Chapter 4

Regardée, Mais Pas Aimée

Alvara

C’était une nouvelle semaine.

Le genre de semaine qui était censée apporter de l’espoir, des commencements, peut-être même de la joie. Aujourd’hui, j’étais censée commencer mes soins prénatals, quelque chose que toute femme enceinte attendait avec impatience, un moment qui aurait dû être partagé entre un mari et sa femme. Un instant où l’on se tenait la main, où l’on murmurait des paroles rassurantes, où l’on échangeait des sourires.

Au lieu de cela, je me réveillai en retard.

La réalité me frappa comme une gifle. J’avais prévu de me lever tôt, de me préparer calmement, de calmer mes nerfs avant d’entrer dans une nouvelle phase inconnue de ma vie. Mais l’épuisement m’avait submergée comme une marée implacable, m’entraînant dans un sommeil profond et sans rêves.

Quand mes yeux s’ouvrirent brusquement, la panique s’empara immédiatement de moi.

J’étais déjà en retard.

Je repoussai les couvertures et me levai précipitamment, mes mouvements maladroits, mon corps plus lourd qu’avant. Mes membres semblaient lents, peu coopératifs, comme s’ils ne m’appartenaient plus. À mi-chemin de la salle de bain, la nausée me frappa avec une force brutale. Mon estomac se tordit violemment et je parvins à peine aux toilettes avant de vomir.

Une première fois.

Je haletai, les doigts agrippés au bord du lavabo.

Une deuxième fois.

Ma vision se brouilla, des larmes me piquèrent les yeux tandis que ma gorge brûlait.

À la troisième fois, mes genoux tremblaient tellement que je dus m’asseoir sur le carrelage froid, les paumes à plat contre le sol, alors que la bile montait douloureusement, laissant mon corps faible et tremblant.

Quand ce fut enfin terminé, je me rinçai la bouche lentement et relevai la tête, croisant mon reflet dans le miroir.

Je me reconnaissais à peine.

Mon visage paraissait pâle, tiré. Mes yeux étaient fatigués, plus âgés. Comme si la vie m’avait déjà pris trop en si peu de temps. Je me regardai longuement, avalant difficilement.

Je me sentais étourdie. Nauséeuse. Faible.

Et il y avait une gêne sourde et persistante dans mon bas-ventre qui me serrait la poitrine de peur. Instinctivement, ma main s’y posa, protégeant mon ventre.

La semaine passée avait été insupportablement longue.

Il y avait eu des moments sombres, des moments dangereux, où l’idée de fuir m’avait consumée. Partir simplement de cette maison. Disparaître. Recommencer ailleurs, là où personne ne connaissait mon nom, là où personne ne me regardait avec mépris ou suspicion.

Mais la peur m’arrêtait toujours.

La peur de ce que les gens diraient. La peur des murmures qui me suivraient partout. La peur de ce que ma mère ressentirait.

Je l’avais déjà suffisamment déçue. Je ne pouvais pas supporter d’ajouter une autre blessure à son cœur.

Avec un souffle tremblant, je me forçai à me lever et m’habillai rapidement, ignorant le tremblement de mes mains pendant que je boutonnais mon chemisier. Je ne voulais pas faire attendre le chauffeur. Je ne voulais pas donner à quiconque une raison supplémentaire de se plaindre de moi, de me traiter de difficile ou d’ingrate.

Quand je sortis enfin, la voiture était déjà garée devant la maison, élégante, impeccable, prête.

Un rappel de plus que rien ici ne m’appartenait vraiment.

Je m’arrêtai un instant, inspirant l’air du matin. La grossesse était censée être joyeuse. Partagée. Célébrée. Elle était censée rapprocher les couples, unir les familles.

Mais la mienne était devenue un fardeau que je portais seule.

En traversant la salle à manger, Adrian était là. Assis confortablement à table, faisant défiler son téléphone, calme et indifférent.

Il ne leva même pas les yeux.

Pas une seule fois.

La veille encore, il m’avait accusée d’utiliser ma grossesse pour attirer l’attention, comme si la vie qui grandissait en moi n’était qu’une performance destinée à le piéger.

Je m’étais promis de ne plus m’en soucier.

Mais les promesses étaient plus faciles à faire qu’à tenir.

Cela faisait encore mal.

« Bonjour, madame », me salua le chauffeur quand j’approchai de la voiture.

« Bonjour », répondis-je doucement. « Vous devez être le chauffeur ? »

« Oui, madame. Je m’appelle John. Je serai votre chauffeur », dit-il avec un sourire poli en m’ouvrant la portière arrière.

Je m’installai à l’intérieur, reconnaissante pour l’air frais de la climatisation contre ma peau surchauffée. La portière se referma doucement, m’enfermant à l’arrière tandis que la voiture démarrait.

Après quelques instants de silence, John s’éclaircit la gorge.

« Madame », commença-t-il prudemment, « Mme Seraphina m’a demandé de lui rapporter tous vos déplacements et toutes vos demandes directement. Tout doit passer par elle. J’ai pensé qu’il valait mieux vous en informer. »

Les mots tombèrent lourdement, s’enfonçant profondément dans ma poitrine.

« Oh… c’est donc ça ? » demandai-je doucement, gardant la voix stable.

Ce n’était donc pas de la gentillesse de sa part.

C’était de la surveillance.

Je tournai le visage vers la vitre, regardant la ville défiler tandis que les rues familières s’éloignaient. Mon reflet me fixait faiblement sur le verre, et je pleurai intérieurement la version de moi-même que j’étais autrefois : la Alvara libre. La fille qui faisait ses propres choix. La femme qui n’avait pas besoin de permission pour respirer, pour bouger, pour exister.

Mais j’étais là maintenant.

