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PHOEBE

„Sag es noch einmal, Phoebe.“

„Es tut mir leid“, flüsterte ich, die Worte kamen heraus, bevor ich sie stoppen konnte. „Ich habe nichts gesagt… und ich wollte gehen.“

Ich machte einen unsicheren Schritt zurück, Hitze flutete immer noch mein Gesicht, das Gewicht dessen, was ich beinahe angeboten hatte, hing wie Rauch zwischen uns.

Doch leider kam ich nicht weit.

Seine Hand schoss vor und umschloss mein Handgelenk. Im nächsten Atemzug zog er mich fest an sich. Die Bewegung war bestimmt, kontrolliert, aber nicht grob. Meine Brust prallte gegen die harte Fläche seiner, und der plötzliche Ganzkörperkontakt raubte mir jeden Funken Luft aus den Lungen.

Er beugte sich so weit herunter, dass sein Mund die Muschel meines Ohrs streifte.

„Ich nehme die ersten Worte“, murmelte er mit tiefer, rauer Stimme. „Du hast sie mir schon gegeben.“

Dann lag sein Mund auf meinem.

Der Kuss traf mich wie ein Stromstoß.

Er war nicht sanft. Er war nicht vorsichtig. Seine Lippen pressten sich hart auf meine, heiß und fordernd, und für einen Sekundenbruchteil erstarrte ich – Augen weit, Körper starr. Dann riss etwas in mir auf. Ein zitternder Laut entwich meiner Kehle, als sich meine Lippen ohne Erlaubnis öffneten. In dem Moment, als sie es taten, nahm er mich vollständig in Besitz – neigte den Kopf und glitt mit der Zunge tief gegen meine, als hätte er genau darauf gehungert.

Hitze detonierte mein Rückgrat hinunter und sammelte sich tief unten, scharf und unerbittlich.

Meine Hände flogen von allein hoch und ballten sich in den dünnen Stoff seines Tanktops. Fester Muskel spannte sich unter meinen Fingern bei jedem Atemzug, den er tat. Er schmeckte nach Rauch und dunklem Hunger, etwas, das meine Knie weich werden ließ. Jeder Strich seiner Zunge schickte einen weiteren Impuls flüssiger Hitze direkt zwischen meine Beine – unübersehbar, demütigend, köstlich.

Ich gab einen weichen, hilflosen Laut gegen seinen Mund von mir – halb Schock, halb pure Not – und dieses Geräusch schien, was auch immer an Zurückhaltung er noch gehabt hatte, zu zerschmettern.

Seine Hand ließ mein Handgelenk los und tauchte in meine Haare, die Finger zogen sich am Hinterkopf zusammen und hielten mich genau dort, wo er mich wollte. Der Kuss wurde tiefer, nasser, beinahe schmutzig. Er verlangsamte sich nur lang genug, um meine Unterlippe zwischen die Zähne zu nehmen und daran zu saugen, bevor er wieder eindrang und jeden Zentimeter meines Mundes beanspruchte. Meine Gedanken lösten sich auf. Alles, was existierte, war die sengende Hitze von ihm, die Art, wie sein Körper sich an meinen presste, und das schwere, pochende Verlangen, das zwischen meinen Schenkeln anschwoll.

Er schob mich rückwärts, ohne den Kuss zu unterbrechen.

Mein Rücken traf einen Herzschlag später die Wand – kühl und fest an meinen Schultern, was die Hitze seines Körpers noch überwältigender machte. Er pinte mich mit seiner Brust dort fest, eine Hand immer noch in meinen Haaren vergraben, die andere neben meinem Kopf an der Wand abgestützt. Ich war gefangen zwischen hartem Putz und noch härterem Muskel – und ich versuchte nicht einmal, ihn wegzuschieben.

Der Kuss wurde hektisch.

Ich stellte mich auf die Zehenspitzen, küsste ihn genauso hart zurück und jagte jedem Zug seiner Zunge hinterher. Meine Finger krallten sich fester in sein Shirt. Jedes Mal, wenn er an meiner Lippe sog oder meinen Kopf neigte, um noch tiefer zu gehen, entwichen mir weiche, gebrochene Laute, die ich nicht stoppen konnte. Ich spürte, wie durchnässt ich wurde – die Feuchtigkeit glitschig und unübersehbar zwischen meinen Beinen, wachsend mit jeder Sekunde, die sein Mund auf meinem blieb. Meine Nippel waren harte, überempfindliche Spitzen, die bei jeder Bewegung gegen den dünnen schwarzen Stoff seines Shirts rieben. Die Reibung allein ließ meine Hüften zu ihm zucken.

