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NAIMA

„Das wollt ihr doch nicht wirklich tun.“

Meine eigene Mutter wollte mich tatsächlich zwei ganze Wochen lang mit ihm allein lassen.

„Ihr lasst mich ernsthaft mit Zaivan hier, während du und Alaric euch auf eine Kreuzfahrt verpisst?“, meine Stimme überschlug sich vor Empörung. „Warum habt ihr mir das nicht früher gesagt? Ich hätte Pläne machen können – irgendetwas, nur um nicht mit ihm eingesperrt zu sein.“

Mama warf mir kaum einen Blick zu, während sie neben ihren Koffern stand. „Weil wir wollen, dass ihr zwei euch endlich mal vertragt, Schatz.“ Sie tätschelte meine Wange, als wäre ich noch ein kleines Kind, und wirbelte dann herum. „Oh, ich habe fast meine Sonnenbrille vergessen.“

„Mama, bitte.“ Ich folgte ihr den Flur entlang, die Arme fest vor der Brust verschränkt. „Er wird jeden Abend Partys schmeißen. Da werden Mädels sein, laute Musik, Gras – alles. Du weißt doch, wie er ist.“

„Das wird schon alles gut gehen“, rief sie über die Schulter, griff nach ihrer Sonnenbrille und huschte wieder an mir vorbei. „Alaric hat bereits mit ihm gesprochen. Keine Partys, kein Alkohol, keine Mädchen.“

Ich verdrehte so stark die Augen, dass es wehtat. Klar. Als ob Zaivan jemals auf irgendwen hören würde.

Als wir das Wohnzimmer erreichten, warteten Alaric und Zaivan bereits. In der Sekunde, als ich den Raum betrat, fixierten mich Zaivans dunkle Augen. Seine Arme waren über seiner breiten Brust verschränkt, die Bizepse spannten sich unter dem Stoff seines Shirts. Sein Haar wirkte heute weicher, eine Strähne fiel ihm in die Stirn, und diese Lippen – dieselben, an die ich gestern Nacht beim Selbstbefriedigen versucht hatte nicht zu denken – krümmten sich zu einem arroganten, wissenden Grinsen.

„Schatz, wir sollten los“, sagte Mama zu Alaric und steuerte bereits auf die Tür zu.

Sie stiegen ohne ein weiteres Wort ins Auto und fuhren davon. Zurück blieben nur eine bedrückende Stille und Zaivans brennender Blick.

„Sieht so aus, als wären wir jetzt allein, Naima“, sagte er mit tiefer, vor Genugtuung triefender Stimme.

Sein Blick wanderte langsam meinen Körper hinab, eine Art von Blick, bei dem sich mein Magen umdrehte und sich gleichzeitig meine Schenkel verkrampften. Ich holte scharf Luft, verschränkte die Arme und wandte mich ab.

„Geh mir aus dem Weg, dann gehe ich dir aus dem Weg“, murmelte ich und wirbelte auf dem Absatz herum.

Ich kam keine drei Schritte weit.

Zaivan war schnell. Seine Hand schnellte vor, seine Finger umschlossen meinen Arm und zerrten mich mit solcher Wucht zurück, dass ich gegen seine Brust stolperte.

„Du gehst nirgendwohin.“

Ich versuchte, mich loszureißen, doch sein Griff wurde nur noch fester. „Lass mich los.“

„Ich habe Pläne für uns“, murmelte er, und seine Lippen krümmten sich noch ein Stück weiter. „Habe ich gesagt, dass du eine Wahl hast?“

Bevor ich reagieren konnte, glitt seine Hand an meinen Hals – fest, nicht würgend, aber stark genug, um mich genau dort zu halten, wo er mich haben wollte. Er zog mich bündig an sich, bis meine Brüste gegen die harte Wand seiner Brust pressten. „Du hast es ein Mal zu oft mit mir getrieben, Naima. Du hast doch nur darauf gewartet, dass ich ausraste, oder?“

Ich presste die Kiefer zusammen. „Nein.“

Vielleicht doch.

Jeder Instinkt in mir schrie danach zu rennen, aber so nah bei ihm zu sein, endete nie gut. Es war derselbe gefährliche Blick, den er mir vor zwei Jahren zugeworfen hatte – genau in dem Moment, bevor ich törichterweise Ja gesagt hatte.

„Nein?“, wiederholte er, und sein Daumen fuhr rau über meinen Kiefer, während er mein Kinn hob. Seine dunklen Augen brannten in meinen. „Klingt ganz so, als müsstest du erst einmal lernen, was verdammter Respekt bedeutet.“

Ich riss mich los und stürmte in Richtung meines Schlafzimmers. „Fick dich, Zaivan.“

Er folgte mir; seine langen Schritte machten den Abstand hinter mir schnell wett. Ich versuchte, ihm die Tür vor der Nase zuzuschlagen, doch er schlug eine Hand dagegen und drückte sie mühelos auf.

„Raus aus meinem Zimmer!“, schrie ich, während mein Herz hämmerte. Ich feuerte mein Handy aufs Bett und hieb mit beiden Händen gegen seine harte Brust. „Verschwinde!“

Er schloss die Tür hinter sich mit einem leisen, endgültigen Klicken. Dann packte er meine Handgelenke und trat so nah an mich heran, dass ich die Hitze spüren konnte, die von seinem Körper ausging.

„Vielleicht sollte ich dir beibringen, was Respekt ist“, murmelte er, seine Stimme rau vor Verlangen. „Vielleicht sollte ich dir mal Manieren beibringen.“

Meine Wangen brannten. Ein verräterischer Teil von mir wollte unbedingt wissen, wie genau er das anstellen würde – ob er mich zu Boden drücken würde, mich über die Bettkante beugen oder ob ich nach zwei Jahren dieses verdrehten Spiels endlich zerbrechen würde.

„Du bist widerlich“, flüsterte ich, doch meine Stimme zitterte, als ich sah, wie sein Kiefer vor kaum unterdrücktem Bedürfnis zuckte.

Er knurrte tief in seiner Kehle, stieß mich rückwärts aufs Bett und schlich wie ein Raubtier auf mich zu. Meine Augen weiteten sich, mein Puls raste, als sich seine Muskeln unter seinem Shirt spannten und sich die überaus deutliche, harte Kontur seines Glieds unter seinen grauen Jogginghosen abzeichnete.

Ich hasse ihn. Ich hasse ihn. Ich hasse ihn.

„Zaivan…“, meine Stimme kam zittrig, kaum ein Flüstern.

Ich hasste ihn.

Aber ich stieß ihn nicht weg.

Ich schrie nicht.

Und als er aufs Bett kletterte, seine dunklen Augen auf meine fixiert, begriff ich mit einem krankhaften Mix aus Angst und Verlangen, dass ich nicht wollte, dass er aufhörte.