Kapitel 3: Der Schatten des Vaters

Gabriel

Sie glaubt, ich würde sie nicht sehen. Sie glaubt, ihre verstohlenen Blicke, ihre Wangen, die sich röten, wenn ich einen Raum betrete, wären gut gehütete Geheimnisse. Reine. Ein Name einer Königin für eine Frau, die sich hinter der faden Rolle der mustergültigen Ehefrau versteckt.

Mein Vater sitzt in seinem Sessel, und sie hat sich auf die Armlehne gesetzt, wie ein Accessoire. Ihre Hand liegt auf seiner Schulter. Eine feine Hand, mit eleganten Fingern. Ich erahne die Zartheit ihrer Haut, und der Gedanke, dass eben diese Hand das Hemd meines Vaters berührt, lässt in mir plötzlich den Wunsch aufkommen, etwas zu zerbrechen.

Warum ist sie bei ihm?

Diese Frage nagt an mir seit dem ersten Tag. Seht sie an. Wirklich. Seht die Art, wie sie sich hält, diesen Stolz in ihrer Kopfhaltung, selbst wenn sie den Blick senkt. Seht die Intelligenz, die in ihren Augen schimmert, eine Intelligenz, die sie bei den Abendessen erstickt, um nicht zu aufgeweckt zu wirken. Sie ist zu jung, zu lebendig, zu … schön. Von einer Schönheit, die keiner Schminke bedarf, eine Schönheit des Feldes, wild und gezügelt. Eine Schönheit, die leuchten sollte, nicht verblühen im Schatten eines Mannes, der dreißig Jahre älter ist als sie.

Und sie interessiert sich für seine Golfgeschichten? Für seine Pläne zur Renovierung des Kellers? Das ist eine Komödie. Eine schlechte Komödie. Ich sehe sie lächeln, ein zu perfektes, zu höfliches Lächeln, und ich möchte durch den Raum gehen und ihr diese Maske herunterreißen. Ihr zuschreien: „Hör auf! Ich sehe dich!“

Die Eifersucht. Das ist es, das Gift, das durch meine Adern fließt. Eine absurde, heftige Eifersucht, die mich würgt, wenn ich sie zusammen sehe. Wenn er seine Hand auf ihre legt. Eine Besitzergeste. Das ist es im Grunde. Er besitzt sie. Und ich kann nur zusehen.

Es ist nicht Liebe, natürlich. Es ist Verlangen. Ein reines, rohes Verlangen, das mich traf, sobald ich sie sah, trotz all meiner Vorurteile, trotz all meines vorbereiteten Hasses. Dieses Verlangen verwandelte sich in Wut, als ich verstand, wie gut sie ihre Rolle spielte. Die hingebungsvolle Frau. Die aufmerksame Ehefrau.

Sie flüstert ihm etwas ins Ohr, und er lacht, ein fettes, zufriedenes Lachen. Meine Fäuste ballen sich. Lacht sie so mit ihm? Hat sie dieses kleine, erstickte, ein wenig heisere Lachen, das ich einmal am Telefon gehört habe? Wahrscheinlich nicht. Bei meinem Vater lacht sie bestimmt wie eine Dame.

Ich stehe auf, unfähig, dieses Schauspiel länger zu ertragen.

— Ich gehe raus.

Meine Stimme ist tiefer, als ich möchte. Ich spüre ihren Blick auf mir. Ihren Blick. Er brennt mir im Rücken. Ich drehe mich nicht um. Wenn ich mich umdrehe, wird sie alles sehen. Sie wird die Begierde in meinen Augen sehen. Sie wird sehen, dass ich sie will, mit einer Intensität, die mich beschämt. Sie wird sehen, dass dieser Hass, den ich ihr entgegenbringe, nur die Kehrseite einer krankhaften Faszination ist.

Draußen beruhigt die frische Luft nichts. Das Bild ihrer vorgetäuschten Intimität klebt an mir. Warum? Wegen seines Geldes? Wegen Sicherheit? Das ist zu einfach. Da ist noch etwas anderes. Ein Riss. Eine Angst. Etwas, vor dem sie flieht.

Und ich bin hier, streife um sie herum, wie ein Wolf um ein Lagerfeuer. Angezogen von der Wärme, aber wissend, dass ich mich verbrennen werde. Ich will sie. Nicht, um sie meinem Vater wegzunehmen. Nein. Es ist tiefer als das. Ich will sie, damit sie aufhört, sich selbst zu belügen. Damit sie aufhört, diese Flamme zu verschwenden, die in ihr ist. Damit sie sie brennen lässt und mich mit ihr verbrennt.

Ich will sie, damit sie endlich aufhört, der Schatten meines Vaters zu sein und ganz sie selbst wird. Selbst wenn es mit mir ist. Gerade wenn es mit mir ist. Und dieser Gedanke ist der gefährlichste von allen.