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PHOEBE

„Warum scherst du dich so sehr um diese Arschlöcher?“ Kingsleys Stimme wurde tief und flach.

Mir wurde etwas mulmig. Klang es wirklich so, als würde ich mich um die kümmern? Ich hatte eher Angst, in einen Mord verwickelt zu werden.

„Haben die nicht verdient zu sterben?“ fragte er, ohne auf eine Antwort zu warten. Er setzte sich an den Bettrand, hielt absichtlich Abstand und fixierte mich mit dem Blick.

„Sie haben ihre Hände an dich gelegt, oder?“ Sein Ton blieb gleichmäßig, fast leise. „Und du willst, dass die danach noch atmen?“

Ich schluckte schwer. Der Druck in meiner Brust wurde enger. Ich konnte den Blick nicht von ihm abwenden, aber ich konnte auch nicht sprechen. Mein Kopf kreiste zwischen dem, was ich fühlen sollte, und dem, was ich tatsächlich fühlte.

Was seine Frage anging: Ein Teil von mir glaubte immer noch, dass nur Gott entscheiden sollte, wer lebte und wer starb.

Ein anderer Teil von mir wollte diese Männer für immer weghaben.

Kingsley beobachtete, wie ich mit mir kämpfte, ein paar Sekunden lang. Dann atmete er durch die Nase aus.

„Hör auf, darüber nachzudenken.“ Er stand in einer fließenden Bewegung auf. „Die sind erledigt. Mehr musst du nicht wissen.“

„Man kann doch nicht einfach… das Recht in die eigene Hand nehmen“, sagte ich, und meine Stimme klang kleiner, als ich wollte.

Er sah mich an, als hätte ich etwas mild Interessantes gesagt.

„Hab ich schon.“

Kein Witz. Kein Grinsen. Nur eine schlichte Feststellung.

Er ging Richtung Tür, blieb dann stehen.

„Willst du gehen?“ fragte er, ohne sich umzudrehen. „Ich kann dich fahren. Oder du bleibst, bis deine Kleidung trocken ist. Deine Entscheidung.“

Ich erstarrte. Meine Finger preßten sich fester um den Saum des übergroßen Shirts.

Ich wollte noch nicht gehen.

Allein der Gedanke ließ mich erneut schlucken – diesmal aus purem nervösem Druck.

Ich brauchte schnell eine Ausrede.

„Meine… meine Kleidung“, sagte ich. „Ich kann so nicht raus.“

Kingsley warf endlich einen Blick über die Schulter. „Die ist gewaschen. Noch nass. Kein Trockner.“

Er hielt inne.

„Ich kann dir was anderes besorgen.“

„Nein.“ Das Wort kam schärfer heraus, als ich beabsichtigt hatte. Sofort bereute ich es. „Ich meine… ich warte. Du hast schon genug getan. Danke… für vorhin. Und dass du… keinen Vorteil daraus gezogen hast.“

Er drehte sich diesmal vollständig um. Sein Gesichtsausdruck veränderte sich nicht, aber etwas in seinen Augen wurde schärfer.

„Ich nehme mir nichts, was mir nicht angeboten wird“, sagte er einfach. „So bin ich nicht.“

Die Art, wie er das sagte, ließ die Luft schwerer wirken.

Er nickte einmal Richtung Balkon. „Das Kleid hängt da draußen. Essen ist in der Küche, falls du was brauchst. Ich bin im Wohnzimmer.“

Dann ging er, ohne ein weiteres Wort.

Ich saß noch eine ganze Weile da, das Herz schlug immer noch zu hart.

Als ich schließlich aufstand und mich umsah, fand ich meine Tasche auf dem Nachttisch. Erleichterung durchströmte mich, als ich meine Brille und das Kontaktlinsenetui sah. Ich wechselte schnell zu meiner Brille und fühlte mich endlich wieder mehr wie ich selbst.

Dann fiel mein Blick auf das gerahmte Foto einer Frau.

Schön. Sanftes Lächeln. Das Gesicht, das man nicht so leicht vergisst.

Mein Magen zog sich zusammen.

Ich schluckte erneut schwer – diesmal aus einem anderen Druck heraus.

Ich wusste nicht, wer sie war.

Aber die Tatsache, dass ihr Bild neben seinem Bett stand, reichte aus.

Ich verließ das Zimmer, bevor das Gefühl sich tiefer festsetzen konnte.

Der Rest des Hauses war noch größer, als ich erwartet hatte. Dunkel, teuer, sparsam eingerichtet. Waffen verschiedener Formen hingen an einer Wand wie Dekoration. Ich blieb nicht stehen, um sie anzustarren.

Im Wohnzimmer saß Kingsley auf einem riesigen Sofa, das Handy in einer Hand, eine Zigarette zwischen den Lippen. Er schaute erst auf, als ich bereits vor ihm stand.