Et je n’avais personne d’autre à blâmer que moi-même.

À l’hôpital, John me suivit à l’intérieur, gardant une distance respectueuse. Je ne lui en voulais pas. Il faisait simplement son travail. Si quoi que ce soit, il n’était qu’une pièce de plus dans un système conçu pour me surveiller.

Assise dans la salle d’attente, mon cœur se serra douloureusement.

Des femmes étaient assises à côté de leurs maris. Certaines se penchaient contre des bras solides, le visage détendu. D’autres riaient doucement, les mains entrelacées, murmurant des mots destinés uniquement à l’autre.

Moi, j’étais seule.

Douloureusement seule.

Quand ce fut enfin mon tour, je m’assis en face du médecin après les tests et les échographies.

Son expression était douce mais marquée par l’inquiétude tandis qu’elle ajustait ses lunettes.

« Madame Vale », commença-t-elle, « vos niveaux de stress sont assez élevés. Comment vont les choses à la maison ? Y a-t-il quelque chose qui vous préoccupe ? »

« Je vais bien », mentis-je avec aisance. « Rien ne va mal à la maison. »

Son regard s’attarda sur mon visage, cherchant des fissures.

« Mon bébé va bien ? » demandai-je rapidement, la peur s’infiltrant dans ma voix malgré mes efforts pour paraître calme.

« Pour l’instant, oui », répondit-elle. « Mais le stress n’est pas conseillé dans votre état. Vous venez d’entrer dans votre cinquième semaine. Vous avez besoin de repos, d’une bonne nutrition et de soutien émotionnel. »

Elle marqua une pause, son regard ferme.

« Et de repas réguliers. »

« Je comprends, docteur », dis-je. « Je ferai attention. »

« Vous récupérerez vos prescriptions à la pharmacie. Veuillez ne manquer aucune dose. »

« Je ne le ferai pas. »

J’hésitai, puis repris la parole.

« Docteur… je me sens extrêmement fatiguée. Étourdie. Et les nausées sont insupportables. Pourriez-vous me prescrire quelque chose pour cela ? »

Elle sourit doucement, presque avec compassion.

« Non, madame Vale. Vous êtes entrée dans votre deuxième mois. Ce que vous ressentez est normal. Les symptômes sont souvent subtils au premier mois, mais deviennent plus intenses au deuxième. »

Elle les énuméra calmement :

« Nausées matinales. Nausées et vomissements. Fatigue extrême. Sensibilité des seins. Urinations fréquentes. Envies ou aversions alimentaires. Étourdissements. Maux de tête. Sensibilité émotionnelle. »

Elle soupira doucement.

« Cela aurait aidé si M. Vale avait été présent. »

« Je lui dirai », mentis-je une fois de plus.

À l’intérieur, la peur enserrait étroitement mon cœur, mais en dessous, quelque chose d’autre s’éveillait.

La détermination.

Si mon corps devait souffrir pour protéger cet enfant, alors je l’endurerais.

Après avoir récupéré mes médicaments, je demandai à John de me ramener directement à la maison. J’avais pensé rendre visite à ma mère et à mon frère, mais l’idée que tout soit rapporté m’en empêcha. Ce n’était pas le jour.

Je décidai d’aller acheter de la nourriture ; c’était devenu ma routine depuis ce jour-là : soit je cuisinais ce que je pouvais manger seule, soit je commandais. Je ne mangeais plus la nourriture préparée par Mme Whitmore.

Quand j’entrai dans la maison, Eliora était installée dans le salon, les jambes croisées confortablement, comme si elle en était propriétaire.

J’essayai de passer discrètement.

« D’où viens-tu ? » exigea-t-elle, les mains fermement plantées sur ses hanches.

« S’il te plaît, je ne suis pas d’humeur », dis-je en tentant de la contourner.

Elle bloqua mon chemin.

« Si tu ne me réponds pas, tu ne mangeras rien dans cette maison aujourd’hui. »

Je souris, un sourire lent et délibéré.

« Dans ma maison ? » demandai-je calmement. « Je n’ai aucune intention de manger quoi que ce soit qui soit cuisiné ici. Je connais les plans que vous avez tous les trois, mais ils ne fonctionneront pas. Je préfère encore mourir de faim. »

Je la poussai et m’éloignai.

Plus tard, je mangeai. Je pris mes médicaments.

Quand mon mal de tête diminua, j’appelai Mme Seraphina et lui racontai tout au sujet d’Eliora. Elle écouta. Elle promit de venir.

L’épuisement m’entraîna dans le sommeil.

Quand je me réveillai des heures plus tard, des voix flottaient dans le couloir.

La chambre d’Adrian était en face de la mienne.

C’était la voix de Mme Seraphina.

Je m’approchai discrètement, le cœur battant, tandis que leurs paroles devenaient plus claires.

« Ce n’était pas le plan, maman », lâcha Adrian sèchement.

« Oui, je sais », répondit-elle calmement. « Mais veux-tu que le monde apprenne la vérité ? Neuf mois passeront. Tu divorces d’elle. Ensuite, tu pourras être avec la femme que tu aimes. »

Mon souffle se bloqua douloureusement dans ma poitrine.

« Alors préviens-la », dit Adrian froidement. « Dis-lui de rester loin de nous. »

« Je l’appellerai plus tard », répondit-elle. « Eliora doit partir pour l’instant. Les médias ne doivent rien découvrir. »

Je reculai en titubant jusqu’à ma chambre, les jambes lourdes, le corps engourdi.

Voilà donc ce que c’était.

Je me laissai glisser au sol, le dos contre la porte.

Je n’avais été qu’un pion.

Et je ne m’étais jamais sentie plus prisonnière.

If you want any adjustments to the French text or the next chapter translated, just tell me!