28 O dia seguinte...

Azarya...

Os desmaios não são como nos filmes, durante os quais se fica desacordado por horas, pelo contrário, foi muito mais rápido do que imaginei, e quando voltei a mim, ainda estava na igreja, sendo amparada pelo marido de Neuza, que inclusive não consigo recordar o nome de jeito nenhum, ele me segurava com cuidado, seu rosto lívido de preocupação enquanto a minha irmã – tão apavorada quanto ele –, usando um pano embebido em álcool, tentava me acordar.

Senti-me no chão, atordoada e precisei de alguns minutos para enfim, processar o que estava acontecendo à minha volta. Minha estava chorando alto, sendo amparada pela minha mãe que ostentava uma expressão lívida, como se seu cérebro tivesse travado, não sei se por causa do escândalo com a tão “cristã” mãe de família e coordenadora do grupo de jovens da igreja, por ver meus cabelos curtos e coloridos.

            De repente, meu corpo foi erguido do chão em um solavanco abrupto, olhei para o homem que me segurava e estava prestes a questionar o que estava acontecendo, quando percebi que estava sendo carregada na direção da enfermaria, aparentemente, eles estavam falando sobre isso quando acordei, mas meu torpor me impediu de entender na hora.

Felizmente, além das escoriações em meu braço, não havia nenhum machucado sério, e graças a isso, cheguei à conclusão, depois de muito pensar, em não proceder com um processo contra Neuza, pois, ela já estava sofrendo o suficiente com o que tanto temia: os olhares cruéis da sociedade, sem contar que para seu total desespero, o marido não suportou sua loucura e a deixou.

            Eu ainda planejava passar um tempo em Abilene, sentindo a necessidade de aproveitar o ar de liberdade que estava sentindo depois de finalmente a verdade vir à tona. E para a minha surpresa, foi uma briga pois, de um lado, minha irmã queria que eu dormisse em sua casa, e do outro, meu pai queria me trancar em meu quarto, achando que assim, me protegeria do mundo.

            Ser a caçula tinha dessas coisas.

            Sendo honesta, eu queria colo, mas ao mesmo tempo, queria fugir do olhar acusatório da minha mãe, temendo a bronca que certamente viria depois dela descobrir minha atual aparência. E no fim, ele venceu, levando-me para casa, sugerindo que minha irmã poderia dormir em casa, com sua filha e marido, mas eu ficaria.

            Era engraçado vê-lo tão protetor comigo mesmo já tendo quase trinta anos, mas não reclamei, estava adorando aqueles mimos, chegando a pensar que aceitar aquele pedido para batizar a minha sobrinha foi a melhor decisão que tomei nos últimos dois anos.

            Estava deitada em minha cama, quase cochilando sobre a perna do meu pai enquanto conversávamos sobre tudo o que havia acontecido nos últimos tempos, às vezes, ele ria, principalmente quando eu contava alguma loucura em que havia me metido, me deixando confortável para até mesmo contar sobre o espirito de Sharon.

– É. Eu criei vocês igual moleque macho! Meu pai exclamou parecendo ter acabado de chegar àquela conclusão. – E você tá parecendo um moleque mesmo com esse cabelo curto, mas fico feliz em vê-la fazendo suas próprias escolhas.

Enquanto crescíamos, fomos tratadas como verdadeiros meninos, brincávamos na lama, cortávamos os cabelos uma das outras, e ao passo em que crescíamos, ficamos cada vez mais independentes. A verdade era que meu pai queria filhos homens, como a maioria dos pais, então, acabou criando-nos assim, então, quando estávamos com ele, usávamos shorts, bonés e aprendíamos a dirigir e trocar pneus.

Por outro lado, quando estávamos com a mãe, nos comportávamos como “meninas modelos”, cabelos trançados, vestido de bordado e caminhado delicado.

 Isso poderia facilmente ter ferrado com as nossas cabeças, mas pelo contrário, edificou nosso caráter, nos tornando mulheres responsáveis, e quase cristãs.

– E eu agradeço por isso... – Comentei depois de um tempo.

Ele balançou a cabeça negativamente e rimos juntos, sendo interrompidos apenas quando a porta do quarto rangeu, mostrando que mais alguém entrava no quarto. Ergui a cabeça, notando que era a minha mãe e fiquei surpresa ao ver a peruca em suas mãos, ela parecia baqueada ainda.

– Perdão por não ter contado antes... – Murmurei, sentando-me para fita-la direito, já me preparando para a discussão que pensei que teríamos.

– Você achou que não acreditaríamos em você? Minha mãe questionou parecendo preocupada, como se não acreditasse na imagem que formou em minha mente, mesmo sem querer.

– Não sei, só passou muita coisa pela minha cabeça... – Expliquei soltando um suspiro angustiado pois, ela ainda olhava diretamente para meus cabelos. – E também, eu não queria me envolver na vida dela, porém, a situação foi só piorando.

Minha mãe soltou um longo suspiro, e caminhou em minha direção, sentando-se ao meu lado, pousando uma das mãos sobre a minha ainda sem me encarar diretamente.

– Acho que tenho culpa nisso... – Ela comentou, mostrando que sentia certa culpa por nossa relação bagunçada. – É como dizem, a frustração é tão grande quanto as expectativas.

Abaixei a cabeça ao ouvir suas palavras, e senti lágrimas quentes começarem a rolar por meu rosto, eu sabia que em algum momento teríamos aquela conversa, mas não pensei que teria tanta dificuldade para lidar com isso. E no fim, acabei apenas ouvindo-a enquanto tentava parar de chorar, mesmo parecendo impossível.

– Mas eu estava errada! Minha mãe exclamou, e mesmo percebendo a surpresa em minha face, continuou seu relato, obviamente aproveitando para implicar um pouco. – Fui injusta em colocar tanto peso sobre os seus ombros, e sendo honesta, você nunca foi uma filha ruim, apenas cabeça dura.

– Querida, pegue leve... – Meu pai pediu vendo que estávamos prestes a nos engalfinhar novamente, mas ele não parecia preocupado com isso de verdade, o risinho em seu rosto dizia muita coisa sobre o que estava pensando. – Esperem aí que vou pegar a pipoca.

Ambas rimos, o hábito de meu pai em não levar tanto as coisas a sério, as vezes salvava o dia. Ela sorriu, me abraçando com carinho e acariciou meus cabelos, seu rosto ainda expressava alguma tristeza por não ver mais meus longos cachos, mas parecia conformada com o que via.

Mesmo que as vezes ficasse magoada, eu fazia esforço para entende-la, principalmente porque sabia da relação tortuosa que minha avó tinha com os filhos, e olhando hoje, talvez ela nunca tenha desejado ser mãe, assim como eu, mas foi forçada pela sociedade a ter filhos como era tão preciso depois do casamento.

– Estou orgulhosa de você! Ela comentou de repente, e apertou as minhas mãos. – Não vou mentir, tem muita coisa que ainda não concordo, mas vou me esforçar.

– Eu também! Exclamei retribuindo seu abraço, juntando os dois para apertá-los.