VERBOTEN: DER EISIGEN MÄNNER PLUS-SIZE BESITZ

„Sag mir, Schatz, sag mir, wie du gefickt werden willst… bist du immer so schüchtern, wenn jemand dich will?“

Meine Brille rutschte mir die Nasenwurzel hinunter, während ich mein Spiegelbild im wandhohen Spiegel anstarrte, die Hände flach auf dem kühlen Hartholzboden, die Hüften durchgedrückt, jede Linie meines Körpers dem stillen Raum preisgegeben.

„Nein, Daddy“, hallte das Echo eines Flüsterns in meiner Erinnerung wider, ein verbotenes, lasterhaftes Fragment einer spätnächtlichen Fantasie, der ich mich nicht hingeben durfte. „Ich will gefickt, ruiniert, gewürgt und markiert werden, bis ich ein stöhnendes, weinendes Chaos bin, das über deine Laken läuft.“

Ich keuchte auf, meine Finger zuckten gegen den polierten Boden, als die Erinnerung an diese imaginäre Stimme – tief, rau, befehlend, mit dem unverkennbaren Klang von Alaric Veyron – einen Blitz flüssiger Hitze direkt in meinen Kern schickte.

Ich setzte mich auf die Fersen zurück, mein Herz hämmerte gegen meine Rippen wie ein gefangener Vogel. Meine Brust hob und senkte sich heftig, die schwere Wölbung meiner Brüste spannte sich gegen den weichen Stoff meines übergroßen grauen Cardigans. Mit zitternder Hand griff ich nach oben, schob meine dicken, schwarz gerahmten Brillen wieder an ihren Platz und legte die Handfläche gegen die Glut, die auf meinen Wangen brannte.

Reiß dich zusammen, Elowen, schalt ich mich stumm. Du hast noch nicht einmal einen Fuß in die Arena gesetzt und schmilzt schon dahin wegen eines Mannes, der nicht einmal weiß, dass du jenseits deines Lebenslaufs existierst.

Langsam stand ich auf und trat einen Schritt zurück, um mein volles Spiegelbild im sanften Morgenlicht zu betrachten. Sieben Jahre. Es waren sieben lange, schmerzhafte Jahre vergangen, seit ich das letzte Mal durch die Türen der Veyron Ice Arena gegangen war. Sieben Jahre, seit ich das pummelige, introvertierte College-Mädchen gewesen war, das sich hinter statistischen Daten und second-hand übergroßen Pullovern versteckte, hoffnungslos verliebt in einen Mann, der mich wie ein schmutziges kleines Geheimnis behandelt hatte.

Caius Veyron.

Golden Boy. Hockey-Kapitän. Meine erste Liebe. Der Mann, der mich gelehrt hatte, wie es sich anfühlte, im Dunkeln berührt zu werden, nur um mein Selbstwertgefühl im Licht zu zerschmettern.

Ich schloss für einen kurzen Moment die Augen, und die Erinnerung traf mich wie ein Phantom-Hämatom.

Vor sieben Jahren.

Die Luft in Caius’ Wohnung außerhalb des Campus roch nach abgestandenem Bier und Waschmittel. Der Raum war stockdunkel, abgesehen vom blauen Ambientlicht seines Fernsehers, der stumm Spielaufnahmen abspielte. Ich lag unter seinen schweren Baumwollbettlaken, nackt, mein Herz raste, während seine großen, schwieligen Hände die Kurve meiner Taille nachzeichneten.

Seine Finger glitten in die weiche Falte über meiner Hüfte, drückten sanft zu, sein Mund presste sich gegen die empfindliche Haut unter meinem Kiefer. Er war atemlos, verzweifelt, murmelte Lobpreisungen in meine Haut, die mein Blut heiß laufen ließen.

„Du bist so weich, Winnie“, flüsterte er, sein Daumen streichelte die üppige Wölbung meines Bauches. „So verdammt weich. Ich kann nicht aufhören, an dich zu denken.“

Ich war unter seiner Berührung zerschmolzen, vergrub die Finger in seinem dunkelblonden Haar und glaubte jedes Wort. Ich dachte, die Art, wie er mich im Dunkeln hielt, bedeutete, dass ich zählte. Ich dachte, die Art, wie er gegen meine Lippen keuchte, bedeutete, dass er mich sah.

Dann kam der nächste Nachmittag im Campus-Café.

Ich war an seinen Tisch herangetreten, zwei Eiskaffees in den Händen, das Herz leicht, trug einen knallgelben Cardigan, von dem ich dachte, er würde mich hübsch aussehen lassen. Caius saß mit drei seiner Senior-Teamkollegen, deren laute, dröhnende Lacher durch das Café hallten.

Als er mich kommen sah, verschwand sein Lächeln. Seine grau-blauen Augen verengten sich zu kaltem, scharfem Schiefer.

„Hey, Caius“, murmelte ich und streckte die Hand aus, um den Becher abzustellen.

Er nahm ihn nicht. Er sah mir nicht einmal ins Gesicht. Seine Augen huschten nervös zu seinen Teamkollegen, die bereits grinsten, meine Taille musterten und leise, grausame Kommentare unter ihrem Atem äußerten.

„Warum verfolgst du mich, Voss?“, Caius’ Stimme war flach, hart, distanziert. Er lehnte sich zurück, verschränkte die Arme vor der Brust und schuf eine Wand aus eisigem Raum zwischen uns. „Ich habe dir gesagt, ich brauche diese Woche keine Hilfe bei den Stats fürs Spiel. Hör auf, mich zu bedrängen.“

Das Café verstummte schlagartig. Die Demütigung war ein physischer Schlag gegen meine Brust, der mir die Luft aus den Lungen raubte. Mein Gesicht brannte, während seine Teamkollegen kicherten.

