One-Night-Stand mit meinem Stiefvater

### Elenas Perspektive

Die elfenbeinfarbene Seide meines Hochzeitskleides sollte für einen Neuanfang stehen.

In genau sieben Tagen sollte ich in der St.-Jude-Kathedrale den Gang zum Altar entlangschreiten, um Julian zu heiraten. Wir waren seit fünf Jahren zusammen. Fünf lange, stille Jahre voller höflicher Familienessen, geplanter Telefonate und einer Beziehung, die so emotionslos war, dass sie sich eher wie eine geschäftliche Fusion als wie eine Liebesgeschichte anfühlte.

Ich wollte ihn überraschen. Ich hatte die letzte Anprobe meines maßgeschneiderten Brautkleides vorgezogen und den Fahrer gebeten, mich nicht direkt nach Hause, sondern zu seinem luxuriösen Stadthaus zu bringen. Ich besaß einen eigenen Schlüssel, ein stilles Privileg, von dem ich nur selten Gebrauch machte.

Als ich das Haus betrat, herrschte dort eine beinahe unheimliche Stille. Die Luft war schwer und trug den dezenten, intensiven Duft eines teuren Parfüms in sich. Doch es war nicht Julians üblicher Zedernholzduft. Dieser Geruch war schärfer, moschusartig und fremd.

„Ah … Gott, Julian …“

Das Geräusch zerriss die Stille. Ein leises, atemloses Keuchen drang durch die Dielen aus der halb geöffneten Tür des Hauptschlafzimmers.

Mein Atem stockte. Mein Herz setzte schmerzhaft aus, bevor es wieder zu rasen begann.

Eine Frau.

Er hatte eine Frau in unser Bett gebracht.

Ich klammerte mich fester an den Kleidersack vor meiner Brust und zwang meine tauben Beine, sich in Richtung Flur zu bewegen. Ich wollte schreien. Ich wollte die Tür aus den Angeln reißen.

Doch als ich sie noch einen winzigen Spalt weiter aufdrückte, blieben mir die Worte im Hals stecken.

Meine gesamte Welt geriet aus den Fugen.

Es war keine Frau.

Mitten auf dem Bett, unter dem gedämpften, bernsteinfarbenen Schein der Nachttischlampe, lagen zwei Männer.

Julian – mein gepflegter, stets vollkommen beherrschter Verlobter – war völlig nackt. Sein Gesicht war gerötet, und seine Hände umklammerten das Kopfteil des Bettes.

Hinter ihm kniete ein großer, kräftig gebauter Mann mit dunkler Haut. Ein Stammes-Tattoo erstreckte sich über seine Schulterblätter.

Ich konnte mich nicht bewegen. Meine Stiefel fühlten sich an, als hätte jemand sie mit Zement am Boden festgegossen.

„Julian“, murmelte der Fremde.

„Ja … Damon“, flüsterte Julian. Seine Stimme war erfüllt von einer Leidenschaft, die ich bei ihm noch nie gehört hatte.

Sie zusammen zu sehen, fühlte sich an, als würde sich ein Messer in meiner Brust drehen. Doch am meisten schmerzte der schiere, unerträgliche Gegensatz dessen, was ich gerade mit ansehen musste.

Fünf Jahre.

Wir waren fünf Jahre zusammen gewesen, und unser Sexleben war ein einziger schlechter Witz.

Jedes Mal, wenn wir gemeinsam ins Bett gingen, lief alles nach demselben unbeholfenen, hastigen Muster ab. Er legte sich in völliger Dunkelheit auf mich, berührte mich kaum und bewegte sich verzweifelt für eine Minute – vielleicht zwei, wenn ich Glück hatte –, bevor er erschöpft zusammenbrach und sich von mir wegdrehte.

Ein halbes Jahrzehnt lang hatte ich mir eingeredet, dass er einfach nur gestresst war. Dass er unter Leistungsdruck litt oder dass manche Männer eben nicht besonders ausdauernd waren.

Jahrelang hatte ich mich unerwünscht gefühlt und mich gefragt, was mit meinem Körper nicht stimmte.

Doch während ich sie jetzt beobachtete, lag die Wahrheit auf die demütigendste Weise offen vor mir.

Julian war nicht schlecht im Bett.

Er wollte nur mich nicht.

Mit diesem Mann war Julian vollkommen anders. Sein Gesicht zeigte eine Offenheit und ein Verlangen, die ich bei ihm mir gegenüber noch nie erlebt hatte. Sie waren so sehr ineinander vertieft, dass die Welt außerhalb dieses Schlafzimmers für sie nicht zu existieren schien.

Und sie hatten mich nicht einmal bemerkt.

Dann wanderten Damons dunkle Augen zur Tür.

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich. Seine Augen weiteten sich leicht, als sie auf mir landeten. Ich stand dort mit halb geöffnetem Mund, während mir endlich heiße Tränen über die Wangen liefen.

„Julian“, murmelte Damon mit rauer Stimme. Er löste sich von ihm und griff nach dem Seidenbademantel am Fußende des Bettes. „Wir haben Besuch.“

Julian blinzelte benommen. Sein Gesicht war gerötet, als er den Kopf drehte.

