Chapitre 6

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Le soupir d’Emmanuella Johnson, lorsqu’elle referma la dernière porte du dressing, fut long, profond et chargé d’une satisfaction nouvelle. Ses affaires étaient désormais rangées parmi celles de Logan Smith. Ses robes soyeuses côtoyaient les costumes sombres, ses escarpins italiens brillaient à côté des mocassins en cuor souple. C’était une invasion douce, une colonisation silencieuse de l’espace de l’autre. Elle se redressa, une lueur de fierté dans les yeux. Maintenant, elle pouvait s’acquitter de sa mission : le déjeuner de son mari.

Elle descendit l’escalier principal, les mains glissant sur la rampe en bois poli. Un sourire, authentique et radieux, éclairait son visage. Dans la cuisine inondée de lumière, elle se mit à l’œuvre avec une concentration joyeuse. Elle ignorait superbement les regards furtifs des employés, ces chuchotements qui s’éteignaient à son approche comme des bougies soufflées. Leurs doutes, leur incrédulité face à cette « épouse » improvisée, n’étaient que des moucherons agaçants autour de sa détermination.

Ses mains étaient habiles, ses gestes économes. Elle découpa des légumes avec une précision de chef, fit revenir des lamelles de bœuf mariné dans une sauce soignée, prépara du riz parfumé au jasmin. L’odeur délicieuse commença à emplir la pièce, un argument bien plus puissant que tous les murmures. Une fois le repas prêt, elle l’emballa non dans un simple tupperware, mais dans une belle boîte bento en laque noire. Elle la glissa dans un panier en osier, ajoutant une serviette en lin brodée et une bouteille d’eau fraîche glacée. Une touche finale : une petite note calligraphiée qu’elle glissa sur le couvercle. « Pour ton après-midi. – Ella. »

Le panier à la main, elle remonta d’un pas léger, mais en ouvrant la porte de la chambre, une évidence la frappa comme une douche froide. Elle n’avait pas le numéro de Logan. Aucun contact. Rien. « Quelle idiote je suis », murmura-t-elle, se frappant le front du plat de la main. Un regard à sa montre la fit paniquer : l’heure de la pause approchait. Comment faire ? Elle ne savait même pas où travaillait son mari, dans quel bâtiment, dans quel quartier. L’angoisse la poignait à l’idée que le repas, préparé avec tant de soin, refroidisse dans l’oubli.

La solution était simple : demander. Elle retourna en bas, l’oreille aux aguets. Des voix lui parvinrent de la cuisine.

— … m’a dit de venir récupérer le déjeuner de Monsieur Smith, disait une voix masculine, professionnelle.

— Mais je ne l’ai pas fait, son déjeuner ! Allez voir son… son épouse. Elle doit être en haut, je vais l’appeler…, répondait la voix plus âgée de la gouvernante.

C’est à ce moment qu’Emmanuella apparut sur le seuil. La gouvernante, Mme Robinson, s’interrompit net, s’inclinant légèrement avec un respect qu’elle commençait tout juste à assimiler. Le jeune chauffeur, Michael, se tourna vers elle.

Emmanuella s’approcha, son cœur battant un peu plus vite. La mention du déjeuner lui avait redonné espoir. Logan y avait pensé. Un sourire éclatant illumina son visage, ses yeux s’emplirent d’une lumière si vive qu’elle semblait chasser les dernières ombres de la pièce.

— Bonjour, commença-t-elle, et elle sentit une fierté étrange gonfler sa poitrine en prononçant ces mots : Je suis Madame Smith.

— Bonjour, Madame, dit Michael, légèrement décontenancé par la beauté rayonnante et l’assurance soudaine de la jeune femme. Votre mari m’a demandé de venir récupérer son déjeuner.

— Oui, j’ai tout préparé, dit Emmanuella, brandissant le panier. Mais… j’aimerais le lui apporter personnellement. Est-ce possible ?

Elle joignit le geste à la parole, faisant ses « yeux doux », ce regard de chaton suppliant qui avait déjà fait merveille le matin même. Elle avait tellement envie de le voir, de surprendre son expression, de s’immiscer ne serait-ce qu’un instant dans son monde à lui.

Michael, sous le double assaut du sourire et du regard, fondit instantanément. — Bien sûr, Madame. Pas de souci.

— Super ! Laissez-moi deux minutes, je me change et je reviens !

Ce ne furent pas deux minutes, mais cinq, pendant lesquelles Emmanuella se transforma. Elle choisit dans le dressing de Logan une jupe en lin beige et une chemise blanche légèrement trop grande qu’elle noua à la taille. Elle se recoiffa avec soin, ajoutant une touche d’eye-liner discret qui accentuait la profondeur de son regard, et un baume brillant sur ses lèvres. Elle voulait être irrésistible. Elle voulait que Logan la voie et qu’un sourire, ne serait-ce qu’un petit, lui vienne aux lèvres.

