Chapitre 6 : Face au Conseil

Je n'avais pas dormi.

La nuit s'était écoulée dans un état de semi-conscience, peuplée de rêves qui n'étaient pas les miens. Des images de sang et de crocs, de forêts obscures, d'un hurlement qui déchirait le ciel. La Bête de Rhyse rôdait aux lisières de mon sommeil, et chaque fois que je m'assoupissais, je la sentais gratter à la porte de mon esprit comme un chien en cage.

Quand les gardes vinrent me chercher à l'aube, j'étais déjà réveillée, assise au bord du lit, les mains croisées sur les genoux.

Deux soldats, plus anciens que Kieran, au visage aussi expressif que des blocs de granit. Ils ne m'adressèrent pas la parole. Un simple geste pour me faire lever, un autre pour m'indiquer la porte. Je portais toujours mes vêtements de la veille, légèrement froissés, qui sentaient la poussière des archives et la peur.

Le trajet à travers la forteresse fut un cauchemar éveillé. Les couloirs, habituellement vibrants d'une activité militaire organisée, étaient étrangement silencieux. Les quelques lycans que nous croisions s'arrêtaient, me suivaient des yeux avec une curiosité non dissimulée, parfois avec une hostilité palpable. Les murmures mentaux que je captais étaient des bourdonnements de rumeurs, des questions répétées.

C'est elle ? La Muette ?

Celle qui a calmé les Griffes ?

Sorcellerie ? Espionne ?

Je resserrai mes barrières mentales et fixai un point droit devant moi. Ne pas réagir. Ne pas montrer que j'entendais.

Nous arrivâmes devant des portes monumentales en bois noirci, incrustées de runes lycanes en argent terni — le symbole de la Meute Unie entrelacé avec des épées. L'air même semblait plus lourd ici, chargé d'âge, de pouvoir et de secret. Un des gardes frappa deux coups secs.

Les portes s'ouvrirent vers l'intérieur sans un bruit.

La salle du Haut-Conseil était une rotonde immense, coiffée d'une coupole de verre à travers laquelle la lumière grise du matin tombait en rayons obliques. Les murs étaient couverts de panneaux de bois sombre sculpté, représentant les grandes batailles et les fondateurs de la nation lycane. Au centre, une table en hémicycle de pierre noire, lisse comme un miroir d'eau morte. Le sol était un damier de marbre noir et blanc, poli comme un miroir. L'air sentait l'encens et la pierre froide.

Et autour de cette table, ils étaient assis.

Les sept membres du Haut-Conseil des Loups. Je ne les avais jamais vus ensemble, seulement entrevus sur des écrans lors de discours officiels. En chair et en os, ils étaient écrasants.

Il y avait les Anciens. Trois hommes et une femme, dont les visages étaient des cartes de rides profondes, de cicatrices honorables, et d'une sagesse qui frisait la méfiance absolue. Leurs yeux, même dans leur forme humaine, gardaient une acuité perçante, dorée par endroits. Ils portaient des tuniques simples mais d'un tissu riche, sans ornements militaires.

Puis il y avait les Alphas siégeants. Deux hommes plus jeunes, mais dont l'aura de pouvoir pulsait comme un cœur battant. Des guerriers devenus politiciens, sans avoir rien perdu de leur dangerosité. Leurs regards me déshabillèrent, pesant chaque parcelle de mon être avec la froideur de prédateurs évaluant une nouvelle proie.

Et à l'extrémité droite de l'hémicycle, légèrement en retrait comme s'il ne faisait pas tout à fait partie du cercle, se tenait Rhyse.

Il était en uniforme de cérémonie noir, impeccable, les insignes des Griffes de l'Ombre scintillant discrètement sur sa poitrine. Il était debout, les mains derrière le dos, le regard fixé droit devant, évitant soigneusement le mien. Il paraissait distant, taillé dans le marbre. Mais je le sentais. À travers la corde tendue, une tension de fer, une vigilance de tous les instants, et une réticence sourde mêlée à une colère rentrée. Il n'était pas heureux d'être là.

— Approchez, Elara Veyne.

La voix qui avait parlé était celle de l'Ancien au centre, un homme au crâne rasé et à la barbe blanche tressée finement. Le Grand-Ancien Silas. Sa voix était sèche, cassante, sans chaleur.

J'avançai, sentant le poids de quatorze yeux — Rhyse avait enfin tourné son regard gris vers moi — s'abattre sur moi. Je m'arrêtai à quelques mètres de la table de pierre, les mains jointes devant moi pour qu'on ne voie pas qu'elles tremblaient.

— Vous êtes ici, commença Silas, pour répondre de vos actions d'hier. Des actions qui défient notre compréhension des lois, tant naturelles que martiales. Expliquez-vous.

J'inspirai profondément. J'avais répété ma version toute la nuit.

— Je n'ai fait qu'agir par instinct, Grand-Ancien. La souffrance... elle était trop forte. J'ai un don d'empathie. J'ai tenté de refléter le calme. C'est tout.

Un rire bref, rauque, échappa à l'un des Alphas siégeants, un homme massif aux épaules de taureau. Son sourire n'atteignait pas ses yeux gris-vert.

