Chapitre 4 — Là où rien ne comble le vide

Aaron

Je suis déjà au bureau avant le lever du soleil.

La ville est encore endormie, prise dans ce demi-silence qui précède la guerre. Les premiers mails affluent, mais je les laisse en suspens. Ce matin, rien d’ordinaire ne mérite mon attention.

Aujourd’hui, je tire le premier fil.

Je fixe l’écran, la lumière bleutée baignant mon visage de sa lueur artificielle. La silhouette de Fleure apparaît, capturée dans un cliché de surveillance, pris en sortant de mes locaux . Elle marche vite. Le dos droit. Les poings fermés.

Fuir. Toujours fuir.

Mais moi, je ne cours jamais après personne.

Je tends des pièges. Je les observe tomber dedans.

Je compose un numéro. Il ne sonne qu’une fois.

— Monsieur Valesco.

— Elle a une dette chez vous, je crois.

— Fleure Monet ? Oui. Dossier en cours de recouvrement. Les pénalités ont commencé à s’accumuler. Vous voulez que ...

— Je veux que vous durcissiez les conditions. Discrètement. Qu’on la rappelle aujourd’hui. Qu’on mette la pression. Mais sans mentionner mon nom.

Un silence admiratif.

— Compris. Elle ne saura rien.

Je raccroche.

Les gens pensent que le pouvoir est un cri, une menace, une violence brute. Ils oublient que le vrai pouvoir, c’est la finesse.

Un fil invisible tiré au bon moment.

Un obstacle qui surgit au pire instant.

Une décision qu’on croit libre… alors qu’elle a été conditionnée.

Je ne veux pas forcer Fleure à dire oui.

Je veux qu’elle se pense libre.

Je veux qu’elle vienne d’elle-même.

Qu’elle me croie son seul choix, sa meilleure option, son dernier pari.

Alors, je tisse.

J’appelle mon chef de projet principal.

— Il y a une candidate que je veux intégrer sur nos plans à moyen terme. Je veux qu’elle ait un aperçu de nos branches européennes. Faites-lui parvenir un dossier simulé. Quelque chose d’assez complexe pour l’attiser, pas assez pour l’effrayer.

— Et si elle refuse ?

— Elle lira. Elle ne pourra pas s’en empêcher.

Parce qu’elle est comme moi.

Elle aime comprendre. Décortiquer. Diriger.

Même si elle fait semblant de refuser le pouvoir, elle en a la fièvre dans le sang.

Fleure Monet ne veut pas d’un homme comme moi.

Mais elle veut un monde que moi seul peux lui offrir.

J’appelle ensuite mon avocat.

— Prépare une révision du contrat. Ajoute un addendum : clause de sortie sans pénalités au bout de six mois si les deux parties le souhaitent.

Il ricane.

— Vous rendez les choses trop faciles.

— Non. Je lui donne une illusion de contrôle. Ce qu’elle réclame.

Je raccroche.

Puis je me lève, mon regard se perdant sur les buildings qui s’élèvent comme des menaces vers le ciel.

Je devrais être tranquille. Je devrais savourer ma victoire anticipée.

Mais quelque chose cloche.

J’ouvre un tiroir. En sors une chemise beige. Elle contient le rapport psychologique que j’ai demandé, discrètement. Un ancien collègue, un profiler discret.

Fleure Monet.

Orgueilleuse. Méfiante. Brillante.

Son dossier est un champ de mines.

Un père absent. Une mère écrasante.

Un besoin viscéral de mériter.

Une peur panique de dépendre.

Et malgré tout ça… un désir d’être choisie.

Pas pour son utilité. Pas pour ses chiffres.

Pour elle.

Je ferme le dossier, le cœur légèrement plus lourd.

Parce que je sais que ce que je fais, là, maintenant…

C’est tout ce qu’elle redoute.

Je la manipule. Je l’oblige à se rapprocher.

Et je déteste admettre que ce n’est pas seulement stratégique.

Que je la veux vraiment.

Pas seulement pour ses compétences.

Pas seulement parce qu’elle m’a dit non.

Mais parce qu’elle brûle.

Parce qu’elle m’agace.

Parce qu’elle me défie.

Parce qu’elle me voit, peut-être, derrière le masque.

Je croise mon reflet dans la vitre.

Impeccable.

Impassible.

Inébranlable.

Mensonge.

Je reprends place dans mon fauteuil.

Tout est en place.

La banque appellera ce matin.

Le dossier arrivera dans sa boîte mail à midi.

L’addendum au contrat suivra dans l’après-midi.

Et moi, j’attendrai.

