrit parce que les mots sont devenus la seule façon de remettre de l’ordre dans ce qui a été brisé. Elle écrit tôt le matin, quand la maison dort encore. Quand Marco respire doucement dans sa chambre et que So
Elle se rassoit. Épuisée. Vidée.La séance touche à sa fin.Avant de partir, Alina pose une dernière question :— Pourquoi avez-vous demandé du papier et un stylo ?Isadora baisse les yeux.— Pour ne pas oublier.— Oublier quoi ?Isadora hésite. Puis répond, presque inaudible :— Ce que j’ai été… e
Allongée sur son lit, Isadora fixe le plafond. Les bruits deviennent plus proches dans l’obscurité. Les pleurs étouffés. Les disputes. Les pas lourds des surveillantes. Et puis, quand le silence revient enfin, les souvenirs surgissent.Claire.Son visage, au moment de la chute.Le choc sourd.Le
Le soleil déclinait lentement sur le domaine Durnel.Une lumière tiède traversait les arbres, caressant les vitres de la grande maison blanche. Le jardin sentait la terre chaude et la lavande.Claire raccompagna Miguel et Helena jusqu’à leur voiture. Ils avaient passé la journée ensemble à discut












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