Er küsste mich, als wollte er jeden weichen, geheimen Teil von mir verschlingen.

Als wäre Sanftheit nie eine Option gewesen.

Mein Kopf drehte sich. Richtig atmen wurde zu einer fernen Erinnerung. Es gab nur seinen Geschmack, den unerbittlichen Druck seines Körpers und das rohe, anschwellende Verlangen, das mich enger an ihn pressen ließ, statt wegzuziehen. Ich verlor mich darin – vollständig, schamlos – und ein ferner Teil von mir wusste, dass ich Angst haben sollte, wie schnell das Feuer die Kontrolle übernommen hatte.

Aber ich konnte nicht aufhören.

Als er seinen Mund endlich von mir riss, atmeten wir beide schwer. Seine Stirn lag für einen Moment an meiner, seine Hand immer noch in meinen Haaren verfangen. Meine Lippen fühlten sich geschwollen, empfindlich und gründlich benutzt an. Ich zitterte am ganzen Körper.

Er sah mich mit Augen an, die beinahe schwarz geworden waren.

„Es ist gefährlich“, sagte er mit einer Stimme rau wie Kies.

Ich starrte zu ihm hoch, benommen und verwirrt, immer noch bemüht, wieder Luft zu bekommen.

Gefährlich?

Ich verstand nicht, was er meinte. Der Kuss? Er? Die Art, wie ich ohne einen zweiten Gedanken an ihm zerschmolzen war?

Bevor ich fragen konnte, trat er einen Schritt zurück.

Der plötzliche Verlust seiner Körperwärme ließ mich kalt und unsicher an der Wand zurück. Direkt dahinter flutete die Verlegenheit herein. Ich hatte mich an ihn geklammert, diese weichen Laute von mir gegeben, mich völlig in dem Kuss verloren – während er klar genug Kontrolle behalten hatte, um aufzuhören.

Er drehte sich um und ging an mir vorbei in Richtung Küche.

„Weiterzugehen als nur zu küssen könnte gefährlich werden, wenn du nichts gegessen hast. Du solltest essen“, sagte er über die Schulter, die Stimme wieder ruhig. „Lass uns in die Küche gehen.“

Ich blieb noch einen Moment wie erstarrt stehen, das Herz raste immer noch, die Lippen kribbelten, Scham und zurückgebliebene Hitze verdrehten sich in meiner Brust. Die Erwähnung von Essen traf mich unerwartet. Für eine Sekunde wollte ich fast widersprechen, sagen, ich hätte keinen Hunger, nur damit ich ihm nicht folgen musste, während ich mich so entblößt fühlte. Doch in dem Moment, als das Wort „essen“ in meinem Kopf ankam, knurrte mein Magen leise und verräterisch.

Ich hatte Hunger.

Richtigen Hunger.

Die Erkenntnis ließ mein Gesicht noch heißer werden. Natürlich hatte ich Hunger. Ich hatte seit vor dem Club gestern Abend nichts gegessen, und mein Körper holte jetzt auf, da der Adrenalinschub und der Kuss nachließen. Dort zu stehen, nur in seinem Shirt, die Lippen noch geschwollen, der Magen plötzlich leer – das machte die ganze Situation nur noch peinlicher.

Ich stieß mich von der Wand ab und folgte ihm auf unsicheren Beinen.

Die Küche war groß und modern. Er bewegte sich mit ruhiger Selbstverständlichkeit darin, öffnete Schränke und holte Zutaten hervor, als wäre zwischen uns gerade nichts Intensives passiert.

Ich stand in der Nähe der Kücheninsel, die Arme um mich geschlungen, immer noch nur in seinem übergroßen Shirt. Mein Gesicht fühlte sich heiß an. Ich konnte ihn nicht richtig ansehen. Das leise Knurren in meinem Magen kam erneut, diesmal leiser, und ich drückte die Arme fester dagegen, in der Hoffnung, er würde es nicht bemerken.

Nach einem Moment blickte er zu mir herüber.

Sein Ausdruck war ruhig, kontrolliert, absolut bestimmend.

„Männer werden weniger gefährlich, wenn sie kochen können“, sagte er mit tiefer, sicherer Stimme. „Setz dich, Phoebe. Du wirst essen.“