Als seine grauen Augen auf meine trafen, war da keine Panik.

Keine sofortige Reaktion aus Schuldgefühl oder Scham.

Er setzte sich langsam auf, legte die Unterarme auf seine Knie und schien von seiner Nacktheit nicht im Geringsten beunruhigt zu sein.

„Elena“, sagte er mit flacher, beinahe genervter Stimme. „Du hättest anklopfen sollen.“

„Julian …“

Meine Stimme war nur ein gebrochenes Flüstern, ein erbärmlicher, heiserer Laut.

„Was … Was ist das hier? Wer ist er?“

Damon schlang den Seidenbademantel um seine Hüften, während sein Blick mit kalter, spöttischer Belustigung auf mir ruhte.

„Das ist Damon“, sagte Julian. Er stand auf und zog sich mit quälender Gelassenheit seine Boxershorts an.

Er eilte nicht zu mir.

Er streckte nicht einmal die Hand aus, um mich zu trösten.

Stattdessen blieb er neben dem Bett stehen, den Körper steif und die Haltung abwehrend.

„Und du solltest dich beruhigen. Du übertreibst maßlos.“

„Ich übertreibe?“

Ein hysterisches Lachen stieg in meiner Kehle auf und drohte, mich zu ersticken.

Ich schleuderte den Kleidersack auf den Boden. Die makellose weiße Seide meines Hochzeitskleides glitt heraus und breitete sich auf den staubigen Holzdielen aus.

„Du fickst einen Mann in unserem Bett! Wir heiraten in sieben Tagen, Julian! Du bist eine Lüge. Dein ganzes Leben ist eine einzige Lüge!“

„Pass auf, wie du redest, Elena“, zischte Julian und verengte die Augen.

„Ich bin kein Lügner. Ich bin Geschäftsmann und habe einen Ruf zu wahren. Damon ist mein Partner. Er war mein Partner, lange bevor meine Mutter mich dazu gezwungen hat, mich überhaupt mit dir zu beschäftigen.“

Seine Worte trafen mich wie ein körperlicher Schlag.

„Dein Partner? Du hast mich benutzt! Du hast mich als Tarnung benutzt, damit du weiterhin den perfekten, heterosexuellen Sohn spielen kannst, während du …“

„Genug!“

Julian trat vor. Seine Stimme wurde lauter und schnitt mir mit einer erschreckenden Autorität das Wort ab.

„Damon ist zehnmal mehr Partner, als du es jemals sein könntest. Er fordert nicht ständig meine Zeit, jammert nicht über emotionale Nähe und weiß tatsächlich, wie man mich zufriedenstellt.“

Er musterte mich mit unverhohlener Verachtung.

„Und du? Du bist eine lästige Pflicht, Elena. Eine Trophäe, die ich vorzeigen muss, damit meine Familie zufrieden ist.“

Damon ließ sich auf dem Bett ein leises, spöttisches Lachen entweichen und verschränkte die Arme vor der Brust.

„Nimm es nicht persönlich, Süße. Manche Männer brauchen einfach eine festere Hand, als du ihnen bieten kannst.“

Diese Respektlosigkeit, diese widerwärtige Arroganz, ließ etwas in mir zerbrechen.

Die Traurigkeit verschwand und wurde von einer blendenden, glühenden Welle rasender Wut verdrängt.

„Ihr seid zwei widerliche, erbärmliche Ausgeburten!“, spuckte ich ihnen entgegen und marschierte auf das Bett zu.

Mein Blick bohrte sich in Damons selbstgefälliges Gesicht.

„Ihr glaubt tatsächlich, ihr könnt euch über mich lustig machen? In einem Haus, für das meine Familie mitbezahlt hat?“

Ich hob die Hand und krümmte die Finger zur Faust. All meinen Schmerz, meinen Verrat und meine Wut legte ich in einen Schlag, der direkt auf Damons höhnisch verzogenen Kiefer zielte.

Doch ich traf ihn nie.

Bevor meine Hand ihn erreichen konnte, schoss Julians Hand nach vorn.

Seine Finger schlossen sich wie ein stählerner Schraubstock um mein Handgelenk und stoppten meinen Schlag mitten in der Luft.

Sein Griff war so fest, dass mir die Knochen schmerzten.

„Wag es ja nicht, ihn anzufassen“, knurrte Julian. Sein Gesicht verzog sich zu einer verächtlichen Grimasse.

Bevor ich die Drohung überhaupt begreifen konnte, fuhr seine andere Hand durch die Luft.

KLATSCH!

Der Schlag seiner Handfläche gegen meine Wange hallte durch das Schlafzimmer.

Die Wucht ließ meinen Kopf brutal zur Seite schnellen. Meine Knie gaben nach, während sich der scharfe, brennende Schmerz des Schlages über mein Gesicht ausbreitete.

Doch er war noch nicht fertig.

Bevor ich mich von dem Schock erholen oder mich von ihm losreißen konnte, schnellte seine Hand in die entgegengesetzte Richtung zurück.

KLATSCH!

Mein Kopf wurde mit Gewalt zur anderen Seite gerissen, als er mir ein zweites Mal ins Gesicht schlug.

Der doppelte Aufprall ließ mich hart zu Boden stürzen.