3. TU PEUX RETIRER UNE BALLE ?

CAMILLA

« Merde, je ne trouve plus ma carte d’identité. Elle était dans mon sac à main », ai-je paniqué.

« Il y a un problème, Camilla ? » a demandé Emma.

« Je ne trouve plus ma carte d’identité et sans elle, je ne peux pas passer mes examens demain », ai-je dit en fouillant à nouveau dans mon sac à main.

« Tu l’as apportée au club ? »

« Oui », ai-je répondu. « Elle était dans mon sac à main. »

« Oui », ai-je répondu. « La carte d’identité était dans mon sac à main. »

« Alors on doit retourner au club demain matin à la première heure pour la chercher », a suggéré Emma.

« Et si elle n’y est plus ? » ai-je demandé en me massant le front.

« Elle doit être là. Ne t’inquiète pas, on va la retrouver. Je suis fatiguée pour l’instant, allons nous coucher », m’a assurée Emma. J’ai hoché la tête et je suis retournée dans ma chambre.

Je fermai la porte et retournai me coucher, toujours incapable de me débarrasser du souvenir de ce qui s'était passé au club. Le chaos, mais surtout, l'homme qui avait pris la balle à ma place.

Pourquoi quelqu'un ferait-il ça ? Et pour un inconnu ?

« Camilla ? » La voix d'Emma résonna depuis la porte, me tirant de mes pensées.

Je clignai des yeux, réalisant que je n'avais pas dit un mot depuis plus d'une heure. « Oui ? » répondis-je.

« Ça va ? » demanda-t-elle en entrant dans la pièce, deux tasses de chocolat chaud à la main.

« J'essaie », répondis-je doucement en lui prenant une des tasses. « Je suis juste inquiète. »

« Je sais », dit-elle en s'asseyant à côté de moi sur le lit. « Quand on arrivera au club, le FBI aura dû l'avoir vérifié, donc ce sera facile à retrouver. »

J'acquiesçai, l'estomac noué par l'anxiété. Et si la carte d'identité avait disparu ? Et si…

« On trouvera une solution, Cam », dit Emma comme si elle lisait dans mes pensées.

Le lendemain matin arriva plus vite que prévu. Nous étions en route pour le club et, tout au long du trajet, je restai perdue dans mes pensées.

En nous rapprochant, nous vîmes les nombreux SUV noirs et les agents du FBI qui grouillaient, et mon estomac se retourna.

« On n'aurait pas dû venir », murmurai-je en ralentissant le pas.

Emma me serra la main. « Il n'y a pas de quoi s'inquiéter. On leur dira juste la vérité : tu as laissé ta carte d'identité, et c'est tout. »

Un agent en costume s'avança devant nous, nous tendant un badge. « Cette zone est interdite. FBI. Puis-je vous aider, mesdames ? »

« Je crois que j'ai laissé ma carte d'identité à l'intérieur du club hier soir », dis-je en jouant nerveusement avec le bas de ma veste. « On était là quand la fusillade a eu lieu. »

Son expression s'assombrit légèrement. « Des noms ? »

« Camilla Bianchi et Emma Houston », répondit rapidement Emma.

L'agent nous fit signe de nous écarter. « Un instant. »

Bientôt, un homme grand d'une quarantaine d'années, aux cheveux argentés et au regard perçant, nous rejoignit. Il se présenta comme étant l'inspecteur Samuel Briggs, sortant une petite photo d'un dossier et la brandissant.

« L'un d'entre vous a-t-il vu cet homme hier soir ? »

L'homme sur la photo avait des pommettes saillantes, une mâchoire marquée et de jolis yeux gris.

Emma et moi avons échangé un regard.

« Non », avons-nous répondu à l'unisson. Ce n'était pas un mensonge. Il y avait trop de visages hier soir et avec le chaos, nous ne pouvions peut-être même pas nous en souvenir si nous l'avions vu.

L'inspecteur Briggs plissa les yeux, mais hocha la tête en nous tendant sa carte de visite. « Si c'est le cas, n'hésitez pas à m'appeler. Il est recherché pour de multiples chefs d'accusation et extrêmement dangereux. »

Emma lui prit la carte. « Compris. »

Après une brève recherche dans le périmètre extérieur avec la permission de l'agent, nous n'avons rien trouvé. Ma carte d'identité n'était pas là.

« Je suppose que je ne passerai pas l'examen », dis-je en m'affalant à côté d'Emma.

Avant qu'elle puisse répondre, son téléphone vibra. Elle ouvrit le message et ses yeux s'illuminèrent comme des étoiles.

« Oh mon Dieu ! » s'exclama-t-elle. « Enfin ! »

Je le fixai, perplexe.

