Kapitel 2: Die Verbrennung

Reine

Der Tag bricht an, grau und schwer. Ich bin erschöpft. Meine Nächte sind von ihm bevölkert. Nicht von seinen scharfen Worten, nein. Sondern von seinem Körper. Dieses Bild ist mir wie mit glühendem Eisen hinter meinen geschlossenen Augenlidern eingeprägt: die muskulöse Silhouette von Gabriel, die sich gegen das Licht des Flurs abzeichnet, die Muskeln seines Rückens, die sich unter seinem schlichten T-Shirt spannen, diese tierische Art, wie er den Raum einnimmt.

Ich wende mich im Bett um, mein Blick ruht auf Richard, der friedlich an meiner Seite schläft. Sein Atem ist gleichmäßig, beruhigend. Mein Mann. Ein guter Mann. Und ich, neben ihm liegend, brenne für seinen Sohn. Eine schuldige und feuchte Hitze durchzieht meine Leiste, allein beim Gedanken daran, wie Gabriel mich gestern Abend in der Küche angesehen hat. Wie eine Beute. Wie eine Frau.

Ich stehe auf, der Boden ist kalt unter meinen barfüßigen Füßen. Im Badezimmer spritze ich mir kaltes Wasser ins Gesicht. Es reicht nicht. Das Gefühl seines Atems an meinem Hals ist immer noch da, hartnäckig. Ich sehe seine Hände, diese breiten Hände mit den hervortretenden Venen, und frage mich, wie sie sich auf meiner Haut anfühlen würden. Brutal? Oder von überraschender Sanftheit?

— Nein.

Das Wort entfällt mir in einem rauen Flüstern. Ich sehe mich im Spiegel an. Meine Wangen sind rot, meine Augen strahlen in einem Glanz, den ich nicht kenne. Ich ekle mich vor mir selbst.

— Es ist dein Sohn. Der Sohn deines Mannes. Das ist nicht normal.

Ich gebe mir innerlich eine Ohrfeige. Die Scham schlägt mir ins Gesicht, heftiger als eine echte Ohrfeige. Es ist ein Verrat. Eine Perversion. Richard verdient Besseres als das. Er verdient eine Ehefrau, keine… nicht das. Ich schließe die Augen und halte den Rand des Waschbeckens so fest, dass meine Knöchel weiß werden. Aber das Bild kommt zurück, stärker. Sein Oberkörper, verborgen unter dem Baumwollstoff seines T-Shirts. Der Schatten seiner Bauchmuskeln. Die sinnliche Kurve seines Mundes, wenn er mit diesem zynischen Lächeln lächelt, das mich wütend macht… und noch etwas anderes.

Der Tag ist eine Qual. Jedes Geräusch, das er macht, ist eine köstliche Folter. Das Geräusch seiner Schritte auf der Treppe. Das Klappen der Kühlschranktür. Seine Stimme im Wohnzimmer, wenn er am Telefon spricht, diese tiefe Stimme, die die Luft zu streicheln scheint.

Wir essen zu Mittag. Richard ist da, glücklich, gesprächig. Ich schweige. Ich spüre Gabriels Blick auf mir, schwer. Ich starre auf meinen Teller, zähle die Muster der Tischdecke. Alles, nur nicht ihn.

— Reine? Bist du sicher, dass alles in Ordnung ist? Du bist ganz blass, fragt Richard besorgt.

— Ja, ja. Nur ein bisschen müde.

— Vielleicht hat sie schlecht geschlafen, wirft Gabriel ein, mit einem falschen besorgten Ton. Wahrscheinlich träumt sie von Dingen, die sie quälen.

Meine Augen heben sich gegen meinen Willen und treffen seine. Er weiß es. Ich sehe in seinem Blick einen Funken von Herausforderung, von ungesunder Vertrautheit. Er weiß, dass ich an ihn gedacht habe. Er spielt mit mir. Und das Unheimlichste daran ist, dass ich auch spielen will.

Ich stehe so abrupt auf, dass mein Stuhl über die Fliesen kratzt.

— Entschuldigt mich. Ich habe… ich habe vergessen, einen wichtigen Anruf zu tätigen.

Ich fliehe. Ich fliehe in den Garten, an die frische Luft, aber sein imaginärer Duft verfolgt mich. Ich halte mitten zwischen den Rosen an, das Herz schlägt mir bis zum Hals, die Hände zittern. Ich atme tief durch, versuche, sein Bild, das Gefühl von ihm, zu vertreiben.

Aber es wird schlimmer. Mit geschlossenen Augen sehe ich ihn deutlicher. Ich stelle mir vor, wie er sich mir nähert, hier, zwischen den Rosen. Ich stelle mir vor, wie er mir die Haare zurückschiebt, um meinen Hals freizumachen. Ich stelle mir vor, wie er den Kopf neigt, seine Lippen meine Haut streifen…

Mein Magen zieht sich zusammen, eine übelkeitserregende Mischung aus Verlangen und Scham. Ich hasse mich. Ich hasse meinen Körper, der mich verrät, meinen Geist, der mich umarmt. Es ist falsch. Es ist unmoralisch. Es ist gefährlich.

Aber warum brennt dann tief in mir diese krankhafte Anziehung mit der Intensität einer schwarzen Sonne? Warum schreit jede Faser meines Seins seinen Namen im Schweigen meiner Seele?

Ich gehe ins Haus zurück, entschlossen, ihn zu meiden, dieses Feuer zu löschen. Ich gehe die Treppe hinauf, und als ich an der leicht geöffneten Tür zu seinem Zimmer vorbeigehe, erblicke ich ihn. Er steht da, oberkörperfrei, und wischt sich ein Handtuch über den Nacken. Sein Rücken ist eine Landkarte aus hervortretenden Muskeln, goldener Haut, die sich über breite Schultern spannt. Das Handtuch gleitet entlang seiner Wirbelsäule…

Ich wende sofort den Blick ab, mein Blut pocht an meinen Schläfen, und ich stürze in mein Zimmer, schließe die Tür hinter mir ab, als wäre der Teufel persönlich mir auf den Fersen.

Und vielleicht ist er es. Vielleicht hat der Teufel haselnussbraune Augen und wohnt unter dem Dach meines Mannes.