Calmement.

Patiemment.

Comme un chasseur qui sait que sa proie finira par revenir.

Pas par peur.

Mais par choix.

Ou du moins… ce qu’elle croira être un choix.

Les murs de ma suite sont recouverts de silence.

Un silence voulu. Choisi.

Un silence comme un cercueil tendu de velours noir.

Il est presque minuit.

La ville pulse au loin, à travers les baies vitrées.

Lumières étouffées. Rumeurs lointaines.

Mais ici, le monde s’arrête.

Je me verse un verre de whisky.

Le liquide ambré tourbillonne lentement contre les parois de cristal. Deux glaçons. Juste assez pour réveiller le feu, jamais pour l’éteindre.

Je n’ai rien avalé depuis ce matin, sauf quelques mots froids balancés à des cadres tremblants.

Mon estomac est vide.

Ma tête, pleine.

Elle est là, nue, allongée sur le lit comme un tableau trop bien éclairé.

Sa peau est lisse, sa courbe parfaite, ses lèvres entrouvertes dans une invitation calculée.

Un mannequin, payé pour son silence autant que pour sa beauté.

Une distraction, une ombre de plaisir.

Rien de réel.

— Reviens, murmure-t-elle, sa voix traînant comme un ruban de satin.

Je pose mon verre.

Je n’ai pas envie d’elle.

Mais j’ai envie de l’effacer. Elle.

Fleure.

Son nom claque dans ma tête comme une gifle.

Je m’approche mécaniquement, mes gestes précis, chirurgicaux.

Mes mains effleurent la hanche offerte, comme si je touchais un objet d’art.

Elle frissonne sous ma paume. Elle croit que c’est du désir.

Je ne frémis pas.

Je prends.

Je dirige.

Je pénètre comme on ferme une porte, sans émotion, sans tendresse.

Elle gémit. Elle croit que ça me plaît.

Mais je suis ailleurs.

Je suis avec Fleure.

Ses yeux qui me transpercent.

Ses mains qui tremblent de colère.

Cette tension dans sa gorge, cette morsure dans sa voix.

Elle m’a regardé comme si j’étais un poison.

Et c’est exactement ce que je suis.

Je me perds dans des gestes vides, mon souffle est stable, ma mâchoire tendue.

Je m’enfonce dans un corps, mais c’est elle que je veux faire plier.

C’est sa bouche que je veux faire taire de force.

Son regard que je veux briser, juste un peu, pour voir ce qu’il y a dessous.

Personne ne m’a jamais défié comme elle.

Personne n’a jamais osé me renvoyer un contrat à la figure comme si j’étais un vendeur de tapis.

Elle ne sait pas encore ce qu’elle a déclenché.

Un rire silencieux me tord les lèvres.

Je me retire sans prévenir. Sans mot.

Elle me regarde, confuse, vexée.

Mais je ne suis déjà plus là.

La douche coule, brûlante, tentant d’arracher ce goût amer de peau sans passion.

Mes muscles sont noués.

Je me racle les pensées à coup de vapeur.

Mais rien n’y fait.

Elle est là.

Dans mes nerfs.

Dans ma mémoire.

Dans mes fantasmes.

Fleure Monet.

Feu contenu dans une robe trop sage.

Orgueil à vif.

Je sors, une serviette autour de la taille.

L’autre est toujours là, dans le lit.

Elle m’observe, les jambes croisées, le dos droit comme une offre.

— Tu veux que je reste cette nuit ?

Sa voix est douce, trop douce.

Elle cherche à gagner un peu plus de terrain.

Je la fixe.

— Non.

Un seul mot. Une seule syllabe.

Elle comprend. Elle s’habille, en silence. Pas une protestation. Elle sait déjà qu’elle ne reviendra pas.

La porte se referme derrière elle.

Enfin.

Je rouvre le dossier.

Celui de Fleure.

La première photo.

Une robe noire. Un port altier. Un regard qui dit : « Essaye seulement. »

Je trace du doigt la ligne de son menton, la courbe de ses lèvres.

Je la veux.

Mais pas comme les autres. Pas pour une nuit.

Je la veux dans mon système. Dans mes affaires. Dans mes décisions.

Je veux sa voix dans mes réunions, ses silences dans mes calculs, son regard quand tout s’effondre.

Je veux l’intégrer.

L’apprivoiser.

L’ébranler.

Une semaine.

Sept jours.

Et ensuite… elle sera à moi.

De son plein gré, ou presque.

Je repose le dossier. Je ferme les yeux.

Et je souris.

Le jeu vient à peine de commencer.