„Sie ist hartnäckig, Kapitän“, spottete einer von ihnen. „Anscheinend denkt das pummelige Mädchen, das Analysieren deiner Powerplays verschafft ihr eine Einladung zur Afterparty.“

Caius verteidigte mich nicht. Er sah mich nicht an. Er kicherte nur – ein leerer, hohler Laut – und zuckte mit den Schultern.

„Nicht die geringste Chance“, sagte er und schaute weg.

Ich öffnete die Augen, die Erinnerung verblasste, während die kalte Realität der Gegenwart sich wieder über mich legte.

Ich war nicht mehr dieses neunzehnjährige Mädchen.

Ich betrachtete erneut mein Spiegelbild. Die weichen Kurven waren immer noch da – die üppigen Hüften, die Taille, die sich nicht wie bei einem Magazinmodell einzog, die vollen Oberschenkel, die sich berührten, wenn ich ging, und die runde Wölbung meines Bauches. Aber das Mädchen, das mir entgegenblickte, duckte sich nicht.

Ich richtete die Revers meines dicken Strickpullovers und glättete den Stoff über meinem Bleistiftrock. Ich trug meine Brille jetzt wie eine Rüstung. Ich trug meine Leidenschaft für Zahlen wie eine Klinge. In den letzten sieben Jahren hatte ich mir den Ruf einer der schärfsten Leistungsanalytikerinnen im Profisport aufgebaut. Ich brauchte Caius Veyrons Bestätigung nicht, und ich brauchte erst recht nicht seine Gnade.

Mein Telefon vibrierte auf dem Schminktisch und durchbrach die schwere Stille. Ich nahm es auf und warf einen Blick auf den Text von Mireya:

Mireya: Denk dran, Queen: Du bist die klügste Person in jedem Raum, den du heute betrittst. Wenn Caius dich komisch anschaut, schlitze ich ihm die Kufen auf. Hol dir dein Empire.

Ein echtes Lächeln breitete sich endlich über mein Gesicht aus. Ich griff nach meiner Lederaktentasche, gepackt mit verschlüsselten Drive-Backups und statistischen Vorhersagemodellen für die kommende Saison der Veyron Wolves, und ging zur Tür hinaus.

Die Herbstluft draußen war frisch und roch nach nassem Asphalt und herabgefallenen Blättern. Die Fahrt zur Veyron Ice Arena dauerte zwanzig Minuten, jede Meile brachte mich dem Gelände näher, das den Namen der Familie trug, die den Lauf meines Lebens verändert hatte.

Die Arena ragte in der Ferne auf wie ein massiver Glas-und-Stahl-Monolith. Heimat der Elite-Veyron-Wolves. Kontrolliert von der Veyron-Familie.

Als ich in den reservierten Mitarbeiterparkplatz einbog, umklammerten meine Hände das Lenkrad fester. Ich schaltete den Motor ab und saß einen langen Moment in der stillen Kabine, atmete dreimal tief und gemessen ein.

Ich war hier, um einen Job zu machen. Die Wolves steckten in einer dreispieligen Niederlagenserie, ihre Powerplay-Effizienz war um 14,2 % gesunken, und ihre Defensivreihe hinkte bei den Übergängen im dritten Drittel hinterher. Ich hatte die Daten, um das zu beheben. Das war alles, was zählte.

Ich löste den Sicherheitsgurt, glättete meinen Rock und stieg in die kühle Luft aus.

Als ich durch die polierten Glastüren des Executive-Eingangs trat, schlug mir sofort der Geruch von frischem Eis, Leder und gewerblichem Wachs entgegen. Es war ein vertrauter Geruch, der eine seltsame Mischung aus Nostalgie und anhaltendem Schrecken auslöste.

„Elowen Voss?“, fragte eine elegante Rezeptionistin und blickte von ihrem Terminal auf mit einem professionellen Lächeln.

„Ja“, antwortete ich, meine Stimme ruhig und professionell. „Ich bin die neue Lead Performance Analyst.“

„Willkommen bei den Wolves, Ms. Voss. Das Büro von Mr. Veyron hat darum gebeten, dass Sie nach dem Onboarding direkt in die taktische Suite im dritten Stock gehen.“

„Welcher Mr. Veyron?“ Die Worte rutschten heraus, bevor ich sie stoppen konnte.

Die Rezeptionistin blinzelte, momentan überrascht, bevor sie ein glattes Lachen von sich gab. „Mr. Alaric Veyron natürlich. Der Eigentümer.“

Mein Puls machte einen plötzlichen, unregelmäßigen Sprung. Alaric.

Ich nickte, nahm den Sicherheitsausweis entgegen, den sie mir reichte, und klemmte ihn an das Revers meines Cardigans. „Danke.“

Ich drehte mich zu den Glasaufzügen um, meine Absätze klickten rhythmisch auf dem polierten Marmorboden. Mit jedem Schritt zwang ich meine Schultern zurück und mein Kinn hoch.

Vor sieben Jahren hatte ich diese Welt gebrochen verlassen, überzeugt, dass ich zu groß, zu ungeschickt und zu unliebenswert sei, um Platz einzunehmen. Heute betrat ich sie wieder – zu meinen eigenen Bedingungen.

Die Aufzugstüren öffneten sich mit einem leisen Klingeln. Ich trat hinein, drückte den Knopf für den dritten Stock und beobachtete mein Spiegelbild in den verspiegelten Wänden, während die Türen sich schlossen.

Das Spiel stand kurz davor zu beginnen.