De retour, elle saisit le panier et suivit Michael vers la voiture. Durant le trajet, son excitation grandissait. Elle observait la ville défiler, imaginant la vie professionnelle de son mari, ce royaume inconnu. Quand la voiture se rangea devant l’immense tour de verre et d’acier abritant « Smith Global Holdings », le cœur d’Emmanuella fit un bond. Elle leva la tête, éblouie par la hauteur du building qui semblait griffer le ciel. Un sourire fier aux lèvres, elle pensa : C’est à mon mari. La sensation était étrange, nouvelle, et délicieusement gratifiante.

À l’intérieur, le marbre glacé et les reflets métalliques du hall impressionnaient. Elle s’approcha de la réceptionniste, une jeune femme impeccable.

— Bonjour, Madame ! Que puis-je faire pour vous ? demanda-t-elle avec un sourire professionnel.

— Bonjour. Je voudrais voir Logan Smith, s’il vous plaît.

Le sourire de la réceptionniste se figea légèrement. — Monsieur Smith ne reçoit pas sans rendez-vous, je suis désolée.

Emmanuella ne se démonta pas. Son propre sourire s’élargit, devenant presque désarmant. — Ce n’est pas grave. Appelez-le et dites-lui que c’est Emmanuella Smith qui voudrait le voir.

Alors qu’elle hésitait, la main sur le combiné, Michael, qui l’avait suivie, intervint avec une autorité tranquille.

— Madame Smith, que faites-vous encore ici ? Votre mari vous attend.

— Mais la réceptionniste a dit que je devais prendre rendez-vous…, fit Emmanuella, jouant l’innocente blessée.

— Sophie, comment pouvez-vous faire patienter l’épouse de Monsieur ? Venez, Madame, je vous emmène.

La réceptionniste, Sophie, resta bouche bée, les joues rosissant violemment. Emmanuella lui adressa un petit signe de tête compatissant avant de suivre le chauffeur vers l’ascenseur privé.

L’ascension vers le cinquième étage fut un voyage dans l’univers de Logan. Les couloirs vastes, les bureaux vitrés où des employés s’affairaient dans un silence studieux, l’air conditionné et le parfum discret du succès. Emmanuella observait tout, absorbant chaque détail, le cœur léger.

Devant une double porte en chêne massif gravée du nom de son mari, Michael échangea quelques mots avec la secrétaire, une femme d’une cinquantaine d’années à l’air sévère. Celle-ci était sur le point d’annoncer la visite lorsque Emmanuella lui fit signe de se taire, un doigt sur les lèvres, les yeux pétillant de malice. Elle poussa la porte et entra sans frapper.

Le bureau était vaste, minimaliste, avec une vue à couper le souffle sur la ville. Logan était penché sur son ordinateur portable, les sourcils froncés sur un tableau de chiffres.

— Michael, vous avez mis du temps ! Ne me dites pas que vous n’avez pas pu voir mon épouse, lança-t-il sans lever la tête, la voix teintée d’une impatience feinte.

Emmanuella ne dit rien. Elle traversa la pièce sur la pointe des pieds, déposa le panier sur la table basse en verre près du canapé, et commença à disposer le repas avec des gestes de cérémonie.

— Tu n’as rien à dire, pas vrai ? continua Logan, croyant s’adresser à son chauffeur. Que vais-je lui dire en rentrant quand elle me demandera la raison pour laquelle je n’ai pas reçu mon déjeuner ?

Emmanuella étouffa un rire. Voir son mari ainsi, absorbé et légèrement grognon, était infiniment charmant. Elle termina son arrangement et s’assit sur le canapé, un coude posé sur le dossier, la tête inclinée.

— Logan, le repas est servi, annonça-t-elle d’une voix douce et claire.

— Emmanuella !!! s’exclama Logan en relevant brusquement la tête, les yeux écarquillés par la surprise totale. Il l’avait presque oubliée, dans le tourbillon de la journée, et la voilà, surgissant dans son sanctuaire professionnel comme une apparition.

— Allez, viens, sinon le repas va refroidir, dit-elle, lui faisant signe de la main.

Logan referma son laptop d’un claquement sec et se leva, contournant son bureau. En s’approchant, il huma l’air. — Ça sent bon, tout ça !

— Je t’ai fait que des bons plats, rétorqua Emmanuella avec une fausse sévérité. Vas-y, mange.

— Bon appétit, murmura Logan, s’asseyant face à elle, les yeux encore émerveillés.

Il commença à manger, et chaque bouchée semblait être une révélation. Emmanuella, quant à elle, le regardait faire avec des yeux doux, presque rêveurs. Un sentiment de paix profonde, d’accomplissement, l’envahissait. Elle venait de réaliser, dans ce simple geste, le rêve secret qu’elle nourrissait depuis toujours : être celle qui veille, qui prend soin, qui construit un foyer. Le fait que ce foyer soit né d’un arrangement désespéré et que l’homme en face d’elle soit un inconnu de la veille n’enlevait rien à la douceur de l’instant. C’était son choix, maintenant.

Logan termina son repas, rassasié et visiblement ému. — C’était… parfait, Emmanuella. Merci.