« Vous vous souvenez de l'audition de mannequin que j'ai passée il y a des mois ? Je viens de recevoir un message de leur part. »

Je me redressai. « Oui ? »

« Ils m'ont choisie ! J'ai été acceptée ! » s'écria-t-elle en me saisissant les mains. « Ils veulent que je vienne pour une séance photo de trois jours et une séance d'orientation à Chicago. Cam, ça y est. Ma grande chance est enfin arrivée. »

J'étais tellement heureuse pour elle. « C'est incroyable ! Tu le mérites. »

Soudain, son visage s'est assombri. « Je ne veux pas te laisser avec tout ça… »

« Non », l'interrompis-je. « Vas-y. Je vais bien. Tu as travaillé si dur pour arriver ici, tu ne peux pas te permettre de rater ça. »

Elle me serra fort dans ses bras. « Promets-moi que tu seras en sécurité ? »

« Je te le promets. »

Plus tard dans la journée, je me suis traînée jusqu'à la clinique. L'odeur du désinfectant et le bruit des bips des machines m'ont accueillie.

« Bonjour, Camilla », dit l'infirmière Jennie.

« Bonjour », répondis-je en attachant mes cheveux et en enfilant ma blouse blanche.

Alors que je prenais des notes dans le dossier de mon patient, les portes de la clinique s'ouvrirent avec une force qui surprit tout le monde.

Un homme entra d'un pas lourd, grand, large d'épaules, avec une barbe lisse et un regard perçant.

« Camilla Bianchi ? » aboya-t-il.

Je me figeai. « O-Oui ? »

Il s'avança droit vers moi et me fourra un objet familier dans les mains.

Ma carte d'identité.

J'en eus le souffle coupé. « Où as-tu trouvé ça ? »

« Tu l'as laissé tomber devant le club. » Sa voix était monocorde.

Le soulagement m'envahit. « Oui, c'est à moi. Merci beaucoup… »

« Pourriez-vous sortir avec moi un instant ? » dit l’homme en soulevant le bord de sa veste juste assez pour brandir son arme.

Mon cœur s’emballa. Je ne criai pas, ni même cligner des yeux. Je déglutis difficilement et hochai la tête.

Dès que nous fûmes hors de vue, il sortit son arme.

« Tu vas partir avec moi, alors je veux que tu retournes à l’intérieur et que tu leur dises que tu as une urgence et que tu ne reviendras pas avant quelques jours. »

« Hein ? » Ma bouche s’assécha et mes yeux s’écarquillèrent d’horreur. « Qu… Quoi ? Où ? »

Il arma légèrement son arme. « Pas le temps pour les questions, Camilla. Fais ce que je dis ! »

Je savais qu’il valait mieux ne pas discuter. Si je criais maintenant, je ne pourrais pas éviter de mettre la vie de tout le monde en danger. Je devais jouer le jeu.

Avec un hochement de tête approbateur, je retournai à la clinique et annonçai aux infirmières que je devais partir, prétextant une urgence imminente. Ils ne m'ont pas interrogé.

Quelques minutes plus tard, je me suis glissée à l'arrière du SUV noir de l'inconnu.

« Puis-je savoir où vous m'emmenez ? Si c'est à propos de ce qui s'est passé au club hier soir… »

« Si. » a-t-il répondu en me regardant dans le rétroviseur. « Arrête de poser des questions. »

J'ai serré les mâchoires.

Il m'a jeté un nouveau coup d'œil. « D'après votre carte d'identité, vous êtes étudiante en deuxième année de médecine et assistante clinique. J'ai fait quelques recherches. Vous êtes intelligente, disciplinée et réservée. Mais je veux savoir. Pouvez-vous retirer une balle ? »

J'ai secoué la tête. « Non. Enfin, j'ai assisté à des interventions, mais je ne suis pas qualifiée… »

« Feriez-vous quelque chose pour Nana Beatrice ? »

Mon cœur s'est arrêté. Quoi ! Comment diable connaissait-il ma grand-mère ?

« Comment connaissez-vous ce nom ? » ai-je demandé dans un murmure.

Il n'a pas répondu.

« Qu'est-ce que tu me veux, bordel ? » ai-je crié, paniquée, mais il est resté silencieux. « Arrête la voiture tout de suite ! Ou j'appelle la police… » ai-je dit en sortant mon téléphone.

Il a jeté un coup d'œil par-dessus son épaule. « Tu devrais peut-être regarder ça d'abord. »

Il m'a tendu un téléphone, affichant une vidéo de Nana Beatrice dans son lit d'hôpital. Trois hommes en noir l'entouraient, l'un d'eux pointant une arme.

« Non », ai-je haleté, les larmes aux yeux.

« Tu comprends maintenant ? » a-t-il demandé froidement.

« Pourquoi elle ? » ai-je étranglé. « Qu'est-ce qu'elle a à voir là-dedans ? »

« Sa vie dépend de ta coopération. Alors, je te le demande encore une fois, Camilla. »

Il a ralenti légèrement la voiture, son regard croisant le mien dans le rétroviseur.

« Tu peux retirer une balle ? »