CAPÍTULO NOVE

O restaurante abria-se como uma catedral, uma personificação do luxo moderno e da elegância descomplicada. O espaço era definido pela imensidão de cortar a respiração, com uma grandiosidade arejada, suavizada pela extensão macia do couro creme e pela altura vertiginosa do tejadilho. Ui, era tão alto. À esquerda, uma parede imponente estendia-se por dois andares, os seus painéis de vidro transformando-se em vastos espelhos de obsidiana, e, suspensa no tecto distante por fios incrivelmente finos, pairava sobre o centro do salão uma constelação de esferas de vidro maciças. Ardiam com uma intensidade incandescente, as suas texturas irregulares e orgânicas captando a luz como brasas presas no gelo. Penduradas a alturas estonteantes, despencavam como uma cascata de vidro iluminado, rompendo a imensidão do vazio do átrio. Longas sombras teatrais estendiam-se pelas paredes de pedra, enquanto uma suave luminosidade âmbar caía sobre os comensais, em baixo. Caminhar sobre o piso de mármore impecavelmente polido fazia lembrar um lago escuro, ondulando com reflexos dourados das esferas acima e abaixo desta exibição celestial. A área de refeições estava organizada com precisão geométrica. As mesas brilhavam como ilhas escuras de lacado polido, cada uma com talheres que captavam o brilho das esferas do teto. As poltronas curvas, estofadas num tom creme intenso, tinham um encosto arredondado que envolvia os comensais enquanto se acomodavam nos seus assentos. O ar transportava o leve aroma de café caro, linho engomado e opulência. À direita, havia uma mezzanine, um nível superior que sugeria que o restaurante fazia parte de um átrio maior. O espaço privado para refeições pairava como um santuário, reservado apenas para jantares íntimos e reuniões discretas.

Olhei para o meu relógio.

Vinte minutos de atraso.

Eu e a Lana dirigimo-nos rapidamente ao elevador que subia para o piso superior. O Sr. Betton prezava a sua privacidade; Esta secção elevada, à direita do restaurante, era o seu refúgio pessoal — alugado exclusivamente para ele e renovado anualmente.

Esta noite, porém, estava posta para um jantar de família. Ao entrarmos no espaço, a mesa dos Betton apareceu à vista. Ofereci ao Sr. Betton um sorriso acolhedor, na esperança de atenuar um pouco da irritação que sentia fervilhar nos seus olhos. Não funcionou.

Ele detestava atrasos.

"Está atrasada", disse a Sra. Betton, com um sorriso tímido.

"A culpa é minha, mãe. Tive de terminar alguns documentos para a aula prática laboratorial de amanhã", respondeu Lana, sentando-se e tapando o colo com a toalha.

"Sabes que não precisas de trabalhar lá, certo, querido?", interrompeu o Sr. Betton.

"Aqui vamos nós outra vez. Pai, adoro o meu trabalho. Gosto de ser assistente de laboratório. Não me vais envergonhar por isso", disse Lana, com um tom seco e seco. O ambiente tornou-se tenso à medida que a pressão aumentava entre pai e filha, e senti necessidade de intervir. Rápido. O Sr. Betton sempre teve dificuldades com a escolha de carreira de Lana. "Não é possível construir riqueza para as próximas gerações", argumentava, preocupado com o stress que imaginava que ela iria enfrentar — e com o modesto rendimento que considerava indigno da filha de um bilionário. Não conseguia compreender por que razão ela resistiria a uma vida de luxo quando ele poderia proporcionar isso, por que razão se recusava a entrar para o negócio da família. Todas as tentativas para a convencer falharam, deixando-o frustrado, quase sem saber o que fazer.

"Agradeço-lhe por ter agendado a entrevista em McCullen Heights, Sr. Betton", disse eu, com um sorriso rasgado.

"É o mínimo que eu podia fazer, Robin, uma vez que rejeitaste teimosamente todos os planos para te atrair também para o mercado imobiliário."

"Pai, as pessoas têm paixões e ambições em diversas áreas", disse Lana. "Não se pode convencer toda a gente a se aventurar no mercado imobiliário."

Ih, rapaz. Será que esta intervenção acabou por ter o efeito contrário?