À ce moment, la secrétaire frappa et entra, déposant un dossier sur le bureau. — Monsieur, votre emploi du temps pour cette après-midi. La réunion avec les partenaires japonais est avancée à 14h, et le directeur de « Neo Luxe » passera à 16h pour finaliser les modalités du partenariat.

Logan hocha la tête sans vraiment écouter, son regard encore accroché à Emmanuella. Une fois la secrétaire partie, Emmanuella leva un sourcil.

— Logan, ta secrétaire vient de partir. As-tu entendu ce qu’elle a dit ?

— Hum… pas vraiment, avoua Logan, l’air un peu coupable.

— Elle a dit que vous avez une réunion vers 14h et que le client passera vers 16h pour discuter des modalités du partenariat avec leur marque.

Logan la dévisagea, impressionné. — Comment as-tu fait pour tout retenir ?

Un sourire malicieux aux lèvres, Emmanuella se leva et commença à ranger les boîtes vides. — Je suis votre assistante, Monsieur Smith, déclara-t-elle avec une fausse solennité.

— Oh, je ne le savais pas ! Comment vous appelez-vous ? riposta Logan, entrant dans le jeu, amusé.

— Je m’appelle Emmanuella Smith, Monsieur, dit-elle en s’inclinant avec une courtoisie exagérée. Elle avait passé un moment merveilleux, mais elle sentait qu’il était temps de partir, de laisser Logan à son travail.

— Où allez-vous, Madame Smith ? lança Logan en se levant à son tour, un large sourire aux lèvres. Vous êtes censée être mon assistante.

— Excusez-moi, Monsieur, mais je dois préparer le retour de mon charmant mari, rétorqua Emmanuella, jouant la carte de l’innocence.

— Votre mari serait-il plus charmant que moi ? questionna Logan, s’approchant, une lueur de défi dans les yeux.

— Bien sûr, Monsieur, mon mari est le meilleur, affirma-t-elle avec une conviction qui fit rire Logan. Puis, sur un ton redevenu naturel et doux : Bon, passe une bonne après-midi. Et n’oublie pas ta réunion…

Elle ouvrit la porte, mais faillit entrer en collision avec quelqu’un qui se tenait de l’autre côté.

— Oh ! Excusez-moi !

— Ce n’est rien, répondit l’homme, un jeune homme à l’allure décontractée mais au regard vif.

Emmanuella haussa simplement les épaules avec un petit sourire excusé et fila vers l’ascenseur où Michael l’attendait.

Le jeune homme entra dans le bureau et referma la porte derrière lui avec un léger claquement. Sans autre forme de procès, il se laissa tomber sur le canapé encore tiède de la présence d’Emmanuella, avec le flegme de quelqu’un qui est parfaitement chez lui.

— Cette jeune femme, c’était ton épouse, pas vrai ? demanda-t-il, les yeux fixés sur Logan.

Logan acquiesça, un petit sourire involontaire aux lèvres.

— Quoi ? Sérieux ? s’exclama Oliver Smith, se redressant. Pourquoi tu ne m’as rien dit ? J’aurais pu mieux me présenter !

— Arrête de faire semblant, Oliver, je sais ce que tu penses. « Un mariage arrangé en catastrophe, quelle idée. » Mais… même si ça ne fait que 24 heures, je l’apprécie déjà. Elle est simple, attentionnée, et d’une gentillesse… désarmante. Alors, s’il te plaît, dis aux parents que je ne divorcerai pas. Pas maintenant. Peut-être jamais.

Oliver le regarda, son expression moqueuse faisant place à une sérieuse tendresse. — De toute façon, je ne suis pas là pour ça, Logan. Tu fais ce que tu veux de ta vie. Mais je suis là parce qu’Olivia veut rencontrer ton épouse. Si tu es d’accord, bien sûr.

Olivia, sa belle-sœur. Logan réfléchit un instant. — Je lui demanderai en rentrant. Maintenant, tu peux retourner chez toi et me laisser travailler, dit-il en se levant, retournant vers son bureau, mais son ton n’était plus le même. Il était plus léger.

— Bien. Et encore merci pour le déjeuner, au passage, dit Oliver en se levant à son tour. Elle sera très contente quand elle le verra. Et… une chose, petit frère. Peu importe ce que pensent les parents, moi, je serai toujours de ton côté.

Les mots, simples et francs, touchèrent Logan plus qu’il ne l’aurait admis. — Merci, Oliver.

Une fois seul, Logan s’approcha de la fenêtre, regardant la ville étincelante sous le soleil. Son regard se posa sur le panier en osier vide, posé près du canapé. Il pensa au sourire éclatant d’Emmanuella, à ses yeux brillants, à cette manière qu’elle avait de transformer un simple déjeuner en un moment de grâce. Un sentiment étrange, chaud et confus, s’installa dans sa poitrine. Décidément, contre toute attente, cette inconnue aux yeux de biche s’était immiscée dans son monde bien ordonné avec une rapidité et une douceur déconcertantes. Et pour la première fois depuis longtemps, l’idée de rentrer à la maison ne lui pesait pas. Il l’anticipait, même.