— Un « don d'empathie » qui agit comme un canon à impulsion psychique ? Vous nous prenez pour des naïfs, petite humaine.

Je reconnus son visage — le Commandant Varek, un rival de Rhyse dont j'avais souvent perçu les pensées lisses et calculatrices dans les couloirs du QG.

— La manière dont le don s'est manifesté est secondaire, pour l'instant, intervint la femme Ancienne. Ses effets sont indéniables. L'unité des Griffes de l'Ombre est stable. Les dommages psychiques, bien que profonds, n'ont pas été aggravés. On pourrait même parler d'une intervention salvatrice.

— Salvatrice, ou simplement différée ? gronda un autre Ancien. Nous n'avons aucune idée des effets à long terme sur nos guerriers. C'est une manipulation d'esprit. Un précédent dangereux.

Le débat s'engagea au-dessus de ma tête, les Conseillers parlant comme si je n'étais plus là. Ils argumentaient, débattaient. Ressource contre menace. Arme nouvelle contre poison insidieux. Chaque mot me réduisait à un objet, un problème à résoudre.

Je risquai un regard vers Rhyse. Il écoutait, impassible, mais une petite pulsation de tension à sa mâchoire trahissait son agacement. Quand il prit finalement la parole, sa voix coupa net les discussions.

— L'individu a démontré une capacité unique, reconnue par tous. La question n'est pas de savoir si c'est bien ou mal, mais comment nous l'utilisons. Ou la contrôlons.

Son usage du « l' » puis du « la » fut délibéré, froid. Il me désignait comme une chose.

— Elle a agi sur mes hommes, avec mon esprit comme relais principal. Cela fait d'elle, de facto, ma responsabilité.

— Vous proposez de la garder sous votre garde, Commandant ? demanda Silas, un sourcil levé.

— Je propose d'en faire un actif stratégique, rectifia Rhyse. Mais pour cela, nous devons comprendre l'étendue de ses capacités. Les cartographier. Définir des limites et des protocoles de sécurité.

Un actif stratégique. Les mots résonnèrent comme une sentence. Je n'étais plus Elara. J'étais un « actif ».

— Des tests, donc, résuma l'Ancienne.

— Une série de tests rigoureux, supervisés et contrôlés, confirma Rhyse. Dans un environnement sécurisé. Pour déterminer la nature exacte de ce pouvoir, ses déclencheurs, sa portée, et ses effets secondaires sur les sujets lycans.

— Et qui supervisera ces tests ? demanda Varek, avec une feinte nonchalance. Nos chercheurs en psyché ne sont pas équipés pour ce genre de phénomène.

Le silence qui suivit fut lourd. Tous les regards se tournèrent vers Rhyse. Il me regarda enfin, vraiment. Son regard gris était une forteresse close, mais j'y vis l'étincelle de cette même fascination contrariée, mêlée à un profond ressentiment.

— Moi, dit-il, le mot tombant comme une pierre. Je suis le seul à avoir été directement affecté par son pouvoir de manière significative. Je suis le sujet de contrôle le plus logique. Et si quelque chose tourne mal... je suis le mieux placé pour y mettre un terme.

Il n'avait pas dit « la neutraliser », mais la menace était sous-entendue, palpable dans l'air.

— Acceptez-vous cette charge, Commandant Rhyse ? demanda Silas. Ce n'est pas une mission de guerre. C'est une corvée de gardiennage et d'expérimentation.

Rhyse soutint le regard de l'Ancien. Je sentis un éclair de rébellion pure, de dégoût, passer par la corde tendue. Il détestait ça. Il détestait être transformé en garde-chiourme, en scientifique. Il détestait encore plus d'être lié, même de manière aussi abstraite, à moi.

— J'accepte, dit-il enfin, les mots semblant lui brûler la langue.

— Très bien, conclut le Grand-Ancien Silas en frappant un petit marteau en argent sur la table de pierre. Décision est prise. Elara Veyne est désignée actif stratégique, classification Oméga. Elle sera soumise à une batterie de tests visant à cartographier ses capacités, sous la supervision directe et exclusive du Commandant Rhyse, commandant des Griffes de l'Ombre. Jusqu'à nouvel ordre, elle est confinée au périmètre du QG. Toute interaction avec elle devra être approuvée par le Commandant. Cette affaire est classée secret de défense absolu.

Il se tourna vers moi, ses vieux yeux perçants comme des pointes de glace.

— Vous avez entendu, Veyne ? Votre vie appartient désormais à la Meute. Vos dons lui appartiennent. Vous coopérerez pleinement. Est-ce clair ?

La gorge serrée, les poumons brûlants, je parvins à hocher la tête.

— Oui, Grand-Ancien.

— Emmenez-la, ordonna Silas en se détournant.

Alors qu'on me reconduisait vers la sortie, je jetai un dernier regard en arrière. Les Conseillers s'étaient déjà remis à discuter d'autre chose. J'étais réglée, classée.

Seul Rhyse me regardait toujours. Debout, raide comme un piquet, son expression était un masque de contrôle parfait. Mais dans ses yeux gris, je vis briller la lueur d'un gardien face à une bête sauvage, dangereuse et imprévisible qu'on venait de lui mettre en laisse.

J'étais un actif. Son actif.

Et ma cage venait de trouver son geôlier attitré.