LOGINValentinaIl s'avance vers moi. Ses yeux sont fous, ses mains sont des poings, son souffle est chaud et rapide. Il est comme un volcan sur le point d'exploser, comme une bête qui va mordre, comme un homme qui va frapper.Je ne recule pas. Je ne reculerai pas. Pas cette fois. Plus jamais.— Tu veux me contrôler, dit-il. Comme elle. Tu veux que je ne voie que toi, que je ne pense qu'à toi, que je ne vive que pour toi.— Je veux que tu vives, Diego. Pour toi. Pas pour elle. Pas pour moi. Pour toi.— Je vis pour toi. Je me bats pour toi. Je me détruis pour toi.— Alors arrête de te détruire. Arrête de la laisser gagner. Arrête de faire d'elle notre priorité.— Elle est notre priorité. Tant qu'elle sera vivante, elle sera un danger. Tant qu'elle sera libre, elle nous poursuivra. Tant qu'elle...— Elle n'est pas libre. E
ValentinaDans le couloir, je m'arrête, adossée contre le mur. Mes jambes ne me portent plus. Mes mains glissent sur le dossier, le laissent tomber par terre. Les photos s'éparpillent, les notes se dispersent, les preuves s'étalent sur le sol comme des cadavres, comme des souvenirs, comme des promesses non tenues.Il m'a comparée à Chiara. Il m'a traitée de paranoïaque. Il a choisi sa rage plutôt que ma vérité.Je pleure. Silencieusement, les dents serrées, les poings crispés. Les larmes coulent sur mes joues, tombent sur mes mains, se perdent dans les plis de mes vêtements. Je pleure pour lui, pour moi, pour nous. Je pleure pour tout ce qu'on aurait pu être et qu'on ne sera jamais.— Tu es comme elle, Valentina. Exactement comme elle.Les mots résonnent dans ma tête, encore et encore, comme un écho, comme une m
ValentinaIl prend le dossier, l'ouvre. Ses yeux parcourent les photos, les notes, les relevés. Je le regarde, j'attends. Je sais ce qu'il va dire. Je connais les mots avant même qu'il ne les prononce. Je les ai entendus tant de fois, dans tant de bouches, dans tant de circonstances.— Tu me prends pour un imbécile ?— Non. Je te prends pour un homme aveuglé par sa vengeance.— Ces notes, ces photos, ces relevés... ça ne prouve rien. Ce sont des détails. Des coïncidences. Des...— Des preuves, Diego. Des preuves que quelqu'un prépare quelque chose. Des preuves que tes hommes ne sont plus fiables. Des preuves que Chiara est en train de gagner.— Chiara est enfermée.— Chiara est en train de tisser sa toile. Et toi, tu es trop occupé à la regarder pour voir les fils qui s'étendent autour de toi.
ValentinaSa voix a changé. Elle est plus douce, plus calme, plus dangereuse. C'est la voix qu'il utilise quand il veut me calmer, quand il veut me contrôler, quand il veut me faire taire.Je m'assieds en face de lui. Mes mains sont posées sur la table, à quelques centimètres des siennes. Je pourrais les toucher. Je pourrais les prendre. Mais je ne le fais pas.— Je sais que tu as peur, dit-il.— Je n'ai pas peur.— Si. Tu as peur qu'elle s'échappe. Tu as peur qu'elle revienne. Tu as peur qu'elle nous détruise.— Et toi, tu n'as pas peur ?— Non. Parce que je la contrôle. Parce que je sais où elle est. Parce que je sais ce qu'elle fait.— Tu ne contrôles rien, Diego. Tu crois la contrôler, mais c'est elle qui te contrôle. Depuis le début. Depuis toujours.— Valentina...&mda
ValentinaLa lumière du matin est grise, hésitante, comme si le jour lui-même n'osait pas s'imposer. Je suis debout devant la fenêtre de la cuisine depuis une heure, peut-être deux. Ma tasse de café est froide depuis longtemps, mais je la serre encore entre mes mains, comme une ancre, comme une bouée, comme un prétexte pour rester là, à observer, à attendre.La cour s'étend devant moi, grise et humide sous le ciel bas. Les gardes changent de poste dans une chorégraphie que j'ai apprise par cœur. Les mouvements, les regards, les silences. Je connais tout ça. Je connais chaque visage, chaque nom, chaque habitude.C'est pour ça que je l'ai vu.Un garde que je ne connais pas.Il est jeune, trop jeune pour être là, trop nerveux pour être à l'aise. Sa main gauche ne quitte pas sa ceinture, là où
Je retourne à mon bureau, prends l'enveloppe, la glisse dans un tiroir.— Alors, dit mon second, on fait ça ?— On fait ça.Je souris. Dans ma tête, je vois déjà la chute de Diego. Ses hommes qui fuient, ses territoires qui tombent, ses filières qui s'effondrent. Et lui, Diego, le grand Diego Sandoval, à genoux devant moi, les mains vides, les yeux fous.— La guerre commence ce soir, dis-je. Et elle ne s'arrêtera que quand Diego n'aura plus rien. Plus de territoire. Plus d'hommes. Plus de femme.Je prends mon verre, bois une gorgée de mezcal. Le feu coule dans ma gorge, dans ma poitrine, dans mes veines.— À la victoire, Humberto, murmuré-je.— À la victoire, patron.Dehors, Tijuana s'éveille. Les lumières s'allument, les rues s'animent, la nuit commence. Et dans cette nuit, des homm
Je retire la compresse. Le saignement a cessé. La plaie est propre, nette, comme une cicatrice qui n'aurait pas encore eu le temps de se former. Je prends la pommade, l'applique en couche fine, mes doigts suivant les contours de sa colonne vertébrale, de ses omoplates,
Elle tombe à genoux, ses mains sur la chaîne, ses yeux fous levés vers moi.— Tu es un monstre. Un vrai monstre.— Oui. Je suis un monstre. Mais c'est toi qui m'as fabriqué. Toi et ta folie. Toi et ton amour. Toi et ta destruction
DiegoLe soleil se lève sur Mexico. Les premières lueurs du jour percent les rideaux de la chambre, dessinent des ombres sur le mur, réveillent doucement la ville. Valentina dort encore, ses cheveux éparpillés sur l'oreiller, ses lèvres entrouvertes, sa respiration lente et p
Elle tombe à genoux. Ses mains sur mes cuisses, ses yeux levés vers moi, ses larmes qui coulent sur ses joues.— Ne me laisse pas, Diego. Je t'en supplie. Ne me laisse pas. Je ferai tout ce que tu veux. Je laisserai Valentina tranquille. Je te donnerai tou