“Queres ser a tua própria chefe, não receber ordens. O que é que eu já te disse sobre empreendedorismo?”, retorquiu o Sr. Betton.

“Já deixaste isso claro, pai. O empreendedorismo é uma forma de construir riqueza para as próximas gerações, mas talvez algumas pessoas gostem mesmo de ter empregos convencionais. Talvez algumas de nós — até mesmo as suas filhas — se enquadrem nessa categoria.”

“Já chega, as duas. Escolham o que quiserem do menu.” A Sra. Betton bufou, olhando de Lana para mim, devolvendo uma calma frágil ao ambiente.

Será que piorou?

O ambiente entrou num ritmo tranquilo, interrompido apenas pelo tilintar dos talheres e pelos empregados de mesa a movimentarem-se entre os pratos. O silêncio era perturbador.

A Lana e eu estávamos satisfeitas com as nossas vidas, as nossas carreiras…

Ou talvez isso fosse apenas parcialmente verdade.

“Como está a ser a tua experiência aí, Robin? Estás satisfeita?”, perguntou o Sr. Betton, levando à boca uma colherada de Eton mess. “Hum… é ótimo, Sr. Betton. Agradeço muito a sua recomendação”, disse eu, com a voz monótona.

Será que a Lana se sentiria traída se eu aceitasse um emprego na empresa da família? Trabalhar com Jack já se estava a revelar… complicado.

“Não parece particularmente entusiasmada, minha querida”, observou.

Forcei um sorriso. “Na verdade, estou, sim. Só… não estava à espera de um CEO tão jovem”, disse, com sarcasmo na voz. Precisava de ter uma ideia da idade deste homem.

Eu disse jovem? Que tal um homem devastadoramente perfeito — um que me faz reagir sem aviso prévio?

“Não diria que quase quarenta anos é jovem”, riu-se o Sr. Betton, “mas sabe lidar bem com a idade. Assumiu as operações ainda jovem, juntamente com o primo. Trabalhador, dedicado. Tal como eu.” Encostou-se, com um ar de orgulho.

Quase quarenta? Ele parecia demasiado perfeito para quase quarenta! “Sabe”, continuou, “o negócio está aberto para si, caso decida juntar-se a nós. Eu ensino-lhe tudo”.

O senhor Betton dirigiu-me um sorriso caloroso. Ele e a Lindsey nunca me trataram como menos do que a Lana, desde a morte dos meus pais. O seu afeto era evidente em tudo o que faziam. Mesmo assim, remexi-me desconfortavelmente na cadeira. Não importava o laço que partilhasse com a Lana, não queria que ela pensasse que eu pretendia usurpar o seu lugar de herdeira.

“Robin, podes considerar isso se te estiveres a sentir desconfortável na Confeitaria McCullen”, atirou Lana, alheia à nossa presença.

O que é que ela está a pensar?

Lancei-lhe um olhar significativo; ela retribuiu com um murmúrio rápido.

“Não estás confortável no teu trabalho, querido?”, perguntou Lindsey. A sua expressão fechou-se, a preocupação instalando-se profundamente nos seus olhos.

“Não… bem, quer dizer… nenhum trabalho é fácil, Lindsey. Mas adapto-me rapidamente”, ofereci apressadamente, inventando uma história plausível.

Não podiam saber do desejo pecaminoso que já se estava a enraizar dentro de mim. Ou da tensão perigosa que fervilhava entre o chefe e eu.

Que raio, Lana?

“Haverá sempre um lugar para ti quando decidires juntar-te a nós, Robin. Sem pressão”, acrescentou o Sr. Betton, a sua expressão suavizando-se num sorriso tranquilizador.

O que estava a acontecer entre o Jack e eu não passava de um pequeno problema emocional.

Ou pelo menos era o que dizia a mim própria…

Além disso, só lá estava há uma semana. Eu conseguiria lidar com isso — com ou sem esta necessidade implacável de Jack. Aceitei a minha Margarita sem álcool quando o empregado a serviu à nossa mesa. Dei um gole lentamente, esperando silenciosamente que Jack não voltasse a ser mencionado na conversa. Este jantar era sobre a Lana e os seus pais. Não ia roubar a cena com o meu desejo não resolvido por um homem maduro e indisponível.