Tres años después

Raven

Su mano cerró sobre mi muñeca y la apartó con suavidad. Entonces sus dedos estuvieron ahí en su lugar, y la diferencia fue inmediata: la diferencia entre intentar hacerte cosquillas a ti misma y que lo haga otra persona. Encontró mi clítoris con una presión fácil, sin prisas, y jadeé tan fuerte que casi me atraganto.

—Ahí está —murmuró.

—Daddy.

—Te tengo. —Trabajó en círculos lentos y deliberados y yo agarré un puñado de sábana con la mano libre—. ¿Lo sientes?

—Sí… Dios… sí—

—Buena chica.

Mis caderas se alzaron contra su mano sin permiso y él lo permitió, ajustando la presión, leyéndome de una forma en la que yo misma no sabía leerme. Ya temblaba.

—Estás tan mojada —dijo en voz baja, casi para sí mismo—. Has estado así toda la mañana, ¿verdad? Despertándote así cada día y sin saber qué hacer al respecto.

—Cada día —admití, y sonó como una confesión.

—Está bien. —Su dedo presionó un poco más y solté un gemido—. Daddy está aquí ahora.

Cuando deslizó un dedo dentro de mí grité. Fue despacio, con cuidado, dándome tiempo para adaptarme, y entonces empezó a empujar, y todo pensamiento que hubiera tenido se disolvió por completo. Añadió un segundo dedo y los curvó, encontrando algo profundo que hizo que mi espalda se arquease completamente fuera del colchón.

—Mírame —dijo.

Forcé los ojos a abrirse y lo encontré observando mi cara con una intensidad que debería haberme avergonzado, pero solo lo empeoró: hizo que el calor se enroscara más apretado y más rápido.

—Lo estás haciendo muy bien —murmuró—. Mi chica dulce. Se siente tan bien. No tienes ni idea.

—No puedo… —Jadeaba—. No puedo… daddy, no sé qué me está pasando.

—Sí que lo sabes. —Su pulgar encontró de nuevo mi clítoris mientras sus dedos me follaban profundo y me deshice.

Me atravesó en oleadas, una tras otra, y me oí hacer sonidos que nunca había hecho… agudos, desesperados y completamente fuera de mi control. Mis muslos se cerraron alrededor de su mano y él me acompañó en cada segundo, susurrando cosas suaves que no pude oír del todo por el ruido de la sangre en mis oídos.

Cuando por fin amainó me quedé completamente floja.

Retiró los dedos despacio y miré su mano, brillante, goteando, mi humedad cubriéndolo hasta los nudillos y bajando en un rastro lento por su muñeca.

Él también la miró.

Ninguno de los dos habló durante un largo momento.

—Daddy —dije al fin—. Siento haberte obligado a hacerlo.

Su mano se detuvo y algo cruzó su rostro que no supe nombrar del todo. No era culpa, no era ternura; tal vez un poco de ambas en el espacio complicado entre las dos.

—No te disculpes por eso. —Su voz salió ronca de una forma que nunca le había oído. Como si algo se hubiera desgastado hasta la última capa—. Lo necesitabas. Y no hay nada… —Se detuvo. Empezó de nuevo—. No hay nada que no haría por ti. Lo sabes.

Sí lo sabía. Siempre lo había sabido. Roman Bellerie era muchas cosas para mucha gente: despiadado con sus rivales, autoritario con sus empleados, intocable para el mundo. Pero para mí solo había sido una cosa. Seguro.

El mejor padre que cualquiera pudiera pedir. El tipo que aparece. Que se queda. Que me abrazó durante las pesadillas y se sentó a mi lado en la tumba de mi madre y nunca, ni una sola vez, me hizo sentir que era demasiado o que no era suficiente.

Lo cual convertía lo que acababa de ocurrir en esta cama en lo más natural del mundo… o en lo más catastrófico.

Todavía no había decidido cuál de las dos.

Se levantó y, sin decir una palabra más, salió de mi habitación y cerró la puerta detrás de él con tanto cuidado que no hizo ningún ruido. Como si tuviera miedo de sí mismo.

Tres días después me dijo que me había matriculado en el King’s College de Londres.

No discutí. Creo que una parte de mí lo entendió. Se sentó frente a mí en la mesa de la cocina con las manos entrelazadas y la mirada firme y dijo: si te quedas cerca de mí ahora mismo, te voy a destrozar. Lo dijo con claridad, como Roman decía todo: como un hombre que ya había hecho las paces con una decisión que le estaba costando algo.

Hice la maleta en una semana. Él mismo me subió al avión, me besó la frente en la puerta de embarque y me dijo que llamara cuando aterrizara.

Lo hice. Y nunca volvimos a hablar de aquella mañana.

Eso fue hace tres años.

Me muevo en el asiento y apoyo la sien contra la ventanilla fría del avión, mirando el Atlántico oscuro e infinito a once mil metros de altura. Boston está a seis horas y no he dormido desde Heathrow.

Tres años sin volver a casa, y hoy, por fin, voy a casa a asistir a la boda de Roman Bellerie con otra mujer.

Tres años de llamadas telefónicas y por fin voy a ver al hombre que me afecta de tantas maneras… excepto que ahora pertenece a otra mujer.

La última vez que hablamos fue un martes por la noche, preguntándome si había comido, si las notas se mantenían y si había hecho amigos. Yo mintiendo y diciendo que sí a las tres. Tres años aprendiendo a echar de menos a alguien a quien no se supone que eches de menos como yo lo echo de menos a él. Tres años construyendo una versión de mí misma que no necesita a Roman Bellerie.

Y entonces llamó su asistente, ni siquiera él, su asistente, para confirmar los detalles de mi vuelo para la boda.

La boda.