One-Night-Stand mit meinem Stiefvater

Elena Pov

Die elfenbeinfarbene Seide meines Hochzeitskleides sollte einen Anfang darstellen.

In genau sieben Tagen sollte ich den Gang der St. Jude’s Cathedral hinunterschreiten, um Julian zu heiraten. Wir waren fünf Jahre zusammen gewesen. Fünf lange, stille Jahre mit höflichen Familienessen, geplanten Telefonaten und einer Beziehung, die so steril war, dass sie sich eher wie eine Geschäftsübernahme anfühlte als wie eine Romanze.

Ich wollte ihn überraschen. Ich hatte die letzte Maßanfertigung meines Kleides früher abgeholt und ließ mich statt nach Hause direkt zu seinem luxuriösen Stadthaus fahren. Ich hatte einen eigenen Schlüssel – ein stilles Privileg, das ich selten nutzte.

Das Haus war totenstill, als ich eintrat. Die Luft war schwer und trug den schwachen, intensiven Duft teuren Kölnischwassers – aber es war nicht Julians übliches Zedernholz. Es war etwas Schärferes, Moschusartiges und Unbekanntes.

„Ah… Gott, Julian… härter. Genau da.“

Der Laut zerriss die Stille. Es war ein leises, atemloses Keuchen, das durch die Dielen von der halb offenen Tür des Hauptschlafzimmers vibrierte.

Mir stockte der Atem. Mein Herz machte einen heftigen, schmerzhaften Satz. Eine Frau. Er hatte eine Frau in unser Bett gebracht. Ich presste die Kleiderhülle fest gegen mich und zwang meine tauben Beine den Flur entlang. Ich wollte schreien, die Tür aus den Angeln reißen.

Doch als ich die Tür nur einen Zentimeter weiter aufschob, starben die Worte in meinem Hals. Meine ganze Welt kippte aus den Angeln.

Es war keine Frau.

In der Mitte des Bettes, im dämmrigen bernsteinfarbenen Schein der Nachttischlampe, lagen zwei Männer.

Julian – mein gepflegter, perfekt komponierter Verlobter – war völlig nackt, sein Rücken durchgebogen, die Hände mit verzweifelter, weißknöcheligen Intensität um das Kopfteil gekrallt. Hinter ihm kniete ein großer, kräftig gebauter Mann mit dunkler, schweißglänzender Haut und einem tribalen Tattoo, das sich über seine Schulterblätter zog.

Ich konnte mich nicht bewegen. Meine Stiefel fühlten sich an, als wären sie im Boden zementiert.

Die Hände des Fremden umklammerten fest Julians Hüften und zogen ihn mit brutalen, rhythmischen Stößen zurück. Das Geräusch ihrer Haut, die im stillen Zimmer aufeinander schlug, war laut, nass und zutiefst quälend. Julian stieß ein hohes, zitterndes Wimmern aus, warf den Kopf zurück, während der Fremde tiefer in ihn eindrang.

„Ja… genau da, Damon… bitte“, keuchte Julian, seine Stimme dick von einer rohen, bedürftigen Leidenschaft, die ich noch nie von ihm gehört hatte.

Ihn so zu sehen, fühlte sich an wie ein physisches Messer, das sich in meiner Brust drehte, aber am meisten schmerzte der reine, quälende Kontrast dessen, was ich sah.

Fünf Jahre. Wir waren fünf Jahre zusammen gewesen, und unser Sexleben war ein absoluter Witz gewesen. Jedes Mal, wenn wir ins Bett stiegen, war es dieselbe ungeschickte, gehetzte Routine. Er rollte sich im stockdunklen Raum auf mich, berührte mich kaum und stieß verzweifelt eine Minute – vielleicht zwei, wenn ich Glück hatte – bevor er zusammenbrach und sich wegdrehte. Ich hatte ein halbes Jahrzehnt damit verbracht, mir einzureden, dass er nur gestresst sei, dass er Leistungsangst habe oder dass manche Männer einfach keine Ausdauer hätten. Ich hatte jahrelang das Gefühl gehabt, unerwünscht zu sein, und mich gefragt, was mit meinem Körper nicht stimmte.

Aber jetzt, während ich ihnen zusah, lag die Wahrheit auf die demütigendste Weise bloß.

Julian war nicht schlecht im Bett. Er wollte mich einfach nicht.

Mit diesem Mann war Julian ein völlig anderes Wesen. Er bettelte, sein Körper war geschmeidig und gierig und nahm jeden schweren, strafenden Zentimeter an, den der Fremde ihm gab.

Und sie hörten nicht auf.

Damon griff nach Julians Oberschenkeln und drehte ihn vor meinen Augen auf den Rücken. Julian protestierte nicht. Er schlang sofort die Beine um Damons Taille, seine Finger gruben sich in die breiten Schultern des Fremden und zogen ihn zu einem tiefen, verzweifelten Kuss herunter. Ihre Münder prallten aufeinander, Zungen verflochten sich, während Damon sich positionierte und mit einem langsamen, quälend tiefen Stoß wieder in ihn eindrang.

Julian stieß einen lauten, atemlosen Schrei aus, seine Hüften wölbten sich von der Matratze, um dem Stoß entgegenzukommen. Damon begann erneut zu bewegen, sein Tempo unerbittlich, stieß mit einer rohen Kraft in Julian, die das Bettgestell ächzen ließ. Sie machten weiter und weiter, verloren in einem schweren, schweißigen Rhythmus reiner, hemmungsloser Lust. Ich sah, wie Damon beißende Küsse Julians Hals hinunterregnen ließ, seine Hände besitzergreifend Julians Haut formten, ihn dehnten, ihn immer wieder an den Rand der Ekstase brachten. Es war eine Meisterklasse der Lust, eine lange, ausgedehnte Sitzung voller Ausdauer und Stamina, die Julian mir nie auch nur ansatzweise geschenkt hatte.

