Kapitel 3: Der Schatten des Vaters

Gabriel

Sie glaubt, dass ich sie nicht sehe. Sie glaubt, dass ihre flüchtigen Blicke, ihre Wangen, die sich röten, wenn ich einen Raum betrete, gut gehütete Geheimnisse sind. Königin. Ein Name einer Königin für eine Frau, die sich hinter der fadenscheinigen Rolle der Musterehefrau versteckt.

Mein Vater sitzt in seinem Sessel, und sie ist auf der Armlehne des Stuhls platziert, wie ein Accessoire. Ihre Hand liegt auf seiner Schulter. Eine feine Hand, mit eleganten Fingern. Ich ahne die Sanftheit ihrer Haut, und der Gedanke, dass dieselbe Hand das Hemd meines Vaters streift, gibt mir plötzlich den Drang, etwas zu zerbrechen.

Warum ist sie bei ihm?

Die Frage nagt an mir seit dem ersten Tag. Schau sie dir an. Wirklich. Achte darauf, wie sie sich hält, dieser Stolz in ihrem Haupt, selbst wenn sie den Blick senkt. Sieh die Intelligenz, die in ihren Augen leuchtet, eine Intelligenz, die sie bei Abendessen erstickt, um nicht zu lebhaft zu wirken. Sie ist zu jung, zu lebendig, zu... schön. Eine Schönheit, die keinen Schmuck braucht, eine Schönheit, die wild und zurückhaltend ist. Eine Schönheit, die strahlen sollte, nicht im Schatten eines Mannes zu verblassen, der dreißig Jahre älter ist als sie.

Und interessiert sie sich für seine Golfgeschichten? Für seine Renovierungspläne des Kellers? Es ist eine Komödie. Eine schlechte Komödie. Ich sehe sie lächeln, ein Lächeln, das zu perfekt, zu höflich ist, und ich will den Raum durchqueren, um ihr diese Maske zu entreißen. Um ihr zuzurufen: „Hör auf! Ich sehe dich!“

Die Eifersucht. Das ist es, das Gift, das durch meine Adern fließt. Eine absurde, gewaltsame Eifersucht, die mir die Kehle zuschnürt, wenn ich sie zusammen sehe. Wenn er seine Hand auf die ihre legt. Eine Geste des Besitzers. Das ist es, im Grunde genommen. Er besitzt sie. Und ich kann nur zusehen.

Es ist natürlich keine Liebe. Es ist Begierde. Eine reine, rohe Begierde, die mich getroffen hat, sobald ich sie gesehen habe, trotz all meiner Vorurteile, trotz all meines vorbereiteten Hasses. Diese Begierde hat sich in Wut verwandelt, als ich begriffen habe, wie gut sie ihre Rolle spielt. Die hingebungsvolle Frau. Die fürsorgliche Ehefrau.

Sie flüstert ihm etwas ins Ohr, und er lacht, ein schmatzendes und zufriedenes Lachen. Meine Fäuste ballen sich. Lacht sie so mit ihm? Hat sie dieses leise, etwas heisere Lachen, das ich einmal am Telefon gehört habe? Wahrscheinlich nicht. Mit meinem Vater muss sie wie eine Dame lachen.

Ich stehe auf, unfähig, dieses Schauspiel länger zu ertragen.

— Ich gehe raus.

Meine Stimme ist tiefer, als ich es mir wünschen würde. Ich spüre ihren Blick auf mir. Ihren Blick. Er brennt mir im Rücken. Ich drehe mich nicht um. Wenn ich mich umdrehe, wird sie alles sehen. Sie wird die Begierde in meinen Augen sehen. Sie wird sehen, dass ich sie mit einer Intensität will, die mir Scham bereitet. Sie wird sehen, dass dieser Hass, den ich ihr zuschreibe, nur die Kehrseite einer krankhaften Faszination ist.

Draußen beruhigt die frische Luft nichts. Das Bild ihrer fiktiven Intimität klebt an meiner Haut. Warum? Für ihr Geld? Für die Sicherheit? Das ist zu einfach. Es gibt etwas anderes. Eine Schwäche. Eine Angst. Etwas, das sie flieht.

Und ich bin hier, um sie herum schleichend, wie ein Wolf um ein Lagerfeuer. Angezogen von der Wärme, aber wissend, dass ich mich verbrennen werde. Ich will sie. Nicht um sie meinem Vater wegzunehmen. Nein. Es ist tiefer als das. Ich will sie, damit sie aufhört, sich selbst zu belügen. Damit sie aufhört, diese Flamme, die in ihr brennt, zu verschwenden. Damit sie sie brennen lässt und mich mit ihr verbrennt.

Ich will sie, damit sie endlich aufhört, der Schatten meines Vaters zu sein, und damit sie ganz sie selbst wird. Auch wenn es mit mir ist. Besonders wenn es mit mir ist. Und dieser Gedanke ist der gefährlichste von allen.