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Je pousse doucement la porte, pas assez fort pour faire du bruit, mais assez pour que le silence étouffant de la maison soit percé par ce léger grincement.

Je l’entends pleurer avant même de la voir. Une douleur sourde serre ma poitrine, et chaque pas vers cette chambre d’amis est un combat entre ma colère et mon besoin de la retrouver.

Elle m’a trahi, mais quelque chose me fait étrangement mal sans que je comprenne pourquoi.

Quand j’entre, elle est là, assise sur le bord du lit, le dos tourné. Ses épaules tremblent, des larmes roulent silencieusement, brillant sous la faible lumière. Je peux voir sur sa peau ces traces laissées par les larmes, comme autant de blessures invisibles.

— Tu pleures, dis-je doucement, sans colère, avec une lourde tristesse.

Elle sursaute, essuie précipitamment ses yeux, tourne la tête, refusant que je la voie ainsi. Comme si montrer cette vulnérabilité lui était interdit.

— Tu pourrais frapper, me dit-elle en détournant la tête.

— Je ne frappe pas chez mo