Chapitre 4 : Les Cicatrices de l'Aube

Alyss

Le premier rayon de soleil perce les immenses baies vitrées du penthouse, striant de lumière dorée les corps enlacés sur le sol du salon. Des vêtements épars, un vase renversé, un pistolet oublié près du canapé. Les preuves d'une nuit de passion et de violence.

Alyss est déjà réveillée. Allongée sur le dos, elle observe le profil de Clara endormie contre son épaule. Le visage de la mafieuse, détendu par le sommeil, a perdu sa froideur habituelle. Elle paraît plus jeune, vulnérable. Une mèche de cheveux noirs barre sa joue. Alyss résiste à l'envie de la repousser.

Sa propre peau est un catalogue de leurs étreintes : des marques rouges sur ses bras, ses hanches, là où les ongles de Clara se sont enfoncés, cherchant à s'accrocher, à posséder. Sur son épaule, une fine entaille, souvenir du verre brisé du vase qu'elles ont renversé dans leur chute. Ce n'était pas de la tendresse. C'était une conflagration. Un besoin animal de se proumer qu'elles étaient vivantes après avoir frôlé la mort.

Son esprit, pourtant, est déjà en alerte. Elle calcule. Marco va savoir que son équipe a échoué. Il va savoir que Clara est toujours en vie, et protégée. La suite sera plus violente. Plus définitive.

Clara bouge, un gémissement étouffé s'échappant de ses lèvres. Ses yeux s'ouvrent, et pendant une fraction de seconde, c'est la confusion. Puis la réalité revient, en une vague froide. Alyss voit les remparts se reconstruire dans son regard. La muraille de glace se reforme, brique par brique.

---

Clara

---

La première sensation est la chaleur. La chaleur du corps contre le sien. Puis l'odeur. Le cuir, la sueur, le sexe. Et le sang.

Ses yeux s'ouvrent. Elle voit le plafond familier de son salon, la lumière crue de l'aube qui révèle le désastre. Et elle voit Alyss. Son regard clair, lucide, déjà ancré dans la réalité dont Clara voudrait pouvoir s'extraire.

La honte l'envahit d'abord, brûlante et acide. Elle s'est jetée sur cette femme, cette tueuse, comme une bête. Elle a perdu le contrôle. Elle a montré sa faiblesse, sa peur, son besoin.

Puis, la peur est remplacée par une froide résolution. Elle se redresse, s'éloignant du contact d'Alyss, ramassant son peignoir de soie déchiré pour se couvrir. La soie froide contre sa peau chaude est un choc.

— Il faut que tu partes, dit-elle, la voix rauque, encore empreinte de la nuit.

Elle ne la regarde pas. Elle ne peut pas. Si elle la regarde, elle risque de se souvenir. De vouloir.

— Marco va riposter. Il va falloir agir en premier.

La voix d'Alyss est calme, pratique. Elle ne s'offusque pas du rejet. Elle l'avait anticipé.

Clara se retourne enfin, son visage redevenu un masque de pierre.

—"Agir" ? Tu as déjà fait assez de dégâts.

— Les dégâts, c'était eux, dans le couloir. Moi, je vous ai sauvé la vie. Et ce n'était pas dans le contrat.

Leurs regards se croisent, un duel silencieux. Le souvenir de la nuit passe entre elles, palpable, électrique. Clara serre les dents.

— Qu'est-ce que tu veux ? De l'argent ? Plus d'argent ?

—Je croyais que c'était clair. Je veux une alliance. Je veux être à vos côtés. Pas dans votre lit. Sur le champ de bataille.

Alyss se lève, nue, indifférente à sa propre nudité. Elle marche vers la fenêtre, contemplant la ville qui s'éveille. Son dos est un tissu de muscles tendus et de fines cicatrices blanches. Une carte des batailles passées.

— Vous ne pouvez pas gagner cette guerre seule, Clara. Vos hommes vous trahissent. Votre famille veut votre mort. Vous avez besoin de quelqu'un qui n'a rien à perdre. Qui n'a de loyauté qu'envers vous.

— Et pourquoi cette loyauté ? crache Clara. Pourquoi moi ?

Alyss se retourne, son regard planté dans celui de Clara.

—Parce que vous regardez l'abîme sans cligner des yeux. Parce que vous avez peur, mais vous avancez quand même. Et parce que… personne ne m'a jamais regardée comme vous l'avez fait hier soir. Pas comme un monstre. Pas comme un outil. Comme un égal. Comme un miroir.

Les mots frappent Clara en plein cœur. Ils résonnent avec une vérité qu'elle ne peut nier. Dans le chaos de la nuit, elle n'avait pas vu une tueuse. Elle avait vu une femme aussi brisée et dangereuse qu'elle.

Elle s'approche, s'arrêtant à quelques centimètres d'Alyss. Elle lève une main et effleure la cicatrice sur son épaule, là où la lame l'a touchée.

— Ça fait mal ?

—Non. C'est juste une cicatrice.

Clara laisse ses doigts glisser le long du bras d'Alyss, jusqu'à sa main. Elle sent les callosités, la force brute contenue.

— Tu as raison. Marco va frapper plus fort. Il va viser ce que j'aime.

— Aimez-vous quelque chose ? demande Alyss, sincèrement curieuse.

Un sourire froid et triste étire les lèvres de Clara.

—Mon empire. Mon pouvoir. C'est tout ce qui me reste.

— Alors protégeons-le. Ensemble.

Leurs mains se serrent. Ce n'est pas une étreinte amoureuse. C'est un pacte. Scellé dans le sang et le désir. Un pacte qui sent la poudre et la trahison.

Clara se détourne et marche vers son bureau. L'instant de vulnérabilité est passé. La chef est de retour.

—Prends une douche. Habille-toi. Nous avons un oncle à voir.

Alors qu'Alyss disparaît dans la salle de bain, Clara reste immobile, les doigts serrés sur le bord du bureau. Elle vient d'inviter le loup dans la bergerie. Et une partie d'elle, une partie sombre et excitée, a hâte de voir combien de sang ils vont verser ensemble.