La prueba de mi padre: De amantes a enemigos

Diez minutos antes, Dominic se reía de la «prueba de la habitación oscura» de mi padre y decía que era una broma anticuada.

Ahora me tenía inmovilizada contra la alfombra, apretándome el cuello con ambas manos.

No podía respirar.

La vista comenzó a nublárseme.

—¡Dominic! ¿Estás loco? ¡¿Qué viste ahí dentro?!

Le arañé los dedos desesperadamente, clavándole las uñas hasta dejarle rasguños sangrientos en el dorso de las manos.

—¡Cállate! ¡Le estoy haciendo un favor al mundo! —rugió, con los ojos inyectados en sangre y una expresión de profunda repulsión.

Me hundió una rodilla en el estómago.

Un dolor abrasador estalló dentro de mí y me dejó sin aliento.

Me encogí hasta quedar hecha un ovillo, incapaz de gritar.

Se puso de pie y me pateó las costillas con fuerza.

Dos veces.

La punta dura de su zapato de cuero se hundió contra mi cuerpo y la vista se me oscureció.

Sin volver a mirarme, dio media vuelta y salió furioso de la mansión.

Me quedé tendida en el suelo, jadeando, con el sabor de la sangre en la garganta.

Era la quinta vez.

Desde que cumplí veinte años, todos los hombres que juraban amarme entraban en aquella habitación del sótano y salían convertidos en monstruos que querían romperme el cuello.

Apenas había logrado incorporarme, apoyándome en el sofá, cuando un dolor agudo me atravesó el pecho.

Mi padre, Victor, me lanzó por los aires de una patada brutal.

Me estrellé contra una mesa de centro con base de mármol y tablero de vidrio.

El cristal se hizo añicos bajo mi peso.

Los guardaespaldas de la mansión permanecieron inmóviles como estatuas, sin atreverse a intervenir.

Victor se quitó con calma el saco del traje y sacó un palo de golf de una bolsa que estaba cerca.

—Nessa, esta es la quinta vez —dijo con frialdad—. Volviste a deshonrar a nuestra familia. Tengo que darte una lección.

Descargó el primer golpe sobre mi brazo izquierdo.

Un crujido espantoso resonó en la enorme sala.

Me había roto el brazo.

—Padre… ¿por qué…? —balbuceé, mordiéndome el labio mientras lo miraba con rabia.

No respondió.

Solo siguió descargando el palo sobre mí, sin tregua.

Durante media hora entera.

Me dejó el brazo roto y tres costillas fracturadas.

Se quedó de pie junto a mí, contemplando mi cuerpo maltrecho.

—Arrástrenla hasta su habitación —ordenó Victor.

Tomó una toalla caliente que le ofrecía el mayordomo y comenzó a limpiarse las manos con movimientos lentos y deliberados.

—Y no le quiten los ojos de encima.

Esa era siempre su excusa: yo era mentalmente inestable.

Aquella noche, ya muy tarde, estaba acostada en la cama, mordiendo una venda mientras intentaba inmovilizarme el brazo herido.

Cada vez que una «prueba» fracasaba, mi padre me castigaba por avergonzar a la familia.

Había llegado a preguntarme si de verdad era su hija.

Pero una prueba de ADN que me hice en secreto confirmó que lo era.

Llevaba sangre Cassano.

Antes creía que me odiaba porque odiaba a mi madre.

Pero, después de que ella murió, rechazó todas las propuestas de matrimonio de familias prominentes e incluso creó una enorme fundación en su memoria.

En los círculos de la mafia de Nueva York, tenía fama de ser el padrino más fiel a su esposa.

Solo yo sabía que era un demonio.

El dolor apenas me dejaba respirar.

En un momento de desesperación, hice una videollamada a mi abuela.

En cuanto apareció mi rostro en su pantalla, soltó una exclamación ahogada.

Las lágrimas comenzaron a correrle por las mejillas.

—¡Dios mío! ¿Cómo pudo hacerte esto?

Menos de veinte minutos después de que terminara la llamada, el chirrido de unos neumáticos resonó frente a la mansión.

Mi tío Marcus, que también era un jefe de la mafia y tenía un temperamento explosivo, abrió la puerta principal de una patada.

Una docena de guardaespaldas fuertemente armados lo acompañaban.

—¡Victor! ¡Hijo de puta! ¡Hoy te meto una bala en la cabeza! —gritó Marcus, apuntándole directamente al rostro.

Al escuchar su voz, salí de mi habitación como pude y me acerqué a la escalera.

Luchando contra el dolor, me aferré al barandal con la esperanza de que mi tío por fin me sacara de aquel infierno.

Frente al cañón del arma, Victor permaneció en silencio.

Se limitó a dirigirle una mirada fría a Marcus, dio media vuelta y caminó hacia la pesada puerta de hierro que conducía al sótano.

—Si tienes agallas, entra.

Marcus hizo una mueca de desprecio, amartilló la pistola y lo siguió.

—A ver qué te traes entre manos.

La puerta de hierro se cerró de golpe.

La sala quedó sumida en un silencio sepulcral.

El corazón me golpeaba con fuerza en el pecho y un terrible presentimiento se apoderó de mí.

Diez minutos.

La puerta volvió a abrirse.

Marcus salió.

Su mirada había cambiado.

La ira y la preocupación habían desaparecido.

En su lugar había una repulsión profunda y escalofriante.

Se detuvo al pie de las escaleras y levantó la vista hacia mí.

Sus ojos eran de hielo.

—Tío… —susurré, con los ojos muy abiertos por el terror.

Esperé que subiera para protegerme.

Pero, cuando llegó hasta mí, no me rodeó con sus brazos ni intentó consolarme.

En cambio, extendió la mano de golpe y me arrancó el collar de zafiros del cuello.

Era de mi madre.

Lo último que me había regalado.

Ella misma me lo había puesto antes de morir.

Era lo único que me quedaba de ella.

El broche me rasgó la piel y solté un grito, alzando las manos para recuperarlo.

—¡No! ¡Devuélvemelo!

—No te lo mereces —gruñó Marcus, apretando el collar en el puño.

Su voz era tan cortante como un fragmento de vidrio.

—No mereces conservar nada de ella.

—¡Marcus! ¡¿Qué estás haciendo?! —chilló mi abuela, entrando a toda prisa.

Él se acercó a ella y le susurró algo al oído.

No alcancé a escuchar sus palabras.

Pero vi cómo se le iba el color del rostro.

Se desplomó en una silla y su expresión, normalmente bondadosa, se deformó en una mueca horrible, llena de odio.

—¡Llévatela! —chilló, señalándome con un dedo mientras le temblaba todo el cuerpo—. ¡Llévate todo lo que perteneció a su madre! ¡Yo no tengo nieta! ¡Y menos una cosa tan repugnante como ella!

Marcus me dirigió una última mirada fría.

Se guardó el collar en el bolsillo y salió de la mansión sin mirar atrás, seguido de cerca por sus hombres.

La angustia de haber perdido el último regalo de mi madre se mezcló con el dolor que me había dejado la paliza de Victor.

No sé cuánto tiempo pasé tendida en el suelo frío.

Lo siguiente que recuerdo es que alguien me arrastraba como si fuera una bolsa de basura.

Después, todo se volvió negro.