CHAPITRE 3 : LA RENCONTRE

LEILA

— Tu es magnifique.

Ma mère recule d'un pas, ses yeux humides de fierté. Debout devant le miroir en pied, je m'observe sans me reconnaître.

Rouge.

Pourquoi du rouge ?

La robe tombe parfaitement, épousant mes courbes comme une seconde peau. Soie, sans manches, décolleté plongeant mais pas vulgaire , juste assez pour suggérer sans montrer. Mes cheveux tirés en arrière, dégageant mon cou, mes épaules. Des talons qui me grandissent, qui cambrent mon dos, qui me transforment.

Je ressemble à une offrande.

— Il va tomber, murmure ma mère.

— C'est ce que je crains.

Elle me prend par les épaules, me tourne vers elle.

— Écoute-moi, Leila. Yanis est... différent. Il n'est pas comme les autres hommes que tu as connus. Il est plus vieux, plus dur, plus... tout. Mais sous ses apparences, c'est quelqu'un de bien. Je le sais.

— Tu le connais ?

— Je connais sa mère. Nous étions amies, avant. Avant que tout ne devienne compliqué. Yanis a grandi dans cette violence, il n'a pas choisi. Mais il a un cœur. Je l'ai vu, quand il était petit, quand il protégeait sa sœur, quand il...

— Il a une sœur ?

— Avait. Elle est morte. Il y a longtemps.

Le silence s'installe, lourd. Je regarde mon reflet, et soudain la robe me semble moins provocante, plus... fragile. Comme une armure trop fine.

— Il est temps, annonce mon père depuis la porte.

Je prends mon sac, attrape l'invitation que ma mère me tend. Adresse gravée or, quartier le plus huppé de Marseille.

— Karim vous accompagne, dit mon père. Nous te rejoindrons pour le dîner. C'est... comment dire... un dîner de famille élargie.

— Pour me présenter officiellement ?

— Pour officialiser les choses, oui.

Je déglutis avec peine, acquiesce d'un signe de tête.

Et je sors.

La villa est une forteresse.

Blanche, immense, perchée sur les hauteurs de Marseille, avec une vue à couper le souffle sur la mer. Des grilles hautes de quatre mètres, des caméras partout, des hommes en noir qui patrouillent avec des oreillettes. Même la nuit tombante, on sent que cet endroit respire la puissance et le danger.

La voiture s'arrête devant le perron. Un homme en costume m'ouvre la portière, me tend la main. Je la prends, descends, mes talons crissent sur le gravier.

Karim s'approche.

— Je t'attends ici. Bonne chance.

Merci, Karim. Toujours aussi rassurant.

Je marche vers les immenses portes en bois, elles s'ouvrent avant même que je frappe. Un majordome , un vrai, avec nœud papillon et tout  s'efface pour me laisser entrer.

— Mademoiselle Belmecher. Par ici, je vous prie.

Le hall est... je cherche le mot. Démesuré. Moderne, épuré, des œuvres d'art aux murs, un escalier qui monte en colimaçon vers l'étage. Tout est beau, froid, parfait. Comme lui, sans doute.

— Le salon, annonce le majordome en poussant une porte.

J'entre.

Et le monde s'arrête.

Il est là.

Debout devant une cheminée éteinte, un verre à la main, le dos tourné. Costume noir, coupe parfaite. Large d'épaules, taille fine, une présence qui emplit la pièce sans qu'il ait besoin de bouger. Il se retourne lentement.

Yanis.

Yanis Belmecher en personne.

Ses yeux.

Je m'attendais à tout sauf à ça. Des yeux clairs, d'une couleur indéfinissable entre le vert et l'or, qui me fixent avec une intensité presque insoutenable. Son visage est taillé à la serpe — pommettes hautes, mâchoire carrée, bouche aux lèvres pleines qui semblent ne jamais sourire. Des tatouages émergent de son col, remontent sur son cou, disparaissent dans ses cheveux noirs.

Il est magnifique.

Il est terrifiant.

Il est tout ce que je déteste.

— Leila.

Sa voix. Grave, profonde, avec cet accent marseillais qui traîne un peu sur les voyelles. Il s'avance, tend la main. Je la regarde, cette main, ses doigts longs, ses jointures marquées, les tatouages qui couvrent sa peau jusqu'aux phalanges.

— Enchanté.

Je pose ma main dans la sienne. Sa peau est chaude, rugueuse. Il la serre une seconde, pas plus, puis relâche.

— Voulez-vous boire quelque chose ?

— De l'eau. Merci.

Il hoche la tête, se dirige vers un bar dissimulé dans le mur. Je le regarde faire, hypnotisée malgré moi par sa façon de se mouvoir — lent, précis, économique, comme un prédateur qui économise ses forces.

Il me tend un verre d'eau pétillante, une rondelle de citron qui flotte. Nos doigts s'effleurent à peine.

— Asseyez-vous.

Je m'assois sur le canapé blanc, lui dans le fauteuil en face. Il me regarde. Il ne fait que ça. Me regarder, sans parler, sans sourire, sans rien. Juste ses yeux clairs qui parcourent mon visage, ma robe, mes mains, mon cou.

Je sens la chaleur monter à mes joues. Colère, sans doute. Forcément de la colère.

— Vous me dévisagez.

— Oui.

— C'est impoli.

— C'est vrai.

Il pose son verre sur la table basse, se penche légèrement en avant.

— Je voulais voir à quoi tu ressemblais. Avant que nos familles n'arrivent et que tout devienne officiel. Je voulais voir la femme qu'on veut me donner.

— Me donner ? je répète, la voix plus aiguë que je ne voudrais. Je ne suis pas un objet, Belmecher.

— Je sais ce que tu es.

— Ah oui ? Et je suis quoi ?

Il soutient mon regard sans ciller.

— Une princesse. Qui a passé deux ans à New York à faire semblant d'être normale. Qui revient parce qu'elle n'a pas le choix. Qui porte du rouge pour provoquer. Qui serre les poings sous ses cuisses parce qu'elle a peur.