Dann huschten Damons dunkle Augen zur Tür.

Seine Bewegungen stockten. Seine Augen weiteten sich leicht, als sie sich in mich verhakten, die ich dort stand, den Mund halb geöffnet, Tränen, die endlich heiß und schnell über meine Wangen liefen.

„Julian“, murmelte Damon mit rauer Stimme, während er sich langsam zurückzog – das nasse, gleitende Geräusch ihrer Trennung ließ mich würgen wollen. „Wir haben Besuch.“

Julian blinzelte, benommen und errötet, bevor er den Kopf drehte. Als seine grauen Augen die meinen fanden, war da keine Panik. Kein sofortiger Anflug von Schuld oder Scham. Er setzte sich langsam auf, stützte die Unterarme auf die Knie, völlig unbeeindruckt von seiner Nacktheit.

„Elena“, sagte er mit flacher, fast genervter Stimme. „Du hättest klopfen sollen.“

„Julian…“ Meine Stimme war ein gebrochenes Flüstern, ein erbärmlicher, heiserer Laut. „Was… was ist das? Wer ist er?“

Damon griff still nach einem Seidenmorgenmantel am Fußende des Bettes, wickelte ihn um die Taille, behielt aber seinen Blick mit kalter, spöttischer Amüsiertheit auf mir.

„Das ist Damon“, sagte Julian, stand auf und zog mit quälender Ruhe seine Boxershorts an. Er eilte nicht zu mir. Er streckte nicht die Hand aus, um mich zu trösten. Er stand am Bett, seine Haltung starr und defensiv. „Und du musst dich beruhigen. Du übertreibst.“

„Übertreiben?“ Ein hysterisches Lachen blubberte in meiner Kehle hoch und würgte mich. Ich warf die Kleiderhülle auf den Boden, die makellose weiße Seide meines Hochzeitskleides ergoss sich über das staubige Hartholz. „Du fickst einen Mann in unserem Bett! Wir heiraten in sieben Tagen, Julian! Du bist eine Lüge. Dein ganzes Leben ist eine Lüge!“

„Pass auf deinen Mund auf, Elena“, zischte Julian, die Augen verengt. „Ich bin kein Lügner. Ich bin ein Geschäftsmann, und ich habe einen Ruf zu wahren. Damon ist mein Partner. Er war mein Partner, lange bevor meine Mutter mich gezwungen hat, mir dich anzusehen.“

Die Worte fühlten sich an wie ein physischer Schlag. „Dein Partner? Du hast mich benutzt! Du hast mich als Tarnung benutzt, damit du den geraden, perfekten Sohn spielen konntest, während du hier lagst und ihn—“

„Genug!“ Julian trat vor, seine Stimme erhob sich und schnitt mich mit einer eisigen Autorität ab. „Damon ist zehnmal der Partner, den du je hoffen könntest zu sein. Er verlangt nicht meine Zeit, er jammert nicht über emotionale Verbindungen, und er weiß tatsächlich, wie man mich befriedigt. Du? Du bist eine Pflicht, Elena. Eine Trophäe, die ich vorzeigen muss, um meine Familie glücklich zu halten.“

Damon stieß ein leises, spöttisches Lachen vom Bett aus und verschränkte die Arme. „Nimm es nicht persönlich, Schatz. Manche Männer brauchen einfach eine festere Hand, als du bieten kannst.“

Die Respektlosigkeit, die reine, widerliche Arroganz davon, zerbrach etwas in mir. Die Traurigkeit verschwand, ersetzt durch eine blendende, sengende Welle aus Wut.

„Ihr widerlichen, erbärmlichen Ausreden für Männer“, spuckte ich und marschierte zum Bett. Meine Augen fixierten Damons selbstgefälliges Gesicht. „Ihr denkt, ihr könnt mich verspotten? In dem Haus, für das meine Familie mitbezahlt hat?“

Ich hob die Hand, die Finger krümmten sich, und schüttete jede Unze meines Verrats und meiner Wut in einen Schlag, der direkt auf Damons höhnisches Kinn zielte.

Aber ich traf nie.

Bevor meine Hand ihn berühren konnte, schoss Julians Hand hervor. Seine Finger umklammerten mein Handgelenk wie ein Stahlschraubstock und stoppten meinen Schwung mitten in der Luft. Der Griff war so fest, dass meine Knochen schmerzten.

„Wage es nicht, ihn anzufassen“, knurrte Julian, das Gesicht zu einem Grinsen verzogen.

Bevor ich die Drohung überhaupt verarbeiten konnte, fuhr Julians andere Hand durch die Luft.

KRACK.

Die Wucht seines ersten Handflächenschlags auf meine Wange hallte durch das Schlafzimmer. Der Aufprall drehte meinen Kopf heftig zur Seite, meine Knie knickten ein, während der scharfe, brennende Schmerz der Ohrfeige über mein Gesicht strahlte.

Aber er war noch nicht fertig. Bevor ich mich vom Schock erholen oder wegziehen konnte, peitschte seine Hand in die entgegengesetzte Richtung zurück.

KRACK.

Mein Kopf schnellte in die andere Richtung, als er mir zweimal auf die Wange schlug – der doppelte Aufprall ließ mich hart auf den Boden stürzen.