Exposed Truths

Daphne

Meine Augen fühlen sich an, als wären sie zugeklebt worden. Ich zwinge sie trotzdem auf, und die Decke über mir ist falsch – zu hoch und in einem Grau gestrichen, das ich nicht kenne.

Ich liege einen Moment lang still und versuche, die letzte Nacht wieder zusammenzusetzen. Der Club. Der Schwindel. Silas’ Hände an mir, seine Stimme, die Dinge sagte, an die ich mich noch nicht erinnern will. Die Stimme eines Fremden, die durch den Lärm schnitt. Danach nichts mehr. Nur Fragmente, Hitze, eine Jacke, die nach Zeder roch.

Das ist nicht mein Zimmer.

Ich setze mich zu schnell auf, und die Welt kippt, bevor sie sich wieder fängt. Ich sehe an mir herab. Ich trage ein Hemd, schlichtes Weiß, viel zu groß, das von einer Schulter hängt und irgendwo auf der Mitte meiner Oberschenkel endet. Nicht meins.

Ich hebe die Bettdecke an, mein Herz schlägt mir bis zum Hals, während ich bete, keine Spuren von Blut zu finden – nichts, was darauf hindeuten könnte, dass ich meine Jungfräulichkeit verloren habe. Da ist nichts. Außer, dass ich außer dem Hemd nichts trage. Überhaupt nichts weiter. Wer auch immer mich hierher gebracht hat, hat mich völlig entkleidet.

Die Badezimmertür öffnet sich und Dampf quillt vor ihm heraus. Sein Haar ist feucht, dunkle Strähnen sind aus dem Gesicht gestrichen, und ein Wasserstreifen läuft noch von seiner Kehle über seine Brust herunter und verschwindet unter dem Handtuch, das tief auf seinen Hüften sitzt. Jeder Gedanke in meinem Kopf löst sich bei seinem Anblick auf.

Er ist älter als ich, vielleicht um die zwanzig Jahre, gebaut wie etwas Meißeltes statt Geborenes, Brust und Arme gezeichnet von alten Narben und Tattoos, die sich über Muskeln ziehen, die ich wirklich nicht so genau anstrengen sollte anzustauen. Mein Mund wird trocken, bevor ich daran denke, ihn zu schließen.

„Du bist wach“, sagt er, als wäre das eine ganz normale Sache, die man einer Frau sagt, die in seinem Hemd in seinem Bett aufwacht.

„Wer … wie bin ich …“ Ich kann den Satz nicht beenden. Ich versuche es noch einmal. „Hast du? Haben wir? Hast du mir irgendetwas angetan?“

Er antwortet nicht sofort. Er grinst nur leicht, während er langsam durch den Raum geht und sich an die Bettkante setzt. Aus der Nähe sind seine Augen dunkler als erwartet, und darin ist nichts zu lesen. Einfach leer. Seelenlos.

„Tut dir etwas weh?“

Die Frage trifft mich so unvorbereitet, dass ich ehrlich antworte. „Nein.“

„Irgendein Schmerz zwischen deinen Beinen?“

Hitze steigt meinen Hals hoch. „Nein.“

„Dann habe ich dich nicht angefasst.“ Eine Pause, etwas wie ein Anflug von Humor zieht an einem seiner Mundwinkel. „Wenn ich dich gefickt hätte, würdest du den ganzen Tag nicht aus dem Bett aufstehen.“

Die Hitze, die meinen Hals hochstieg, schießt schlagartig nach unten, und ich hasse es, wie viel dieser Satz mit mir macht. Ich hasse es, dass ein Teil meines Körpers von seiner Antwort enttäuscht ist, anstatt erleichtert zu sein.

„Steh auf. Zieh dich an.“ Er steht auf und geht auf einen Kleiderschrank an der gegenüberliegenden Wand zu, als wäre das Gespräch bereits beendet. „Ich bringe dich nach Hause.“

Ich versuche stattdessen, die Tatsachen der letzten Nacht zu verarbeiten, und alles trifft mich auf einmal, hässlich und vollständig. Silas’ Hände. Die Droge. Und danach das Gesicht dieses Mannes, das über mir schwamm, während ich ihn laut und mehrfach darum bat, mich zu ficken. Mir wird schlecht.

