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Chapitre 8 : La Rééducation

Author: L'invincible
last update Last Updated: 2025-10-30 22:52:27

Luck

De mon bureau, la ville s'étale comme un circuit imprimé de puissance. Je tourne lentement un verre de whisky entre mes doigts, mais la véritable ivresse n'est pas dans le Glenfiddich. Elle est sur l'écran discret encastré dans mon bureau.

L'image montre la chambre de la tour. Alessandra est debout devant le miroir de la salle de bain. Elle porte une simple robe de bain, et la différence est déjà frappante. Les ombres violacées sous ses yeux se sont estompées. La peau, qui avait la pâleur de la cire, retrouve une faible lueur. Elle se regarde, et son expression est un mélange de dégoût et de résignation. Elle voit son corps trahir sa volonté de dépérir. C'est exactement ce que je voulais voir.

La satisfaction qui m'envahit est profonde, presque sensuelle. La voir là, dans mon espace, suivant mes instructions à la lettre, même dans sa rébellie silencieuse… C'est un début. Le premier chapitre de son assimilation.

Elle pense haïr. Elle pense résister. Mais elle obéit. Elle mange les
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    AlessandraIl redescend alors. Sa bouche quitte mes seins, emprunte le chemin plat de mon ventre, et avant que je ne réalise son intention, elle est là, à la place de ses doigts.Le choc est absolu.C’est une sensation que je n’ai jamais connue, que je n’aurais jamais pu imaginer. La chaleur humide de sa bouche, la pression habile de sa langue, le souffle court sur ma peau… c’est une attaque frontale contre tous mes remparts. Un gémissement long, tremblant, s’échappe de moi. Mes mains s’agitent, s’accrochent aux coussins du canapé, cherchent une ancre dans un monde qui bascule.Je ne veux pas de ça. Je ne veux pas que ce soit lui. Mais mon corps, lui, en veut. Il en réclame. Mes hanches ont leur propre volonté, elles se soulèvent à la recherche de cette bouche, de cette langue. Le plaisir s’accumule, vite, trop vite, un tourbillon de sensations qui balaie la haine, la peur, la pensée elle-même. Il n’y a plus que cette chaleur ascendante, cette tension exquise au creux de mon ventre.J

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    Alessandra J’ai « coopéré ». Comme un automate. Mon esprit était à la clinique, sur le visage de Matteo. Mon corps était ici, une chose manœuvrée.Le jour se lève, froid et clair. Luck est absent. Une note laconique sur le bar de la cuisine : « Des réunions. Tu ne sors pas. » L’ordre est là, mais son absence est un répit. Je suis seule avec l’écho de ce que j’ai fait, de ce que j’ai permis. La honte est un vêtement humide collé à ma peau.Mais il y a autre chose. Une frustration sourde, insidieuse. Une sensation de vide là où il y avait eu… quelque chose. Le souvenir du moment dans la bibliothèque, où j’avais négocié, où j’avais senti un semblant de pouvoir, aussi tordu soit-il, me hante. Hier soir, je me suis annulée. J’ai disparu. Et d’une certaine manière, c’était pire.Les heures passent, lentes, étouffantes. L’appartement est une cage dorée, silencieuse. Je ne peux pas lire. Je ne peux pas penser. Une énergie nerveuse, presque violente, parcourt mes veines. C’est la braise, att

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    AlessandraLe mensonge de Luck. Bien sûr. Je lève la tête, essuyant mes joues d’un revers de main rapide. Je dois sourire. Je dois le rassurer.— Tout va bien, je te promets. Le travail est… prenant. Mais je vais bien. Et toi ? Les médecins, que disent-ils ?Il esquisse un sourire, un pâle reflet de celui d’avant.— Ils disent que je suis têtu. Que je m’accroche. Les analyses sont un peu meilleures. C’est long.Un silence s’installe, chargé de tout ce que nous ne pouvons pas dire. Il examine mon visage, mes yeux cernés, la tension que je ne parviens pas à dissimuler entièrement.— Tu es sûre que tu vas bien, Lessie ? Tu as l’air… fatiguée.— Je suis juste inquiète pour toi, ment-je, la gorge serrée. Tu es tout ce qui me reste.Je passe l’heure à lui parler de tout sauf de la réalité. De souvenirs d’enfance, d’espoirs futurs impossibles. Je lui lisse les cheveux, je lui ajuste ses couvertures. Je bois chaque détail de son visage, je m’imprègne du son de sa voix. Cette heure est un oxyg

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    AlessandraDeux jours.Quarante-huit heures taillées dans du verre pilé.Chaque minute a été un exercice d’obéissance silencieuse. Je l’ai suivi à la bibliothèque, un fantôme en robe de soie. J’ai été présentée à des associés comme « son assistante », une étiquette vide qui a fait sourire certains d’un air entendu. J’ai mangé lorsqu’il me l’ordonnait, dormi lorsqu’il quittait la chambre, respiré sur son rythme. Mon corps fonctionne. Mon esprit est une chambre close où tourne en boucle une seule pensée, obsessionnelle : mon frère.Matteo. Son nom est un battement de cœur douloureux dans ma poitrine. Comment va-t-il ? Que lui a-t-on dit de mon absence ? La peur qu’il ait subi des représailles à cause de ma première tentative de fuite est un serpent froid lové autour de mes entrailles. C’est cette peur, plus encore que la menace directe, qui m’a rendue docile.Mais aujourd’hui, la docilité a atteint ses limites. Le besoin de le voir, de m’assurer qu’il est toujours en vie, qu’il est soign

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    AlessandraLe jour se lève, gris et froid, derrière les vitres immenses. Une lumière blafarde glisse sur le sol de marbre, évitant soigneusement l’endroit où je suis assise, le dos contre le mur froid. Je n’ai pas bougé de là. Je regarde mes mains. J’ai les paumes à vif, rougies par les frottements compulsifs contre le drap, contre le sol, contre ma propre peau. Une peau qui ne me semble plus m’appartenir.L’odeur est toujours là. Même après des heures. Le santal, la crème, et cette autre, plus âcre, plus intime. Elle s’est incrustée dans mes narines, dans ma gorge, dans l’air que je respire. Chaque inspiration est une réminiscence. Chaque expiration un souhait de mort.Le bruit de l’eau a cessé depuis longtemps dans la salle de bain. Il est ressorti, vêtu, impeccable. Il m’a jeté un regard, un seul. Pas de triomphe, pas de pitié. Une simple vérification. Comme on constate l’état d’un outil après usage. Puis il est parti. Les pas sont morts dans le couloir, la porte du bureau s’est re

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    AlessandraMa main tremble. Une vibration incontrôlable qui part de mon poignet et se propage jusqu’au bout de mes doigts. La crème, d’un blanc laiteux, contraste violemment avec la peau sombre et tendue de son sexe. Je respire un grand coup, l’air sifflant entre mes dents serrées.Je le touche.Le contact est un choc électrique. Une chaleur vive, une texture de soie et d’acier. C’est plus dur, plus vivant que je ne l’aurais imaginé. Un frisson de terreur et de quelque chose d’autre, de honteux me parcourt l’échine. Je ferme les yeux, incapable de supporter la vue de ma propre main sur lui, accomplissant cet acte intime et dégradant.Je me mets à frotter. Vite. Maladroitement. Des mouvements saccadés, mécaniques, uniquement motivés par la haine et la peur. Je veux que ce soit fini. Je veux que cette torture prenne fin. La crème étalée forme une fine pellicule brillante, accentuant les veines saillantes, la puissance brute de son érection. Chaque mouvement de ma paume est une brûlure,

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