Er nahm einen langsamen Zug, blies den Rauch aus und drückte die Zigarette aus.

„Brauchst du was?“

Ich zwang mir ein kleines Lächeln ab. „Ich gehe nach Hause. Ich warte nicht auf das Kleid.“

Seine Augen blieben einen Moment länger auf mir, als nötig.

„Warum die plötzliche Änderung?“ fragte er, die Stimme immer noch tief.

Ich antwortete nicht sofort.

Denn die Wahrheit war: Ich war bereits tiefer drin, als ich sein sollte… und das Foto dieser Frau hatte mich gerade daran erinnert, wie gefährlich das sein konnte.

„Aber würde ich nicht albern klingen, wenn ich das laut sage?“

Nachdem ich mich mehrmals geräuspert hatte, brachte ich die Worte schließlich heraus.

„Eigentlich… ich habe ein Foto von einer Frau in deinem Zimmer gesehen. Ich dachte, sie könnte deine Frau oder Freundin sein. Ich wollte nur Missverständnisse vermeiden. Was, wenn sie plötzlich nach Hause kommt und mich hier findet?“

Kingsley antwortete nicht sofort.

Er sah mich nur an, die Augen ruhig und undurchschaubar. Die Stille zog sich so lange hin, dass Reue mir den Hals hinaufkroch. Ich wollte die Worte am liebsten zurücknehmen.

Schließlich sprach er.

„Ist sie nicht.“

Zwei Worte. Mehr nicht.

Ich wartete, aber er erklärte nichts. Er nahm einfach seine Zigarette, zog langsam daran und beobachtete mich weiter.

„Ich warte, bis mein Kleid trocken ist“, sagte ich leise. „Ich will keinen Ärger.“

Er nickte knapp.

Ich ging in die Küche, mehr um seinem Blick zu entkommen als aus einem anderen Grund. Ich trank etwas Wasser und blieb länger stehen als nötig, um den seltsamen Druck in meiner Brust zu beruhigen. Als ich schließlich wieder herauskam, war Kingsley am Telefon.

Ich blieb in der Nähe der Tür stehen.

Seine Stimme war tief und flach.

„Nein.“

Eine kurze Pause.

Vom anderen Ende der Leitung konnte ich schwach die Stimme einer Frau hören – gebrochen, verzweifelt, weinend.

Sie flehte ihn an. Sagte, die Nacht, die sie miteinander verbracht hatten, mache sie immer noch verrückt. Dass es ihr nichts ausmachen würde umzuziehen. Dass sie seinen freakigen Schwanz nur für sich allein wollte. Dass sie nicht nur eine weitere Bettwärmerin sein wollte. Sie nannte immer wieder seinen Namen, als wäre er das Einzige, was sie noch aufrecht hielt.

Kingsley hörte zu, ohne auch nur den Hauch einer Veränderung in seinem Gesicht.

Dann sprach er, die Stimme kalt und endgültig.

„Ich will nur einen Fuckbuddy. Also endet mein Vertrag mit dir.“

Die Frau schluchzte stärker.

„King—“

„Ich lege auf.“

Er sagte es nüchtern, als bedeutete ihr ganzer Zusammenbruch ihm nichts, und beendete das Gespräch.

Der Raum wurde wieder still.

Ich hätte wegschauen sollen. Ich hätte zurück ins Schlafzimmer gehen sollen. Aber ich blieb wie erstarrt in der Nähe der Tür stehen und starrte ihn an.

Jede normale Frau hätte ihn in diesem Moment als komplettes Arschloch gesehen. Kalt. Abweisend. Sogar grausam.

Aber stattdessen formte sich eine gefährliche Frage in meinem Kopf.

Was konnte eine Frau dazu bringen, so ihre Würde zu verlieren? Was konnte jemanden dazu bringen, so schamlos um einen Mann zu betteln?

Mein Blick glitt zu seinen Händen.

Groß. Geädert. Stark.

Und bevor ich mich stoppen konnte, stellte ich mir vor, wie genau diese Hände an mir wären. Wie sie unter das übergroße Shirt gleiten würden. Wie sie zupacken und meine Brust mit derselben kontrollierten Kraft zusammendrücken würden, die er für alles andere benutzte.

Hitze schoss so schnell durch meinen Körper, dass es mich erschreckte. Meine Nippel zogen sich gegen den Stoff zusammen. Eine langsame, beschämende Nässe sammelte sich zwischen meinen Beinen, während ich einfach nur dastand und mich in dem Gedanken an ihn verlor.

Ich merkte gar nicht, wie lange ich schon starrte.

„Phoebe.“

Seine Stimme schnitt durch den Nebel – tief, scharf und befehlend.

Mein Kopf zuckte hoch.