„Es tut mir so leid wegen letzter Nacht. Die Dinge, um die ich dich gebeten habe … Ich weiß nicht, warum ich das gesagt habe …“

„Lass es.“ Er dreht sich nicht um. „Du standest unter Drogen. Ich weiß genau, warum du es gesagt hast. Es ist nichts, wofür du dich entschuldigen musst.“

Es macht die Scham nicht kleiner. Wenn überhaupt, macht es das nur noch schlimmer.

„Deine Kleider waren ruiniert“, sagt er und öffnet eine Schublade. „Ich habe sie noch nicht in die Reinigung gebracht, also musst du vorerst mit etwas von mir vorliebnehmen.“

„Danke.“ Meine Stimme klingt leiser, als ich wollte.

Ich schiebe die Decke zurück und schwinge die Beine über die Bettkante, und in der Sekunde, in der meine Füße den Boden berühren, begreife ich, dass das ein Fehler war. Meine Beine haben die Stabilität von nassem Papier. Ich stehe auf, schwanke und greife nach dem ersten festen Gegenstand in Reichweite – was sich als er herausstellt.

Er fängt mich ab, bevor ich stürze, indem er einen Arm um meine Taille legt. Es passiert so schnell, dass keiner von uns es kommen sieht: Meine Hand krallt sich in das Handtuch an seiner Hüfte, während ich versuche, mich auf den Beinen zu halten. Das Handtuch verliert den Kampf.

Ich stehe erstarrt da beim Anblick vor mir. Er ist riesig.

Er zuckt nicht einmal zusammen, greift nicht nach dem Handtuch, das zu seinen Füßen liegt, sondern sieht mich nur mit einem Ausdruck an, der Belustigung sein könnte, wenn ich mich im Moment auf sein Gesicht konzentrieren könnte statt auf das, was zwischen seinen Beinen hängt.

Ich reiße mich fast augenblicklich zusammen.

„Gott, es tut mir leid“, bringe ich erstickt heraus.

„Mach dir keinen Kopf.“ Wenn überhaupt, klingt er amüsiert.

Ich bücke mich, um das Handtuch vom Boden zu fischen, und meine Augen verraten mich auf dem Weg nach oben, indem sie ihn voll erfassen, bevor ich sie stoppen kann. Ich schlucke. Schwer. Als ich mich schließlich zwinge, stattdessen in sein Gesicht zu sehen, bin ich sicher, dass er genau gesehen hat, wo meine Augen waren.

Ich drücke ihm das Handtuch wortlos entgegen. Er nimmt es und wickelt es sich mit einer lästigen Selbstverständlichkeit wieder um die Taille, als wäre sein ganzer Körper nicht gerade vor einer Frau zur Schau gestellt worden, die er vor ein paar Stunden kennengelernt hat.

Ich warte nicht ab, was als Nächstes kommt. Ich hechte ins Badezimmer und schlage die Tür hinter mir zu. Ich presse meinen Rücken dagegen und atme, als wäre ich irgendwohin gerannt, anstatt nur zwei Meter durch ein Schlafzimmer gestolpert zu sein.

Er ist ein Fremder. Ich kenne nicht einmal seinen verdammten Namen oder was er macht. Ich habe Bitte zu einem wildfremden Mann gesagt und ihn gebeten, mich anzufassen, und jetzt habe ich genug von ihm gesehen, um genau zu wissen, worum ich gebeten habe. Mein ganzer Körper vibriert, als wolle er eine zweite Chance, danach zu fragen.

Ich presse meine Oberschenkel zusammen und spüre genau, wie nass ich bin, nasser als vermutlich jemals zuvor in meinem Leben, und es ergibt keinen Sinn. Nichts davon ergibt einen Sinn.