Chapitre 2: L'accord parfait

Le surlendemain, la brume matinale enveloppait La Défense quand Prunelle pénétra dans la tour de verre qui portait son nom. Ce jour-là, une étape cruciale devait être franchie : la signature définitive de l’alliance avec le groupe Al-Rachid, apportée par Yassir. Une fusion qui ouvrirait les marchés du Golfe et consoliderait l’empire pour la décennie à venir.

Les équipes juridiques s’affairaient depuis l’aube. Dans la salle du conseil, une longue table d’acajou supportait des liasses de documents reliés de cuir. Yassir se tenait près de la baie vitrée, costume anthracite, profil d’aigle, téléphone vissé à l’oreille. Il raccrocha en la voyant entrer et vint déposer un baiser sur sa joue.

— Le monde nous regarde, murmura-t-il.

— Le monde regarde l’empire, corrigea-t-elle avec un sourire de façade.

Ils s’assirent côte à côte. Face à eux, les représentants d’Al-Rachid, trois hommes en dishdasha blanche et un avocat britannique au flegme oxfordien. Les caméras des médias économiques, autorisées pour l’occasion, captaient chaque poignée de main, chaque paraphe. Quand vint le moment de signer, Yassir avança le premier, d’un geste ample et sûr. Prunelle le regarda apposer son nom au bas du document, et quelque chose en elle se glaça.

Ce n’était pas de l’envie. Ni de la méfiance. C’était un vide existentiel qui s’ouvrait sous ses pieds. Elle regarda cet homme qu’elle avait épousé, ce partenaire parfait, ce mari que les magazines décrivaient comme « le roc de la reine de glace ». Que partageaient-ils, réellement ? Des conseils d’administration, des dîners, une sexualité de convenance, et une ambition qui les soudait comme un ciment froid. Rien qui ressemble à la chaleur. Rien qui palpite.

Elle signa à son tour, le poignet ferme, le visage impassible. Les flashes crépitèrent. Quelque part, un journaliste commenta en direct : « Prunelle Delacroix, plus puissante que jamais, scelle l’avenir de son groupe. » Personne ne vit l’imperceptible crispation de sa mâchoire.

Le reste de la journée se déroula dans une brume d’efficacité. Déjeuner protocolaire, conférence de presse, réunion stratégique. Yassir rayonnait. Il avait négocié cet accord pendant des mois, et son succès renforçait sa position au sein du groupe. Prunelle le regardait évoluer, séducteur, habile, et elle se sentait spectatrice de sa propre vie.

Le soir, après le départ des invités, ils se retrouvèrent seuls dans l’immense penthouse. Yassir déboucha une bouteille de Krug, servit deux flûtes.

— À nous, dit-il en trinquant. À la puissance.

Elle but une gorgée. Le champagne était glacé, parfait. Comme tout le reste.

— Tu ne sembles pas heureuse, observa-t-il soudain.

Le regard de Yassir s’était fait plus perçant. Ce n’était pas de l’inquiétude, plutôt l’agacement d’un associé qui décèle une faille dans le contrat.

— La fatigue, éluda-t-elle.

Il n’insista pas. Il ne cherchait jamais à creuser. Peut-être parce qu’il pressentait que sous la surface lisse, il ne trouverait pas de réponse qui lui plaise.

Cette nuit-là, le gouffre intérieur de Prunelle lui sembla plus profond que jamais. Allongée dans le noir, elle écoutait la respiration tranquille de Yassir, et une question glacée se forma derrière ses paupières closes : Étais-je en train de me noyer sans même une vague à l’horizon ? Elle attendit une réponse, une intuition, un signe. Le silence seulement lui répondit. Mais dehors, dans la ville, une vague se levait déjà. Elle portait un nom qu’elle apprendrait bientôt.