La Pequeña Mocosa de Papá

Raven

Estaba teniendo un sueño húmedo. Otra vez.

Esta vez estaba agarrando algo que se sentía como una pared de concreto entre mis piernas, frotando mi coño empapado contra él, moviendo las caderas desesperadamente en busca de más.

Se sentía bien. Tan bien. Mejor que cualquier cosa que hubiera logrado por mi cuenta.

Hasta que desperté.

La realización me golpeó lentamente, como el sueño se desprende en capas: primero el calor, luego la fricción, después el sonido de mi propia respiración callada, y por último el peso devastador de lo que realmente estaba haciendo. Mis ojos se abrieron de golpe y encontraron los de mi padrastro ya fijos en mí.

Cuando miré hacia abajo, estaba sujetando su antebrazo. Mi humedad cubría la parte de él que había estado presionada entre mis piernas.

Tragué saliva con fuerza y cerré los ojos con fuerza.

Si no podía verlo mirándome de esa forma, tal vez nada de esto estaba ocurriendo.

—Está bien, bebé —dijo Roman, con la voz baja y sin prisa, como si no acabara de sorprenderme frotándome contra su mano como un animal en celo—. Lo entiendo perfectamente.

La cara me ardía tanto que pensé que podría morir de la vergüenza.
—Lo siento, daddy. Yo…

No me dejó terminar.

—No tienes que disculparte. Es un sentimiento normal. —Lo dijo con tanta naturalidad, como si no fuera nada, y se levantó de la cama.

Fue entonces cuando vi el contorno de su polla marcándose con fuerza a través de los shorts. Estaba dura y era bastante grande. Se me secó la boca.

—Me voy para que puedas ocuparte de eso.

—Yo… —La palabra se me atascó en la garganta. Él ya se estaba dando la vuelta y algo desesperado trepó desde mi pecho antes de que pudiera detenerlo—. Pero no sé cómo. —Tragué saliva—. ¿Puedes enseñarme? Por favor, daddy.

Se quedó completamente quieto.

Había ido a clase de biología. Había aguantado la educación sexual con la cara roja y las palmas sudorosas. Había leído libros con las páginas marcadas y había visto vídeos explícitos que borraba inmediatamente del historial. Pero nada de aquello se traducía a mi propio cuerpo.

Lo había intentado una vez, frotándome el clítoris como había leído, y se sentía mal, incómodo, como si estuviera haciendo algo que mi cuerpo simplemente no entendía. Cada mañana me despertaba caliente, con un dolor sordo y sin haber sido tocada, deseando algo que no sabía nombrar bien.

Tenía diecinueve años, iba a empezar la universidad en otoño, y nunca me habían besado de verdad. Durante el instituto fui la chica que comía el almuerzo en el baño para evitar la cafetería, la que pasaba los recreos escondida en el rincón más remoto de la biblioteca. Era nerd e introvertida, y el único chico que había estado realmente cerca de mí era Mark, que era gay y me cogía de la mano durante las películas de miedo y nunca quería nada más.

Mi mejor amiga Anaya tenía novio y hablaba del sexo como la gente habla de su comida favorita, con los ojos medio cerrados y esa sonrisa lenta y satisfecha. Es la mejor sensación, decía siempre. No tienes ni idea.

Tenía razón. Yo no tenía ni idea.

Y aquí estaba, en mi propia habitación, empapando las sábanas, pidiéndole a mi padrastro que me enseñara a tocarme porque nunca lo conseguía hacer bien.

Roman Bellerie había estado en mi vida desde que yo tenía tres años. Se casó con mi madre y se convirtió en la única figura masculina que había conocido. Me ayudaba con los deberes, iba a todas las funciones del colegio y me abrazaba cuando lloraba. Cuando mamá murió, yo tenía quince años y estaba completamente perdida. Durmió en mi habitación cada noche durante meses porque las pesadillas no paraban y él se negaba a dejarme sola en la oscuridad. Habíamos compartido la cama sin que eso significara nunca nada.

Hasta que lo significó.

No sabría decir exactamente cuándo cambiaron las cosas, cuándo empecé a fijarme en la forma de sus manos, en cómo olía por las mañanas, en el sonido de su voz cuando estaba a medias dormido. Era el hombre más guapo que había visto en mi vida y había sentido una vergüenza silenciosa por ese hecho durante años.

Ahora estaba de pie ahí, mirándome con una expresión que no terminaba de descifrar.

—Cariño…

—Lo siento. —Bajé la mirada de inmediato, los dedos buscando el dobladillo de mi camisón de seda y tirando de un hilo suelto. No podía mirarlo—. No debería haberlo pedido. Estuvo mal por mi parte.

—Eso no es lo que iba a decir, bebé.

Levanté la vista.

Tenía la mandíbula tensa, los ojos oscuros, y su polla seguía dura, todavía muy visible, y el estómago se me revolvió de la mejor manera posible.

—Claro que daddy te va a ayudar. —Lo dijo en voz baja. Volvió a la cama y se sentó en el borde, cerca pero sin tocarme—. Me quedaré aquí y te diré qué hacer. ¿Está bien?

Asentí antes de poder pensarlo.

—Acuéstate para mí.

Me recosté contra las almohadas y el corazón me latía a mil. El camisón de seda se había subido hasta las caderas y yo no lo había acomodado y él no había apartado la mirada.

—Necesitas abrir las piernas.

Lo hice. Con los pies apoyados en la cama, abrí los muslos y noté cómo se le movía la garganta en el instante en que mi coño quedó a la vista. Estaba tan mojada que había empapado por completo las bragas.

—Tienes un coñito tan bonito. —Lo dijo mirando fijamente mi entrada, con la voz todavía controlada pero más grave que antes—. Ahora baja la mano. Despacio. Tómate tu tiempo.

Me temblaban las manos.

—No pares. —Su voz era tan firme—. Sigue, bebé.

Deslicé los dedos por debajo de la tela. Estaba vergonzosamente mojada; lo sentí incluso antes de tocarme, resbaladiza, caliente y excesiva.

—Ahora busca ese punto. El que te hizo sentir bien esta mañana.

—Yo… no puedo. —Mi voz salió pequeña—. No siento nada. Lo he intentado antes y simplemente… no lo siento bien.

Un breve silencio. Luego el colchón se hundió cuando él se acercó un poco más.

—¿Puedo? —preguntó.

Una sola palabra. Baja. Paciente.

—Sí —susurré.